Dieter Schlesak

STEHENDES ICH IN LAUFENDER ZEIT

Das Jahr 1989, von dem dieses Buch ausgeht, ist ein vorausgeworfenes Zeichen einer neuen Zeit, vielleicht sogar eines der Jahrtausendewende; die Folgen dieser Revolution, die den Kalten Krieg beendet haben, verändern langsam aber sicher auch den Westen; die Analysen meines Buches haben sich bestätigt, die Folgen jenes Jahres sind erst heute deutlich erkennbar: der Rythmus der Metamorphose ist seither grenzenlos und atemberaubend, wir hinken mit unserem Bewußtsein und auch in der Praxis nach, als würfe tatsächlich das Jahr 2000 seine lichtschnellen Schatten voraus.

Auch die Grundaussage meines Buches, das 1990/1991 geschrieben wurde, hat sich in der Realität mehr und mehr bestätigt: Wir leben immer mehr in einer immateriellen und telekratischen Welt einer weltweiten Vernetzung bis hin zum Internet. In ihr wird der Abgrund zwischen dem, was Geschichte bestimmt, nämlich einerseits unsere elektronischen Haustiere und ihre Gesetze, wo Raum und Zeit überschritten werden, und andererseits der Welt unseres immer noch dreidimensionalen Alltags brisanter und benimmt uns weiter den Atem in einem sich abzeichnenden Geschwindigkeitswahns der "Chronokratie".

Auch die Welt als Täuschung der Medien, als Schein, die Substanz und Sein aufbraucht, hat zugenommen: Nichts mehr ist "wirklich", alles nur Vorführung, Medien-Theater, die Welt ein Gespensterwerk. Gleichzeitig wird die Abschaffung des sinnlichen Raumes, die Immaterialisierng der Welt vorangetrieben. So dringen Film, Elektronenmikroskop, Teilchenbeschleuniger, Formeln der Quantenphysik nochl exakter in Bereiche ein, wo früher nur die topoi der SCHRIFT, die Änigmen des verhüllten Offenbarens von göttlich Abgründigem berührten. Heute stellt diese technische Welt eines vierdimensionalen Zeit-Raumes auch die Alltagswelt her: Verkehr, im Wohnzimmer elektronische Haustiere, im Büro der Computer, dann der Fernsehabend. Im Körper neue Genvorgänge, ja, die Klonmöglicheit von Homunculi, in der Liebe Aids. "Draußen" AKW, Raketenkriege, Satelliten. Aber in der Familie, in der Politik, im sozialen Leben, in der Wirtschaft, und im Wissenschaftsbetrieb wird immer noch so gehandelt und geredet, als lebten wir noch in der Körperwelt des vorigen Jahrhunderts.

Es zeigt sich heute deutlich, daß die Aufstände im Osten nicht nur mitbedingt waren von dieser Grenzenlosigkeit der Information und der Medien, die 89 einerseits Betrug und Vorspiegelung falscher Taztsachen möglich machten, andereseits aber grenzgesperrte totalitäre Systeme mit Zensur, Ideologie, Stacheldraht und Wachtürmen unmöglich machten, sondern diese Aufstände fanden auch in der Tiefe jenes Zeitstillstandes einer anderen Zeitdimension statt, der als Schock erlebt wurde, für den Einzelnen ein ekstatisches, ja, fast religiöses Erlebnis der Gewaltlosigkeit und Öffnung, als gäbe es einen andern "Plan" als jenen, der bisher historisch sichtbar geworden war. Dieser kollektive inspirative Prozeß stellte rationale Planbarkeit wider Natur und Seele, Kontrollierbarkeit des alten Fortschrittsglaubens, und auch dessen Physik, der auf einer linearen Zeit, rationaler Geschichte und ihrer eudämonistischen Utopien beruht, in Frage. Ähnlich radikal wie die Ökologie, die Wachstum in dieser Richtung als tödlich zeigt und ein Umdenken und eine radikale Umorientierung des Geschichtsprozesses fordert! Diese Revolten fanden also quasi in der Zukunft statt, in einer andern Zeit, als der festgefahrenen westlichen, ja, der körperlichen Ebene, fast auf einem andern, eher inneren, nur durch Intuition und Bewußtsein zu erreichenden Planeten. Und niemand, der es nicht selbst erlebt hat, kann begreifen, was dort geschehen ist. Vor allem eines nicht: Daß die alte Massenpsychologie, die von einer aggressiven Massenseele und Verführung durch Worte und charismatische Verführer ausgeht, von Gewalt und Zerstörung, - nun für diese Revolten nicht mehr gilt; es fand das Gegenteil statt, eine Masse von gewaltlosen Einzelnen, von Millionen Innerlichkeiten implodierten, drückten durch Blumen, Kerzen, ja, Gebet und stillen Todesmut in diesem befreiten Moment eines Systembruches etwas aus, das sonst die Infektionen eines sozialisierten Bwußtseins mit seinen Sperren, nicht erleben kann: einen schockartigen Einbruch aus einer anderen "numinosen" Zone, die durch Worte nicht faßbar ist, da die Dinge plötzlich aus ihrem Namen fielen!

Daß dann nachher alles anders wurde, ein Vakuum entstand, in das die Strukturen des alten Westens einströmten auf diesem leeren Platz, alles überfluteten, ein neues Elend einer wilden Übergangszeit entstand, war vorauszusehen, auch daß daraus der Irrtum entstand, die in der Diktatur verlorene Lebenszeit könnte vielleicht durch die beschleunigte Westzeit wieder aufgeholt, deren falsche Freiheitsversprechungen nachgeholt werden, gehört zu den Unvereinbarkeiten und traumatischen Irrtümern, die noch ihre Folgen haben werden. Denn eine Rückorientierung auf die eigentliche Substanz findet inzwischen im Osten, vor allem in Rußland, statt.

Die vorausgeworfenen Zeichen einer neuen Zeit bleiben, 1989: Erinnerung sozusagen an die Zukunft: Dadurch, daß der Einzelne, der total Vergessene, aber Träger der Rätsel unserer Existenz, wieder aufgetaucht und wider Apparate und Staaten, ja, wider die Abstraktheit der Gesellschaft aufgestanden ist. So wurde in sozialen Prozessen etwas sichtbar, was auf andere Weise schon die Beschleunigung der Zeit und die Immaterialisierung im Westen fertiggebracht hatte, was also an der Zeit war: die Einsicht, daß die Welt Wissen, Information - oder besser: Geist ist, der nicht als Geist erscheint, und dessen Träger ja der Einzelne ist; die Zeit wurde wie im Chok angehalten, ein Einbruch fand statt in diese Täuschung des dreidimensioanlen nur sichtbaren Raumes und der Uhrzeit. Wie in allen Revolutionen übrigens. Bekannt ist, daß in der Junirevolution gleichzeitig und an verschieden Stellen von Paris auf die Turmuhren geschossen worden war!

Die italienische Ausgabe meines Buches, eine rumänische erscheint übrigens noch in diesm Jahr, zeigt, daß "Wenn die Dinge aus dem Namen fallen" aktull geblieben ist, daß heute kaum etwas hinzugefügt werden müßte, es sei denn, neue historische Daten, die aber die Grundgedanken dieses Buches vollauf bestätigen.

Agliano, 3. Juni 1997 Dieter Schlesak

I

20.Juni, 1989: Ich sehe in einer italienischen Zeitung das Foto eines kleinen Jungen: er steht mit bittenden Händen vor einer Mauer von Stahlhelmen auf dem Platz des "Himmlischen Friedens" in Peking. Ich lese dazu den Text: China lehrt es uns - der eigentliche Krieg wird heute nicht zwischen den Staaten oder zwischen Klassen geführt, sondern zwischen Machtapparaten und dem Einzelnen, zwischen jenem, der ein Gesicht hat, ein Leben, und dem gesichtslosen Anonymen, das die Welt beherrscht.

Apennin, 29.Mai 1992. Ausflug in die Berge. Antro di Corchia, eine tiefe Schlucht. Schickst zuerst einen Blick hinab, spürst jetzt beim Gehen zerbrechende Knöchlein, trocknes Geäst unter dem braunen Laut, und bei jedem Schritt Knacken. Und dachte bei diesem Loch an seine zwei Seiten: Die Sonne schräg ins Auge, vis-à-vis diese Falten des Berges, grau, braun, eine Lichtwelt, aber nur, wenn sie jemand sieht. Und auf dem Maultierpfad prallt mein Blick vom Fels ab. Kein Mensch hält dicht, keine Erde, fällst durch also bis zu den Tropen? Kopfstand und Aufdemkopfgehn, als Kind da Kopfstehn, auch auf den Händen ging es sich ganz gut. Wohin also, immer nach Hause? Und auf dem Maultierpfad prallte mein Blick ab vom Ästegewirr, dahinter die Schlucht, diese große Evidenz der Zwischenräume, die weich waren, darüber braune Blätter, keine weißen, unbeschriebenen.

Hie und da ein Flugzeug im Blau. Und blau und rot gekleidete Pulks der Amici della Montagna aus Perugia, beschwingt und ausgelassen. Einige sangen; wie angetrunken, übermütig. Viel Sauerstoff im Blut, hellrot. Kleine Kinder schrieen in den Tragtaschen der Väter, oben am Kamm eine Schlange; Schrei junger Ehepaare. Die Frauen gebären den Tod. Millionen Jahre lang und länger. Zurückfallen in meine Mutter, ins tiefe Gedächnis, dunkles Loch. Bevor du geboren wirst, spielt Zeit überhaupt keine Rolle.

Durch einen Alpen-Tunnel war ich mit Jann, meiner Frau, hierher in die Gegend von Lucca gekommen, die zwei Seiten des Tunnels, wie alles Abwesende - zwei Seiten oder ein Palindrom: Ton tut not! Im "Palindrom", das vor und rückwärts gelesen wie ein Tunnel ist: ton tut not, ton tut not, so zeigen sich beide Seiten, Zeit und Folge werden entlarvt, auch "ein" wird "nie" und "lieb" wird "Beil".

Agliano, 30.Mai 1992. TRAUM VON ZWEI FRAUEN, die mir das Offene zeigen. An einem dunklen Tor die eine, als wärs ein verkleinertes Brandenburger Tor. Die andere im Flugzeug. Als wäre es vor einem Jahrhundert gewesen: vor mir liegt aufgeschlagen mein altes Tagebuch: 28. November 1989.

Das Grün und Weiß auf den Feldern, die blaue Luftkugel des Südens über mir, Kirschen blühn, Knospen platzen, überall dicker Samengeruch in der Luft; Weiße, weißer Fleck: das Unbetretene, das nicht besetzt werden darf; alles nur ein Zeichen. Sie feiern auch hier, was zu erwarten war, den längst schon geschehenen Einbruch: Pfingsten; für mich ist es kein Fest mehr, und doch Sonntag. Auf den Feldern Feuer und Rauchgeruch.

Draußen vor dem Fenster ein Ave Maria und Vogelgezwitscher; wie einst im Mai. Gefühle zeigen noch einen Weg. Im Auge viel Grün: italienische Kastanien; und die Zeilen hier wie die Reihen der Reben. Ich sage mir, es gilt jetzt zu "Lesen, was nie geschrieben wurde". Denn wahr bleibt, daß nur die Zukunft Entwickler zur Verfügung hat, die stark genug sind, um das, was jetzt geschieht, im Nachhinein sichtbar zu machen, als Röntgenbild und Negativ und keineswegs als schönes Landschaftsfoto des beschränkten Gesichtsfeldes. Und ich lese neugierig geworden von meinem eigenen damaligen Zustand - als wäre es ein anderes Jahrhundert gewesen und ich ein Wiedergänger:

DAS LANGSAME UND ABGESTANDENE DES NORMALEN hier im Westen, es wird mir wieder als fade Zeitdehnung klar. Das "Bürgerliche" und Bruchlose, das keine Ahnung hat. Früher brachte mich diese Ahnungslosigkeit der Leute in Italien und in der BRD in Wut. Nein, nicht nur so tun, als wäre nichts geschehn, es nicht wissen, daß etwas geschehen ist, trifft auf viele zu.

Die Ruhe auf meinem Berg zwischen Oliven und Kastanien ist jetzt wieder unerträglich, das Meer fade. Wie ein Schnitt der "schnellen Zeit" kommen die Ereignisse, machen hier alles lachhaft und klein; Geldsorgen, daß das Segel des Bootes gerissen ist, daß wir eine neue Spülmaschine brauchen, dem Hund die Zähne geputzt werden müssen. Diese Westlersorgen.Mir war es wieder klargeworden, als vor Jahren P.s Bruder aus Argentien hier war, damals als die Todesschwadronen dort wüteten, wir über unsere "Sorgen" redeten und er uns besorgt ansah, als wären wir übergeschnappt, es auch sagte: In was für einer Welt lebt ihr, als wärt ihr verrückt geworden!

Und da es nichts Rätselhafteres und Ernsthafteres gibt als dieses, was JETZT eben wirklich geschieht (ein Wunder, daß es überhaupt noch weitergeht, Sekunde für Sekunde) - wende ich mich ihm wieder zu. Ich bin kleinmütig geworden. Und weiß doch, daß die Zeit, die diesen Kleinmut bewirkt, genau das Gegenteil nötig hätte.

Mein wirklicher Augenblick sitzt draußen vor dem (offenen) Fenster, Vogelgezwitscher, das ich aber im Kopf, meinem Echolot, wahrnehme; irgendwo freilich auch Feuer, Rauch in den blauen Himmel über dem Meer, ein Himmelsschreiber vom Militärflughafen Pisa zieht seine weiten Schleifen bis hin zum Apennin. Ganz nahe aber in meinem Ohr eine Prozession, Gemurmel von Ave Maria gratia plena. Es klingt als wäre es eine Montage ; aber ich schwörs, es ist alles "wirklich" - außerhalb dieser Zeile, die meine Sinne fesselt, etwas Nachträgliches. Eine Art Verlegenheit; Schicksalsschwäche. Als wäre eine Chance vertan worden.

31. Mai 1992. Ich lese bei Walter Benjamin: "Das Staunen darüber, daß die Dinge die wir erleben, im zwanzigsten Jahrhundert `noch` möglich sind, ist kein philosophisches, es steht nicht am Anfang einer Erkenntnis, es sei denn der, daß die Vorstellung von Geschichte, aus der sie stammt, nicht zu halten ist."

Und ich überlege: wir haben es ja auch jetzt wieder, "JETZT" vor bald fünf Jahren erlebt: Berlin, 9. November. Nachts. 18 Uhr 45 hat es Schabrowski verkündet. In einer Pressekonferenz. Journalisten hatten ihn gefragt, was man zu tun gedenke, wenn die Flucht der Bürger über Ungarn und Prag kein Ende nehme. Die Antwort, etwas zerstreut: Wir haben schon etwas getan. Unsicheres Suchen in den Taschen. Da wurde ihm ein Zettel reingereicht. Und er verkündete die Nachricht. Die Journalisten erstarrten. 19,07 kam die Nachricht im Fernsehen. Erst eine Stunde später setzte der Massenandrang an der Grenze ein. Eine halbe Stunde lang wurde von den Grenzpolizisten die Öffnung des Gittertores verweigert, dann kam ein Hauptmann und sagte: Zeigen Sie Ihre Personalausweise vor. Doch nach einer weiteren Stunde mußte auch das ausfallen, der Andrang war zu groß: Nur einmal gucken, obs auch stimmt! Die Leute gingen einfach von Stadt zu Stadt spazieren. Umarmten sich. Blumen für die Grenzer. Jauchzen, Heulen, Klatschen der Berliner von der andern Seite, die gekommen waren, ihre Nachbarn zu begrüßen. Mit Champagner. Mit Tränen und Lachen. Ich war nicht der einzige, der Tränen in den Augen hatte, so viel gelacht und geheult wie in dieser Großen Nacht ohne Grenzen, so gefeiert, mit Champagner und Krimsekt, so geküsst und umarmt hatten sie noch nie. Wildfremde fielen sich in die Arme am Übergang Checkpoint Charlie, Bahnhof Friedrichstraße, Glienicker Brücke. Es war nach 45 Jahren gestundeter Zeit nun wie ein Umkehr-Wunder. Eine sagte als sie rüberkam: Wahnsinn, Wahnsinn, ich träume. Einer warf sich spontan auf die Erde, küsste, in Papstmanier, den freien Boden.

31. Mai 1992. So wenig wir den Augenblick der Mauer-Öffnung fassen konnten ("Wahnsinn, "Wahnsinn"), so wenig sind wir und die Sprache nun heute auf die Jubel- Hinterlassenschaft vorbereitet; denn im Zerfall des Imperiums wird an der Null-Grenze eine Summe von Unmöglichkeiten sichtbar und real, die mit Unbekannten umgeht, und uns verunsichert. Als kehre sich die Hoffnung um, das Längstgewußte und Längstvergangene allein scheint Zukunft zu haben. Und die dauernde Erwartung des Unheils. Utopie kann im Vorstellbaren nicht mehr helfen, sie IST das Unvorstellbare geworden, einziger Bezugspunkt - ein Diesseits der Gewohnheit und Sichtbarkeit. Denn das, was ist, wird nur unterbrochen, nicht ununterbrochen wahr! Und so gibt es die Zeitverschränkungen und Gleichzeitigkeiten: Jann hatte die Zeitungen gebracht.Ich las erschüttert von der Höhle in Jozovka, 1943, Kroatien. Dieses kleine ovale Loch. ... Die schweren Körper fielen wie Säcke auf die unten Liegenden, 40 Meter tief. Zwei Kommunisten, Partisanen standen am Eingang. Nonnen, Kinder, Frauen, kroatische Soldaten, deutsche Kriegsgefangene wurden hinabgestoßen. Eine Zeitlang wurden auf den Feldern Fotografien und Ausweispapiere gefunden, Todeszeichen für ihre Angehörigen heimlich weggeworfen. Es heißt, die Sträucher über der engen Öffnung seien verdorrt von dem Leichendunst und Gestank, eine Buche hat ihr Wurzelwerk ausgebreitet, und wie in winzigen Kammern hat sich dazwischen Erdreich gesammelt.

Jedes JETZT erhält zur Zeit eine unendliche Perspektive, alles öffnet sich bis ins Unheimliche. Denn es ist ja nicht so, daß dieses Ich nun nichts mehr erlebt, es erlebt nur ganz anders. Ähnlich wie beim Tagebuchschreiben, das ja die Ereignisse eines Tages erst bewußt macht, sie an den Sinn bindet, der ungeschrieben verloren ginge, so aber gerettet wird. Die Hintergrundzeit wird zur Zukunft der Vergangenheit im Prozeß. Auch gibt es einen erlaubten Trick, nämlich die Unsterblichkeit der Personalpronomina der Sprache, die das Bewußtsein tragen, sich weiter erinnern zu lassen, als die Grenze einer individuellen Lebenszeit oder die unseres historischen Bewußtseins-Horizontes es eigentlich erlauben. So wird die Offenheit der Zukunft in die geschlossene, scheinbar abgeschlossene Vergangenheit eingeführt, mit dem bitteren Fazit und Urteil: daß wir uns selbst das Leben geraubt, weil wir es uns haben rauben lassen.

1. Juni. 1992. Am besten Ironie, am besten Bilder- und Metaphernspaß am kleinen Abgrund... ach ja, der Bilderclown, da fält mir Reinhard Zabkas Ausstellung im März in der Akademie Schloß Solitude ein: Mit bunten defekten Regenschirmen den Hirschgang entlang. Zabka so schön altmodisch, auch sein Gesicht, er spricht nicht, aber er lacht oder strahlt heitere Ironie aus. Er ist "Bilderclown", "Wiederverwender", Direktor der "Geschichtsfälscherwerkstatt" Baba/ bei Berlin. Und da gibts das Niedliche als Monströses, wie "Pauls kleine Samenpumpe" (oder ists Erich?) Und "Margots Pädagogischer Schlüsselkäfig". Vor allem am Ende die Welt-Kunst-Leiter (Music for Mechanical Instruments) aus dem Kleinschrott. - Der lange Gang bis ans Ende war auf der Akademie Solitude mit Zabkas Kleinschrott vollgestellt; ich ging an den vielen Türen vorbei, alles in Weiß und links die lange Fensterreihe, wie ein durchlöcherter Raum, und unten im Tal die Stadt. Der Bus hielt an einem der Fenster, man sah die Leute ein und aussteigen. Es fiel mir auf, wie viele Türen sich andauernd bewegten. Und Augen, die alles ansahen, Welt herstellten, die ich sah.

3. Juni 1992. Die große Gefahr in unserem Beruf, "abgehoben" zu sein, zu "vergessen", also gewissenslos zu werden, im Ästhetischen zu versinken.

7. Juni 1992. Ent-Täuschung ist heilsam. Seit langem schon schlich sich dieses Gefühl ein: du denkst, schreibst, lebst aber nicht, verlierst "das Leben". Ohne jene Droge aber, bei deren Verlust Entzugserscheinungen auftreten, ein fahles Dahinschleichen und eine Sinn-Krise eintreten, Selbsthaß und Minderwertigkeitskomplex, wird die Alltags-Welt noch wertloser und schaler.

Am besten hatte mir die Wunderdroge Literatur in der Diktatur geholfen, und da schien es auch legitim, und ein Solidaritätsmittel, also heimlich sogar ein sozialer Akt, eine Ersatzöffentlichkeit im Untergrund zu sein. Aber dann, in die Einsamkeit des Westens entlassen, wo ja alles furchtbar "normal" war, es keine Ausnahme mehr für die Ausnahme Mensch gab, blieb sie "privat" .

12. Juni 92. Segelfahrt mit Jann nach Ligurien. Unser Segelboot durchfuhr den Wolkenschatten; windgejagt, der Schatten, den ich sah, meine Gedanken flogen mit.

Schon dort auf dem Boot versuchte ich, Jann hielt das Steuer, "das Sehen schreibend zu einer Beschäftigung zu machen", wie früher Shelley auf seinem Segelboot. Und ihr fiel auch, als sie die Wolken sah, ein Vers von ihm ein.

"Wie Wolken fliehen Hoffnung, Würde, Liebe,

Sie bleiben nur auf ungewisse Zeit. -

Da tauchte fünfzig Meter vor dem Boot ein schwärzliches Ungeheuer auf, das Wasser rann in Sturzbächen vom Beobachtungsturm, rauschte, ein Atom-U-Boot stellte sich quer, durchbrach das Klingen am Außenrand des Rumpfes, und ich warf das Ruder herum, die Segel flatterten, schlugen an den Mast... Bewegung im Schrecken aber, und höre schon das Knirschen des Holzrumpfes auf Stahl.

15. Juni 92. Ich ging hinab ins Eßzimmer, drehte den Fernseher an. Eine deutsche Stadt wurde bombardiert; Sirenen heulten, Krachen der Motoren... die Fliegenden Festungen flogen rückwärts über die Stadt, saugten die Bomben ein, die fast schon gefallen wären, die Flammen, die aus den Häusern schlugen, Phosphor! Und die rückwärts fliegenden Festungen saugten alle Trümmer auf, machten alles ganz und wieder gut, und eben unter den Mauertrümmern erschlagene Kinder und Frauen wurden von den Mauern befreit, die Trümmer setzten sich wieder zu Häusern zusammen, und die Leute standen auf, waren wieder am Leben. Auch deutsche Jäger und Stukas setzten die abgeschossenen Fliegenden Festungen wieder zusammen... Alles floß immer weiter zurück... Und der Endpunkt war schon da und wartete..

23. Juni 92. Der Morgen scheint so taufrisch jung zu sein, wie das Barfußgehen im Gras als Kind, Nähe als Distanz, "Einfühlung" ist wie eine glückliche Fügung des Augenblicks, das Vibrieren mit dieser umgebenden Duft- und Klang-Aura, auch schreibend, im Wort wird wieder frisch, wie gewaschen, was die Sinne blaß versäumen, Aufmerksamkeit als "Gebet der Seele". Es scheint der wichtigste Widerstand des Einzelnen in dieser Spätzeit zu sein, in der Nähe Ferne, ja, Fernweh zu fühlen; das Rätsel da zu sein... Alexander Kluges Frage fällt mir ein: Gibt es einen in der Geschichte bezeugten Sinn, der die Enteignung der Sinne wieder gutmachen kann. Antwort: Der Eigensinn. Bei Enzensberger sind es die "antiapokalyptischen Reiter" der Erosion "die da heißen Gelächter, Schlamperei, Zufall und Entropie". "Püree". "Nie, nie schnell werden" (Handke). Zeit-Verlieren wäre zu üben: Reisen, Abtasten der Städte und Landschaften... Zärtlichkeit, schon mit den einfachsten Dingen des Alltags durch die, wenn wir es merken, etwas Undenkbares durchscheint.

Jann ist entmutigt; man sehe nun auch außen überall, nicht nur innen, die völlig verwandelte Zeit. Alles werde neu gemacht, pompös und reich, glitzernd und protzig. Schau dir nur an, was für Häuser die jungen Leute in unserer Umgebung in die Landschaft gestellt haben, die Kinder der früheren Bauern. Alles so gelackt, daß sich die Kastanien schämen, einer hat sogar eine elektronische Anlage an der Garage - mit Fernbedienung. Oder die schöne alte Apotheke an der Ecke, die ist nun ein kleiner pütscheriger Marmorpalast, und nicht wiederzuerkennen. Das geht rapide. Die Tante-Emma-Läden sind nun kleine Minimärkte, und alles ähnelt immer mehr Bigmac und den Ketten der scheußlichen bunten Pop-und-Plastik-Kultur des McDonald. Und schau dir die neuen Moden an, dies Gestylte, dieses Computerfreakhafte mit Juppyeinschlag. Alles kleine Bankkaufleute mit nichts als Geld im Hirn! Ein Reichtum im Teuren und Künstlichen! mir ist es schleierhaft, woher die soviel Geld haben. Die letzten alten Dinge sind jetzt endgültig "erneuert" und ersticken in ihrer Verpackung. Jetzt erst haben wir die Konsumkultur, leichtgewichtig die totale Wegwerfwelt. Wir sind hoffnungslos veraltet mit unserem hundertfünfzig Jahre alten Haus, das noch Zeit in seinen Wänden hat.

Ist es dieser Sog, der Riesenunterschied dazu im armen, verrotteten Osten, der die Jungen die Revolution hat machen lassen, kein Opfer war dafür zu groß, auch der Tod nicht, Sterben für diese Schöne Neue Welt?

8. Juni 92. Das Schreiben ist auch eine Droge, sagt der Sieger! Jene Droge, mein Lieber, hat eine merkwürdige Ähnlichkeit mit der Politik der Diktatoren, ihre totalitäre Enklave aufzubauen, indem sie die banale Realität, "die einzige", die wir selbst bauen, Spiegel unserer Unfähigkeit, überspringen, ausklammern, vernichten und Hoffnung vorspiegeln, wo es keine gibt. Und jeder, der sich mal als Traumtänzer sein Phantasie-Anwesen, ein dauererfundenes Fest via Kunst errichtet, sich damit eingelassen hat, ist nach Jahren unheilbar süchtig; und wenn er dieses Spielzeug, den Glauben daran verliert, gar sich traut, erwachsen zu werden, ist er ziemlich verloren: November 1989. "Mir lachte das Herz und es gab mir einen Stich", schrieb Wolf Biermann an Sarah Kirsch über die Demo einer Million Deutscher in Ostberlin. Biermann ist traurig, denn sie brauchen ihn nicht mehr. Sie brauchen die Intellektuellen nicht mehr. Die aber brauchen das Volk. Und jetzt, welch ein Verlust: die liebsten, die zuverlässigsten Feinde gehn: Die Funktionäre. Und die Intellektuellen haben wenig Anteil am Sieg. Ich entdecke einen unbewußten schlimmen Reflex bei mir: daß ich Argumente suche, warum Ceausescu nicht fallen kann. Noch habe ich meine Feinde. Noch bin ich nicht dabeigewesen, wenn sich das Volk ohne uns befreit. Biermann trauert darüber, daß die wichtigsten Dinge genial auf schiefe Pappe gepinselt wurden, die Knüttelverse von Nicht-Dichtern im Demonstrationszug: Oktoberrevolution 89. Und wir können sagen, wir sind NICHT DABEIGEWESEN. Der Altemigrant von Deutschland nach Deutschland zitiert sein Gedicht "A Paris" im Buch "Verdrehte Welt, das seh ich gerne": "...Mit Pariser Luft im Koffer/ Werd ich dann nach Hause fahren/ Rüber! in die DDR/ An der Grenze - pas de problème -/ Durch! klar, ohne Paßkontrolle!// Und ich werde wie besoffen/ Durch vertraute Straßen rennen/ Aber keiner wird mich kennen/ Keiner kann sich groß erinnern/ Und kein Schwanz kann mich noch brauchen/ Und dann bin ich ganz am Ziel: /Dann beginnt erst das Exil."

25. Juni 1992. Als hätte sich die Zeit, wie ein Roman, zu Ende geschrieben. Literatur ist nicht mehr möglich. Der Roman ist eigentlich eine Tragödie. "Wer hätte das gedacht." Ich heiße Niemand. Jann sagt, dieser Niemand wirke auf seine Umgebung "verrückt" und "unmäßig", ja, sage ich: denn er ist einer, der Widerstand leistet, der Gewöhnung an die Gemeinheit widerstehen will, die von "oben", die vom neuen, ach, so alten so elastischen, nun ungeteilten und feindlosen Lebensstil verlangt wird, und das sich im Leben der Menschen dann so oft als ihr eignes Ausbrennen niederschlägt. Dieser Niemand kämpft gegen dieses Ausbrennen nach 89, er ist DER VERWESER, einer der unaufhörlich das, was ist, voller Schrecken als das Gewesene und Verwesende erkennt, jetzt vor allem, wo sogar der Osten in die Vergangenheit rückt, die Kindheit während der Nazizeit in die Vorvergangenheit, immer im Abschied und voller Trauer, wie schon gestorben, zwischen Leben und Tod, das in sich spiegelt, was die Zeit ist: alles noch da und schon längst vergangen, egal, ob er bei seiner Heimkehr in Siebenbürgen sein Elternhaus betritt, die Reihe der Weinstöcke auf seinem Berg sieht oder durch die Straßen Luccas oder Stuttgarts geht, und merkwürdig, daß z.B. das 16. Jahrundert nun näher jenen selbsterlebten Vergangenheiten steht, als die Gegenwart: wann war das? Und darin zeigt sich ein millenarer Zeit-Bruch, absurderweise begann er mit jenem kindlichen JUBEL von 89, dieser Zustand der weltweiten Mauerlosigkeit.

Der Autor ist vielleicht einer der stellvertretend eine uralte Stellung hält, jene Traurigkeit, von der Walter Benjamin sprach, aufzuheben, die das erzwungene Mit-Spielen mit dem Sieger in uns hervorruft. In Zeiten, wo die Dinge noch klar waren, noch "Wirklichkeit" existierte, endete der Autor in der Zelle oder eingemauert in einem wirklichen Turm, auf dem Schafott, auf dem Scheiterhaufen. Heute aber ist im neuen Okzident der Widerstand ontologisch, denn die stärkste Macht ist der menschenvernichtende Irrglaube, daß das Sichtbare "alles", der Tod ein endgültiges "materielles" Aus sei. Und das stärkste Tabu, von der Psychiatrie bewacht, der Einsatz für das neue fällige Paradigma, wo die Grenze zwischen Leben und Tod aufgehoben ist, die raumzeitliche materielle Welt sich als Illusion erweist, wird im Buch probehandelnd vorgeführt; die Strafe aber ist der Lebensverlust, das Eingesperrtsein in der selbstreferentiellen Phantasie des Buches.

Jener Niemand, den ich meine, gehört noch in jene Zeiten, die überholt, aber zurückgeblieben sind und es immer sein werden, als Flaubert noch in einem Brief schreiben konnte: "Lesen Sie um zu leben oder leben Sie um zu lesen?"

Doch schon damals im großen Rausch und Jubelfest hatten manche jene mauerlose Wüste der Chronokratie nicht vergessen können:

Agliano/Westberlin 10. November 1989. Telefonwelt, Telefonfurie. Und Fernsehfurie, und Radiofurie, und ich nicht mehr da, Agliano wie gelöscht; meine Absenz hatte endlich einen Namen: Berlin. Aber bei meiner alten Freundin H. in West-Berlin hatte sich eigentlich nichts verändert durch das Ereignis dieser Nacht vom 9. auf den 10. KLEIN und zerschlagen fühle sie sich, sagte H. am Telefon. Blick durchs Fenster. Sie glaube nicht an die Wirklichkeit, sagte sie. Und jene da draußen an der Mauer wollten alle bei dieser historischen Stunde dabei sein, etwas SEHEN, sagte H. wütend, auch die zwei- und dreijährigen Kinder und der Hund. Sie sollen sich nach 5o Jahren noch daran erinnern können. Auf dem Bildschirm war es zu sehen: Die Ossis standen vor der Vitrine, da drehte sich ein Mercedes auf der Scheibe. Unseren Trabant tauschen, sagt einer, vielleicht kriegen wir eine Stoßstange West dafür. Mensch, sagt ein anderer, im Kempinski, wo Gratis-Kaffee ausgeschenkt wird, da gibts eine ganze Mappe als Speisekarte. Sie nehmen bunte Prospekte mit, Zeitungen vor allem, als Beweis, daß sie "drüben" gewesen waren, als wäre das sonst nicht glaubhaft zu machen, daß sie nun Wissende sind. Einer sagt: 28 Jahre habe ich darauf gewartet, ich war noch nie im Westen. Ja, wie alt bist du denn? 26. Lachen.

6.Juli 1992. Vielleicht gehört auch der neue Massenaufstand der schweigenden Mehrheiten, der Völkerwanderungen bis hin zu den Regungen der innern Dämonen wider die dünne Schicht der Zivilisation und nicht nur die ökologische Gegenwehr zu diesem erschreckend gewalttätigen Durchbruch der innern und äußeren "Natur". Eine alte aber treffende Einschätzung von Jean Baudrillard fällt mir dabei ein: die Massenverachtung jeder Kultur, jeden Sinnes, ihre Brutalität im Trivialen sei die Zukunft, sagt Baudrillard ("Im Schatten schweigender Mehrheiten", Freibeuter, 1/79). "Sinnproduzenten" spüren seit 89 eine deutliche Umkehr, die seit langem läuft. Der "Sinn" wird immer mehr aus dem Bauch, bestenfalls aus dem Portemonnaie geholt, auf eine Koalition zwischen beiden dürfen wir noch hoffen.

Den Giften freien Lauf lassen, der Trägheit, dem Gewinnstreben, dem Drang, die andern zu übervorteilen? Also auch die Mafia als "normal" anzusehen, mit "Toleranz"; jede Änderung, jeden Eingriff, jede Kritik mit größter Skepsis als Blauäugigkeit anzusehen? ALLES IST DOCH SO WIE ES IST! Peter Kammerer (Rom) beschreibt es im "Kursbuch". Enzensberger in "Achtung, Europa". Und beide wollen nicht mehr intellektuelle Besserwisser und Miesepeter sein. Nur zu mit der "Realität"! Erlaubt ist allenfalls leise, möglichst romantische Ironie. Der Ausverkauf der Vergangenheit heute. Der Mensch ist für dieses Leben nicht schlau genug (Brecht).

16. Juli 1992. VIELLEICHT geht der neue große Riß heute mitten durch jene, die schreiben. Alle Illusionen sind gefallen: Das schmerzliche Zerfallsprodukt Subjekt allein ist inmitten und zeitgerecht: Denn nachdem der letzte, der ostwestliche Rahmen, ein Brett vor dem Kopf, zerbrochen ist, wird der Zerfall von mehr Wahnsinn besessen, als sich je eine "Postmoderne" ausdenken konnte. Doch dieser Zerfall bringt den vernachlässigten Kern des Einzelnen zum Vorschein. Er ist wieder allein und ausgesetzt, aber es gehört viel Mut dazu, ihn dem Zerfall und dem Zynismus entgegenzusetzen. m Nullpunkt Lähmung. Aber auch der Riß - spürbar wohl von jedem, der sich selbst noch nicht verloren hat. Die Schreibtätigkeit, bei der jeder einsam für sich, den Riß, die Wunde zu erweitern versucht, bis da ein Tor, eine Berührung möglich wird in der langsamen Zeit, diese Tätigkeit schien lächerlich und ans Ende gekommen zu sein, wie das abendländische Ich. Jetzt stehn wir zwar jenseits dieses Ich, doch im neuen Bezug, die "Unmöglichkeiten" sind von Einzelnen erfahren worden, und auf neue Art strömt Lebensgeschichte ins Vakuum, auch in das der westlichen Todeszone der "Schönen Neuen Welt". Literatur steht nicht mehr nur vor einem riesigen Berg des Schlaraffenlandes, an dem sie sich überfressen hatte. Der Berg ist ein anderer geworden. Eine merkwürdige neue historische Transzendenz beginnt sich zu zeigen, die das Faktische durch Überraschung angreift. Und jene Transzendenz arbeitet seit eh und je zeitungerecht mit Langsamkeit. Sie arbeitet in uns; wie die Schreibzeit fließt sie sehr langsam, eine Intensität, ein Wirbel, der sich in sich selbst bewegt, Sog jener Zeit, die schon jetzt jene ist, die vielleicht auch nach der Zukunft gilt. Das Akute gilt, nicht das Aktuelle, wie es lebensfressend täglich da ist als Oberflächeninformation. Die Zeiträume sind wieder bis in die Jahrtausende offen und im Querschnitt des JETZT erst "aktuell". Widerstand gegen diese Evidenz und den Schein des Linearen, der zur letzten Ideologie geronnen ist, und dieses Wahnsystem "Realität" begründet, ist schwer, aber existentiell notwendig, um geistig zu überleben. Und mit unserer Langsamkeit bekommen wir als typische Zeitschizophrene diese Angst, "Zeit zu verlieren", weil wir sie "verlieren" müssen, um "hineinzukommen" in jenes Tun, das - um wieder Boden zu gewinnen - Schreiben ist, Surrogat der andern Zeit. Ich weiß, daß ich oft wie ein Verräter lebe: in der schnellen Zeit einer Öffentlichkeitsmaschine, die mit wenigen Ausnahmen zu einer geistigen Wegwerfmaschine geworden ist.

19.Juli 1992. Morgens war ich erwacht; voller Lebensüberdruß, der Gedanke war entsetztlich, weiter in dieser Verödung leben zu müssen, und keiner weiß, daß es unbekannte Kräfte sind, die uns dann beherrschen. Und ausgerechnet heute, wo wir doch nach Rom fahren wollten zur Sixtina, ich möchte wieder aufs Gerüst, neue Seharbeit leisten, leider ist meine Arbeit an den Bildmeditationen für das große Kunstbuch beim Faksimile -Verlag zu Ende gegangen.

Es war einen Moment still, nur ein Auto hupte, die Wildschweinhunde vom Kanal am Brunnen erhoben plötzlich ein Geheul und Gebell. Unerträglich, sagte Jann, da müßten wir etwas tun! Sieh, sagte sie, um die Glyzinie ist ein Tiefblau zu sehen, die Blätter sind spitz.

Jann wollte unbedingt mit dem Zug fahren, das anonyme Autofahren, im Glaskasten eingesperrt, das habe sie satt. Man atme doch anders in einem Abteil und gemeinsam mit andern Menschen. Ich hatte immer noch dieses sandige Gefühl des Unausgeschlafenseins in mir, nachts Sorgen. Und dann dieser Druck auf der Brust, dieser andauernde Schmerz und die Schuldgefühle.

Wir waren nach V. gefahren, warteten drei Stunden auf dem Bahnsteig, anonyme Anrufer hatten Bombenattentate angekündigt. Das langweilige Herumstehen am Bahnhof. Dann kam endlich der Zug. Ein junger bärtiger Schaffner verlangte die Karten. Er hatte müde Augen. Gegenüber von uns im Abteil saß ein älterer Italiener, Beamtentyp, er las IL TEMPO, das Gesicht von der Zeitung verdeckt, seine Nachbarin, eine dickliche Blonde, las einen KRIMI.

20.Juli. In Rom wohnen wir in der Villa Massimo, Spottpreis: zwanzigtausend Lire die Nacht, und auf dem bläulichen Schein das bärtige Gesicht Michelangelos, es kam direkt von der Banca D`Italia. Der Schein war mit der Zeit immer wichtiger geworden. Im Hof, wir hörten zuerst nur den Kies, wurde Jann von Hunden der Frau Wolfen überfallen, sie zerrissen, zerbissen ihr fletschend den Jackenärmel, und wollten ans Fleisch; als wärs nur jener Satz des Hundes, brutal, zerfetzt etwas, immer wieder der Sprung, Cave canem stand auf einer antiken Kachel, darauf gemalt der bellende Hund. Wolfshunde, Sklavenjagden, Lagerjagden im Moor, oder Weimar? Das Todesgelände?

Ein Freund wollte uns unbedingt das Physikalische Institut mit "dem Goldfischteich" zeigen, hier sei der Zerfall erprobt worden, schon vor 1933; 1932 die Entdeckung des Neutrons. Und dann erst das Wunderjahr 1934! da hatte der junge Enrico Fermi, weil ihm die Zeitschrift NATURE eine Arbeit über Betastrahlen abgelehnt hatte, einfach so aus Spaß und per Zufall die erste Kettenreaktion ausgelöst, er hatte aus Langeweile die Neutronen aller möglichen Elemente bombardiert; bei Fluor tickte der Geigerzähler; nur eine Minute lang Strahlung, so daß Fermi und sein Kollege D`Agostino in ihren langen ölverschmierten Mänteln wie Sprinter zu den am andern Ende des Korridors gelegenen Messinstrumenten rennen mußten.

Am Colosseum also vorbei mit dem redseligen Freund zur Via Panisperma. Ha, lachte der Lange und sah Jann an. Panisperma. Erstaunlich sei auch die Jahreszahl 1933/34. Gott würfele nicht. Er zeigte auf das Straßenschild PANISPERMA: Pulverisierung, Explosion. Oder in der Sixtina das "Jüngste Gericht". Ich sagte: das müßt ihr unbedingt sehen.

Am nächsten Tag mit dem Bus zum Bahnhof, von dort mit der Linie 106 zum Vatikan. Wir stiegen kurz vorher aus, gingen am Tiber entlang, der Blick in gelbem Brackwasser, ich sehe die hohe Mauereinfassung, Grasflecken schwimmen oben, Platanenzweige nach unten hängend, leer, stachlige Früchte an dünnen steifen Zweigen; wir spannten den Schirm auf, Nieseln und etwas Gemütlichkeit, weil die Lichter angingen, braune Hände der Platanenblätter, ein raschelndes nasses Gehen, halb vegetal und gedämpft. - Vom Corso dann auf den Ponte Vittorio Emanuele, geflügelte Wesen auf dem Geländer, die mühsam ihre Kreuze schleppen, den Rücken uns zugewandt, als stürzten sie sich in den Tiber, schräg links aber das Ospedale Santo Spirito, und rechts die Piazza Pia, da stehst du davor: Mole Adriana, Castel Sant` Angelo ... Museum ABENDLAND, JETZT.

Die ENGELSBURG, o wie alt: Hadrians, ach, nein, das Mausoleum des Abendlandes, da liegst du begraben, du Schöne, Europa. Und dazu Sirenengeheul des Unfallwagens oder der Polizei, Blaulicht, Sirene. Rom: Castel Sant` Angelo, das Todeskastell: Pest mit dem Papst Gregor, hör ihn, den monotonen Gesang in Katakomben, und Beten, der Engel aber oben auf der Zinne steckte verlogen sein Schwert in die Scheide.

Frauen kommen und gehen und schwätzen so/ Daher von Michelangelo, mit Stöpseln im Ohr, akustische Führung. Wie reimen wir weiter, Sonette in Kasematten, unten Verliese: Als ich mit Jann gestern am Campo di Fiore stand, an Giordano Brunos Todesplatz, begann ich zu zittern, hier in den Verliesen hatte Bruno vor der Verbrennung, man stelle sich vor: Zelle um Zelle im Feuer - in der Folter gelegen, und oben über ihm der Prunk der Päpste. Es ist noch Zeit, ja, für Zeugung, Mord, Zeit für Werk und Hand. Säle Clemens` VII., und dann die östliche Hälfte der Terrasse, Ölhof mit der Zisterne Alexanders, des Borgia, Öl- und Getreidespeicher sind zu besichtigen und die Hinrichtungsstelle. Hier wurde enthauptet, gehenkt, erwürgt, ersäuft, erdrosselt, verbrannt, lebendig begraben, sagte der Freund, er ist Horror-Maler, malt gerade an einem riesigen zerfressenen Totengesicht, und redet jetzt sehr schnell mit seiner hohen Tenorstimme: Häretiker, Philosophen, Dichter, und Giordano Bruno wurden gefoltert, ließen sich nicht brechen.

Und ich überlege, warum wohl die Herrn Bischöfe und Päpste solche Angst vor den freien Energien des Geistes hatten.

ICH blieb zurück, wollte allein sein, sah die Alpträume in den Schlafzimmern an die Wand gemalt, festgehalten: Libellen mit Frauengesichtern kamen aus der alten Mauer, aus ihrem Gedächtnis: dort eine Frau mit einer Brust in der Leistengegend, und ich legte verstohlen die Hand auf einen Buckligen mit einem pompösen Phallus, meinte, meine Hand da nicht mehr herausziehen zu können, in die Wand zu schmelzen, durchzustoßen mit dem Finger wie durch Butter.

23.Juli. Gestern sagte meine Freundin Luigia, sie habe Totenwache bei einer Bekannten gehalten; im Zimmer sei ein Frost spürbar gewesen, der sie habe erzittern lassen; sie wollte hinausgehen, habe sich dann aber "überwunden" und sei im Zimmer geblieben. Der Chock weckt auf, sagt sie: Ja, wir vertun unser Leben mit unwichtigen Dingen, anstatt uns jenen zu widmen, die auf unsere längste Zeit eingehen, nicht auf unsere 70-80 Jahre hier, sondern auf die längste Zeit, die uns bevorsteht. Mich dem zu widmen, habe ich vor, sagte ich, doch komme ich trotz selbstgewählter Einsamkeit kaum dazu. Ich bin zeitkrank.

Auf unserer Reise zu den nordamerikanischen Indianern, den Hopis und den Sioux, staunten wir, als bei einer Heilprozedur mit Sandpaintings, diese wunderschönen kosmischen Mandalas, die unsereiner ja für "Kunst" hält, nach dem Heilvorgang einfach ausgelöscht wurden, sie hatten ihren höheren Zweck erfüllt, nämlich den Patienten, der aus dem göttlichen Ganzen "herausgefallen" war, so daß er erkrankte, wieder in dieses "Ganze" hineinzuführen.

Das Werk der längeren und langsamen Zeit, die nicht vergehen will, nimmt zu, je mehr die angemaßte Schnelle und auf die Schnelle voranschreitet. Sie bewirkt das Gegenteil, unaufhaltsame Unordnung und Gleichgewichtsstörungen, eine riesige Gegenwehr und Insurrektion der Natur scheint im Gange zu sein wider jene planmäßige Flucht mit den großartigsten Mitteln. Aber die Welt ist nicht vom Menschen emacht. Das ungewohnt Uralte, das jeden Augenblick geschieht: die Erde ist Jedermans Zukunft.

Grund des Okzidents: die Gewalt, der Tod. Die Toten und die Natur sind nun gegen ihn und seine totalitären Bastarde aufgestanden; durch den einzelnen, durch die Opfer in seinem Gedächtnis, durch die Weigerung der Natur, sich in dieses mörderische System einspannen zu lassen, sie kippt um, genau so wie die menschliche Natur, die sich nicht vergewaltigen läßt. Revolution und der Krieg sind Zeichen dafür; die Apokalypse als Umweltkrieg durch den Krieg dicht bezeichnet.

Seit Mallarmé gibt es dieses Erschrecken, daß die Dinge aus ihrem Namen fallen, das naive Bewußtsein meint, die Dinge durch den Begriff im Griff zu haben, es ist zerstört; die Natur, die Dinge, ja, die Apparate, vielleicht sogar die bisher eingesperrte Geschichte und ihre Zeit sind gegen uns aufgestanden. Aber dieser lebensgefährliche Untergang der gewußten Wahrheit und der alten raumzeitlichen Außenwelts, ihre Ver-Endung heute ist zugleich eine Chance, die Welt so zu sehn, wie sie wirklich ist, im Grunde nicht vom Menschen gemacht, außerhalb und jenseits unserer Erfahrung. Es scheint so. Der Abgrund wäre ein Ab-Grund, Epoché - ein Los-Lassen, so kämen wir vielleicht zum Unverfügbaren, die Dinge fielen aus ihrem Namen, mit denen wir sie vergewaltigen, ein neuer Reichtum, eine unerschöpfliche Fülle wäre möglich. Tun, was geschieht?

NACHTS Alpträume. Angst. Das Licht war ja nicht allein, und hatte innen mehr, es kamen Differenzen da raus, Figuren, und jetzt fürchte ich, es wären nur meine eigenen Bilder, die ich aus dem Ereignis machte, um es in seiner Umgebung überhaupt aushalten zu können, und verständlich, nicht: hier! Ausdrückbar ist es ja nicht. Es war vielleicht ein Fahrzeug, und Leute, die blendeten, hatten große Köpfe, Leute aus Licht kamen durch die Wand meines Zimmers, als wäre sie aus Butter, und sie kamen mir vor, als kämen sie aus dem noch nicht Geschehenen, und da - hinter ihnen eine winkende Hand. Ich spürte eine Lähmung, und wollte schreien, doch kein Laut drang nach außen. Dann hörte ich diese Geräusche im Raum, wie wenn jemand Schubladen auf und zumacht. Ich dachte, es sind vielleicht Einbrecher. Unmöglich, das gewohnheitsmäßige Denken abzulegen. Es waren natürlich keine Einbrecher, sondern kleine Leute, etwa anderthalb Meter groß, sie hatten Arme und Beine, doch ihr Körper verschwamm in einem Lichtkreis. Als Kind hatte ich so etwas schon gesehen; in Form eines Lichtkegels, der sich durch die Türe auf mich zubewegte, aus dem Bad kam dieser Strahl, ich meinte zu ersticken und schrie. Jetzt war es ähnlich, ein vibratorischer Übelkeitszustand, und Gedächtnisfetzen kamen hoch. Ich war befremdet... Und meinte noch rechtzeitig aufzuwachen...

Ich spreche mit Jann wieder davon, daß in der Heilanstalt und im Gespräch mit den schreibenden Patienten das tägliche Zeitparadox ganz nah gerückt sei. Jeder könne dies "Irre" der Zeit chockartig erleben, wenn er das, was geschieht, nach innen beobachte, den Bruch zwischen Innen und Außen zuließe. Vor allem in meinem Arbeitszimmer auf dem Berg in Agliano komme dieses Unheimliche körpernah auf mich zu ...

Und das Tagebuch liegt aufgeschlagen vor mir:

II

Ich sagte Jann, daß ich plötzlich diesen Leichengeruch rieche, diese rumänischen Begräbnisse vor mir sehe, die bocete, das Schreien vor der Bahre eines Toten höre, eine Bahre, die aber jetzt leer ist, sie begraben Abwesende, sie begraben das Nichts, das ihnen der Schlächter beschert, die Toten fließen den Fluß hinab, schwarze längliche Dinge, wie abgesägte Holzstämme. Sie brennen am Stadtrand, Geruch von Menschenrauch. Und sagte zu ihr: diese paradiesische Landschaft hier, in der Ferne das Meer, kommt mir wie eine irreale Zeichnung vor: wie nicht da. Und wenn ich die Ruhe spüre, den Kontrast zu diesem dichten Schwarz, dem Schrei, ists als wärs ungehörig, wie ich hier lebe. Entferntsein ist jetzt wie eine Schande. Doch auch, wenn ich "nach Hause" fahre, bin ich ein Tourist oder ein Fälscher.

26.12. Radio Bukarest gibt bekannt, daß die Filme des Prozesses und der Hinrichtung nicht gezeigt wurden, weil der Transport zu gefährlich gewesen wäre, und ein unersetzliches historisches Dokument hätte so verloren gehen können. Es soll nun heute gezeigt werden. Komisch, man hätte doch ein Standfoto machen können, es dem Volk zeigen, das fiebernd darauf wartet. Denn insgeheim fürchtet doch jeder, schon wegen der dauernden schweren Kämpfe, er könnte wie ein Alptraum wiederkehren, dieser Dämon. Ich sehe ihn andauernd vor mir, er ist in uns allen, das hat er geschafft: dies gewellte, eitle Haar, dieser trotzig geschürzte Mund, vom Losungsleiern ganz trocken, dieser Haß aufs eigene Volk, wie der italienische Botschafter gestern im Fernsehen sagte. Haß, weil sie alle gegen ihn waren. Er dopte seine Gorilla-Armee, rüstete sie mit Spezialwaffen aus.

28. Juli 1992. "All jene, die das Vertrauen in die Menschheit und in die Geschichte verloren haben, kehren ihr Gesicht, - falls sie nicht der Apathie und der Vertierung oder dem Zynismus der verbrecherischen Kontingenz des Alltags verfallen - Ihm zu. Sie überleben in seinem Schatten, leben weiter, indem sie sich an ein treibendes Holz im großen Schiffbruch klammern..." So schreibt Ion D.Sirbu in seinem "Tagebuch eines Tagebuchschreibers ohne Tagebuch", Bukarest 1991. Sirbu starb noch vor dem Dezember 89; er war politischer Häftling von 1957-64.

Nach solch einem Abend kamen regelmäßig die Alpträume. Auch jener Untote, der mich so lange beschäftigt hat, weil er mit Gewalt in meine Erinnerungen und in mein Leben eingegriffen hatte. So träumte ich wild: Wie ich den schwarzverkleideten Block und den Henker betrachte. Der Wächter aber hält alle Stricke in der Hand. Jetzt legt der erste Verurteilte tapfer den Kopf dort auf den Block, das Beil blitzt auf. Knirschender, dumpfer Laut, Blut spritzt. Und der Kopf rollt herab. Ich werde der nächste sein, es schnürt mir vor Angst die Kehle zu; jetzt stößt mich der Knecht da zum Block, sie zwingen mich nieder, und plötzlich erkenne ich klar, daß nicht ich das bin, der dort knien muß, sondern er. Und ich sehe von oben nur zu: sie halten ihm den Kopf fest, da schüttelt er sie ab. Ein leichter kurzer Schmerz am Hals. In der Nackengegend. Und er schwebt. Ganz leicht ist er. Sieht dann von oben, sieht wie der Tote zuckt, der nächste den Kopf auf den Block legt. Und plötzlich spricht er neben mir und lacht: Siehst du, wie dumm die bürgerliche Obrigkeit ist, unsere Feinde, die Imperialisten, diese Affen in ihren Roben, tun so, als hätten sie Macht über uns. Und sagt, er werde den Präsidenten besessen machen, als Teufel in ihn fahren, Tag für Tag.

Als ich dann erwachte, war mir klar, woher diese Vermischungen kamen, ich hatte gestern den ganzen Tag in meinem Tagebuch vom Dezember 89 gelesen, und es war ein besonderer Reiz gewesen, genau den gleichen Tag, ja, die Stunde vor drei Jahren zu rekapitulieren: 27.Dezember 1989, NACHTS: Diese Hinrichtung des Diktators geht mir nicht aus dem Sinn. Auch nachts kam dieses Grauen in meine Träume. Da war er seiner Rollen und Funktionen entkleidet, alles, was ihn schützte, erhöhte, gab es nicht mehr; er war nackt: jene, die vor ihm bisher stramm gestanden hatten oder auf den Knieen vor ihm gerutscht waren, stießen ihn nun grob vor sich her, redeten ihn mit Du an, er, von einem Soldaten mit Kalaschnikow bewacht. Fast demütig wirkte er, geduldig, ein wenig freilich wie im Halbschlaf, in Trance, wie er da bei der ärztlichen Visite den Rock ablegte, sich den Blutdruck messen ließ. Oder wie er aus dem Panzerwagen kroch, ein Offizier half ihm, er hatte die Pelzmütze schief im Gesicht, er rückte sie zurecht. Nur einmal setzte er an, schrie los. Beim Prozeß, der nur zwei Stunden dauerte, soll er die Mitarbeit verweigert haben. Er sei der Präsident des Staates, und nur die Große Nationalversammlung könne ihn richten. Die aber ist doch längst aufgelöst, genau wie die Regierung oder das Politbüro, wurde ihm gesagt. Er glaubte es nicht. Auf Fragen, ob er wisse, in welchem Zustand sich das Land befinde, schwieg er. Bestritt dann, am 17. Dezember den Schießbefehl gegeben zu haben. Weshalb haben sie ihn nicht gezwungen, den Terroreinheiten einen Befehl zur Feuereinstellung zu geben?! - Alle Geheimpolizeien werden darauf gedrillt, ihren Hauptfeind im eigenen Volk zu sehen. Die Frau soll kurz vor der Exekution zu den Soldaten gesagt haben: Ich bin doch wie eine Mutter für euch gewesen. Du, eine Mutter? antwortete der Soldat, du, der du unsere Mütter hast erschießen lassen? Ihre Leiche an der Mauer sah man nicht. Nur die ihres Mannes mit roter Krawatte und der roten Einschußwunde an der rechten Schläfe. Seltsam verwischt das Gesicht, wie schon verwest im Todesaugenblick, als sei tatsächlich ein längst Toter, der sich nur mit furchtbarer Gewalt gegen alle Lebenden atmend erhalten konnte, der Herrscher dieses Landes gewesen. - Es heißt, ein Toter sei erschossen worden, der Diktator sei durch die Folter umgekommen.

29. Juli 1992. Kann eine Hinrichtung ins Schreiben hereingenommen werden? Natürlich kann sie das, die Literatur "arbeitet" mit Hinrichtungen, mit Grauen, Schmerz und Schrecken; Katharsis als ästhetischer Schrecken, Todesgefühle, Chock zur Reinigung? Und die Geschichte "arbeitet" mit dem Tod, er ist ihre Synthese, steht an der Grenze der Geschichte, an der wir heute auch wirklich angekommen sind. Der Diktatorentod bündelt ein geschichtliches Ereignis, zeigt, wie nah wir ihm waren, aber auch, daß er in uns war, wir, ein Teil von ihm, samt der zugehörigen Schuld, die da ein Ventil bekam, als wäre er für alle gestorben.

Alexander Kluge und Peter Weiss gehen als Filmer mit Sequenzen um. Bieten Querschnitte, keine erzählten Längsschnitte. Momente. Oft Schreckmomente, wie Weiss in seiner "Ästhetik des Widerstandes" Géricaults "Fluß der Medusa" beschreibt. Ein Hadesbild der Überlebenden, die wir ja sind, ein Hadesbild, das die Todestiefe im Moment des Schreckens spiegelt, ein Schrei des Untergehenden wird sichtbar, quer zum historischen Prozeß. Es ist der unendliche, andauernde Moment des Entsetzens, der alle diese Momente der bisherigen Geschichte zusammenfaßt, Zeit anhält, wie das Summen in einem Todesmoment.

...manchmal habe ich Skrupel im Tagebuch das DATUM einer "höheren Ordnung" zu opfern. Und ich erinnerte mich vor Tagen daran, wie wichtig für Celan das "Datum" war; versuchte mich zu trösten: Diese Verschränkung hier im Buch ist MEHR. Denn es gibt doch nichts Älteres und Verschlisseneres als eine alte Zeitung. Ich werfe täglich ganze Haufen von gelesenen Zeitungen auf den Müll. Ich schneide immer noch viel aus. Ganze Haufen von Mappen. Und lese sie viel später wieder. Genau so wie die Notizen und Tagebuchaufzeichnungen. Langsam aussortiert mit verändertem Blickwinkel werden sie dichter, als wären sie nach Jahren, erinnert, gereinigt, persönliche Dokumente: näher am Jetzt. Ist da ein Kern wie ein Stamm mit Monatsringen? Der veränderte Blickwinkel nämlich, ist der nun reicher als z.B. der vom Dezember 89? Was für ein Gedächtnis wächst da mit? Wächst es wirklich? Ist mehr Wissen nun da? Kann man ruhiger werden, gibt es schon eine Tradition, eine Erinnerung der "neuen Zeit"? Was geht da durch dieses Papier hindurch? Ich streiche alles, manchmal mehrfarbig, an. Letter nochmals von mir überschrieben, hineingewachsen diese Linie, wie hier auch: als könnte ich mich mit dem Ereignis vermischen, da eingehn, mithalten. In Gedanken Gängen, denn jetzt erfordert es keine einengende Tat mehr. Dort, nah sein, hineinkriechen in die Zeile: berührt durch Gedankenbilder, die dabei auftauchen oder Assoziationen, die ich an den Rand schreibe. - Probehandeln, das erst viel später wirklich wird, wenn auch die Taten irreal und erinnert werden, sich mit jenem Nichtgeschehenen ununterscheidbar vermischen.

...so habe ich die "Repubblica" vom 27. Dezember 89 durchgesehen, da ich intensiv an diesen Zeitbruch und an diesen Riesenunterschied von heute und damals - auch im Bewußtsein, denken mußte. Dann werde ich neugierig auf mein altes Tagebuch vom 27. Dezember 89; wie naiv-begeistert ich doch damals war; und murmele das schöne Wort "Idiot": 27. Dezember 1989. Stahlhelme, Uniformen. Bukarest ist auch hier in diesem immer, in allen Zimmern, es gibt keine abgeschlossenen Zimmer mehr, der Raum ist im Kopf, Bukarest, die Kämpfenden im Kopf, die Grenzen fallen, ich sehe die Kämpfer, sie schießen, einer mit einem Zielfernrohr, Scharfschütze mit Trikolorearmbinde auf dem großen Platz der Republik, Aufständische mit Kalaschnikows sitzen an Ceausescus Nobelschreibtisch; den Staatsrat gibt es nicht mehr, das Innenministerium nicht mehr, nichts mehr ist, wie es bisher war, der Scharfschütze mit Zielfernrohr hat es im Fadennetz: er versucht, Geheimpolizisten aus einem rauchenden Fenster herauszuschießen. Ich habe mich noch nicht daran gewöhnt, einem Menschen den Tod zu wünschen. Ein Gewehrlauf, eine weiße Fahne, ein Taschentuch, das herabflattert. Ich atme auf, mein Bewußtsein bleibt zurück, Zeit summt, das Auge ist dort, der Kopf ist hier, auch wenn sich jener Raum in ihm dreht. Schwindel. Sie kommen mit erhobenen Händen heraus. Neben den Soldaten bewaffnete Zivilisten mit blaugelbroten Armbinden, es ist "insurectie armatá" es ist nun wirklich Befreiung, es ist nicht wie 1944, als man ganz ähnliche Bilder sah, die Vorhut des russischen Einmarsches. Zitternde Furcht, das Herz klein. Jetzt: Auf der Straße Milizmänner im Kampfanzug, Soldaten der Armee,Patriotische Garden. Sie rollen sich auf der Straße unter den Kugeln der Heckenschützen. Aber die Kugeln drehn sich in der Luft, kommen nicht an, prallen ab. Seit heute haben alle wieder ein Land, so schnell wie ein Gedanke, der zurückrollt, und löscht die Jahre aus, dann bleibt das Bild stehn. Mein Heimweh steht still, und wird entlarvt. Doch sicher nicht nur das Heimweh. Und plötzlich fällt mir dieses Bild ein, das nicht nur ein Bild ist, weit über den Rahmen, den Rand des Papiers hinausreicht: Eine Frau weint im Schnee der Steppe vor dem Gefängnis Jilava. Panzer fahren, Soldaten marschieren auf der Landstraße. Die Häftlinge mit einer weißen Fahne schreien auf der Mauer Losungen. Seit dem 22. Dezember schreien sie. Eine geöffnete Zelle, ein blutiges weißes Tuch, ein zerrissenes Ceausescu-Foto im Blut. Zwei Häftlinge zeigen rote Ceausescu-Bände, die einzige Lektüre, die sie bisher haben durften. Der Gefängnisdirektor sagt, sie haben die Barrieren durchbrochen, überschritten. Ganz aufgeregt ist er. Die Frau im Schnee weint. Wo ist mein Mann, mein Sohn? Nur 70 Gefangene wurden freigelassen. Und Pitesti? Was ist mit den Folterzellen von Pitesti?

Das Sichtbare scheint wieder gerettet, zwischen dem, was man da sieht und dem, was wirklich geschieht - eine schöne Harmonie. Was wir sehen, gerade auch im Fernsehen scheint die volle Wahrheit zu sein. Im Fernsehen. Ha. Ferne Bilder. Bukarest, meine Stadt. Popen singen. Viele weinen. Im Freien, in den öffentlichen Anlagen, dort werden die Toten begraben. Sarg um Sarg. Kerzen, auf dem Asphalt, an den Gräbern, in den Händen Kerzen, knieende Jugendliche auf der Piata Romaná, am Institut für Ökonomie. Jetzt leuchtet das Land von innen, Stearin fließt in Strömen, Wachs fließt, so weich sind die Knieenden. Und das Blut auf dem Stein ist noch frisch. Es kann auch nicht abgewaschen werden. Der Schnee ist rot. Die Wände sind rot. Und in Hauseingängen, auf einsamen Straßen, im Wald, hinter Büschen - überal findet man Tote, zum Teil sind sie vom Geheimdienst verstümmelt worden. Kerzen und Zeitungen haben die Leute in der Hand. Sie kaufen vier-fünf verschiedene neue Zeitungen. Sie stehn an der Bálcescu-Statue vor der Universität, die Zeitung aufgeschlagen an der Haltestelle Universitátii. Sie weinen auch lesend, ihre Tränen fließen über das Papier, sie sickern ein, werden von den Buchstaben aufgesaugt, darauf schneit es, große stille Flocken fast lautlos auf der Zeitung rascheln. Die Zeitung ist weich geworden, Löcher entstehen, langsam zerfällt der Satz mit der Träne, mit dem Schnee.

30.Juli 1992. Der Countdown läuft! Unser Leben bewegt sich wie zwischen zwei Mühlsteinen: Vergangenheit will nicht vergehen, sie ist nun nach dem Ende der schönen Gleichgewichtsklammer "Kalter Krieg" aufgebrochen, und eine Zeitbewegung geht weit in die Geschichte und noch weiter zurück. Eine andere Zeitbewegung rast in eine Zukunft, der unsere Wahrnehmungen nicht folgen können. Zwei Bewegungen überkreuzen sich: die zentrifugale in die Vergangenheit, zerfallende Staaten und Imperien, Landkarten wie um 1918, haßgeladene Identitätssuche; die andere zentripetale Zeitbewegung erzeugt Welthandel und Staatenbünde, aber auch jene hochgerüsteten Waffensysteme und unvorstellbaren Möglichkeiten der Technik, die, miniaturisiert, schon auf dem Trödelmarkt in Moskau oder Budapest zu kaufen sind. In Schließfächern Plutonium, in einem Bahnabteil erster Klasse ein kleiner Raketenkopf. Haß, der SO explodieren kann! Kreuzung der beiden Zeitbewegungen, der beiden Entwicklungen, dies ist der eigentliche Sprengstoff der Epoche, unfaßbare Polychronie in Ost, West, Süd und Nord, Astrophysik und gleich nebenan die Steinzeit.

31.Juli 92. Ich stehe in Pisa auf der Piazza dei Cavalieri vor der Scuola Normale, im Rücken der Hungerturm des Grafen Ugolino, Hungertod, damals fast "privat"; kein Grauen mehr, wir sind "abgehärtet", die alte Bestialität, an die die Militärkirche Santo Stefano mit Galeeren (hier nun schon als "Kultur" erinnert), ist wie ein grausames Märchen; in Bosnien werden Kinder lebend ins Feuer der wiedererstandenen Öfen geworfen.

Mittagessen im Restaurant "La Grotta" mit Mario Pezzella, Hochschullehrer an der Scuola Normale. Unser Gespräch dreht sich um die neuen Terroranschläge. Die Mafia und - die Schulkinder sind aktiv. Einem Afrikaner wurde unter einer römischen Brücke von Halbwüchsigen die Haut abgezogen. Pezzella erzählt, daß bei seinen Studenten die Ausdrucksfähigkeit, ja die Worte für Dinge fehlen, die sie fühlen. Wortmarken werden hin- und hergeschoben. In Deutschland heißt das: Super. Total gut.Oder: Scheiße. Spracharmut aus Mangel an Gemeinschaftsformen des Zusammenlebens. Es ist nirgends so schlimm, wie in den Familien, wo oft die einzige Verbindung zwischen den Eltern und Jugendlichen das Spickbrett in der Küche ist. Was außen geschieht, wird gekonnt formuliert, aber für "Zustände", Erregungen, persönliche Wahrnehmungen gibt es keine Sprache mehr.Rasch auftauchende und wieder verschwindende Reflexe,Gefühle, Weltfetzen, die sich nicht binden. Daher kann heute auch niemand mehr erzählen, wie noch unsere Eltern und Großeltern.

Wir sprechen darüber, daß heute nichts mehr "wirklich" ist, alles nur Vorführung, Theater, die Welt ein Gespensterwerk. So dringen Film, Elektronenmikroskop, Teilchenbeschleuniger, Formeln der Quantenphysik viel exakter in Bereiche ein, wo früher nur die topoi der SCHRIFT, die Änigmen des verhüllten Offenbarens von göttlich Abgründigem berührten, damit auch Fülle. Heute stellt die arme Künstlichkeit auch die Alltagswelt her: Verkehr, im Wohnzimmer elektronische Haustiere, im Büro der Computer, dann der Fernsehabend. Im Körper neue Genvorgänge, in der Liebe Aids. "Draußen" AKW, Raketenkriege, Satelliten. Aber in der Familie, in der Politik, im sozialen Leben, in der Wirtschaft, und im Wissenschaftsbetrieb wird immer noch so gehandelt und geredet, als lebten wir noch in der Körperwelt des vorigen Jahrhunderts.

2. August. Mit all der alten Sprache und Begrifflichkeit ("Marktwirtschaft" etc.) wird die Tragödie zugedeckt, die zunimmt. Zumauern der letzten Reste des gefühlten Lebens, Resultat: Terror, Haß, Mord, bei wachsender Kälte, Gleichgültigkeit, Kommunikationsunfähigkeit, Liebesunfähigkeit. GELDGIER, Warengier, "Güter" zum bequemen Leben. Katastrophe der jüngeren Generation: Die Leere, entlädt sich in Gewalttaten, barbarische Umkehrung der Zeit, Aufstand der Sinne und Instinkte, der pervertierten Gemeinschaft und "Kameradschaft" als wärmendes tierisches Nest: Faschisierung überall in der Welt. Tabula rasa auch im Osten: Hier war die zerstörte Übereinkunft durch eine ideologische Höllenmaschine ersetzt worden, die alles zusammenhielt,auch als Moralersatz funktionierte, sie kam aber so sichtbar auf den Hund, wurde so tiefgreifend als Verbrechen entlarvt, so daß das dazugehörige "System" wie von selbst verfiel.Und: Hoffnung, Entwicklung, Zukunft sind so deutlich widerlegt,daß jede Gesellschaftsordnung, jedes Denken, das sich darauf beruft, fallen muß.

10. September 92. Der EINFALL aus dem noch Unerkannten, Unverbrauchten, ja, noch "Unbetretenen" scheint heute möglich geworden: Ich suche Fakten, ich versuche an Ereignissen, an Berichten etwas "abzulesen". Plötzlich wird mir klar, daß ich überall "vor Ort" sein müßte, heute im Zeitalter der weltweiten Vernetzung "vor Ort"? Fakten, selbsterlebt, um sich ein "Bild" machen zu können, keine abgehobenen Theorien mehr, alles Gesagte müßte mit Selbsterlebtem eingelöst werden, gedeckt sein.

Ich erinnere mich an ein Buch, Richard Rortys "Kontingenz, Ironie und Solidarität", Frankfurt/Main 1991, das den noch uninterpretierten Ereignisaugenblick als Non plus ultra für ein neues Weltverhältnis preist, Zeugenbericht, Erzählung ("Oralhistory" kannte man ja schon lange) als Quelle der Erkenntnis. Überraschung, der offene Augenblick, keine schützenden Gedankengebäude, keine zugerichteten "Nachrichten" mehr. Das Erkennen des Unbegrifflichen ist heute wichtiger als zugreifende Theorie, Dichtung ist heute wieder wichtiger als Philosophie. Rätsel der Einmaligkeit, des Details. Und dieses geht freilich noch weiter: der Einzelne, Millionen Einzelne haben ihr "Naturrecht" gefordert und so die Welt verändert, wider das Machtsystem der tödlichen Abziehbilder von Welt als falsche Heilslehre: Das Rätsel der Zukunft ist unfaßbar; die ganze alte Literatur und Geschichte ist von Propheten und Orakeln bestimmt.

III

1. Oktober 92. Mein Hunger nach selbsterlebten Menschen und Fakten nimmt zu. Der Bruch zwischen Selbsterlebtem und Information ist schmerzlich, sie können nicht mehr miteinander kommunizieren, ähnlich wie unsere Ratio nicht mehr mit dem Unbewußten, mit den Träumen schon gar nicht mehr spricht, die Verbindung ist abgerissen; ich versuche sie wieder herzustellen. Und sie ist auch meist da - während des Schreibens.

Ich erinnere mich an eine Reise kurz nach dem Fall der Mauer: ich wollte die aufgehobenen Grenzen sehen, sie mit Händen greifen. An der alten DDR-Grenze im Thüringer Wald stieg ich aus dem Auto, sah mir die von wütenden Anwohnern zerschlagenen Grenzanlagen an, die mir früher diese Angst eingejagt hatten, billige "Plaste", Wellblech, Holz, viel Beton, viel Stacheldraht, der häßliche Wachturm mit den zerdepperten Scheinwerfern. Ich stieg über den Zaun, um mir das verbotene Gebiet anzusehen, die Wohnräume und Amtsstuben, die ebenso demoliert und trostlos waren, wie die Rampen. Plötzlich hörte ich ein Geräusch hinter mir, ich erschrak, als wäre ich ertappt und gestellt worden; ich wartete in einer endlosen Sekunde auf das "Halt oder ich schieße!" Dann erwachte ich in der Gegenwart, sah mich um und in das lächelnde Gesicht eines andern neugierigen Besuchers. Nur ganz an der Oberfläche ist unser Bewußtsein mit den Ereignissen mitgekommen, das Unbewußte aber bleibt zurück. Das Unvereinbare erzeugt Verrückungen im Bewußtsein, irre, schockartige Traumzustände, die ins Wachbewußtsein einbrechen, mich bei Reisen in den Osten heimsuchen.

Prag, 20. Oktober 92. Auf einem der umliegenden Hügel ist anstelle des früheren großen Stalin-Denkmals eine riesige Uhr mit Glockenwerk aufgestellt worden, das unaufhörlich in einem, rotgestrichenen Glockenstuhl die neue Zeit verkündet. Dieses Kunstwerk im Freien mit einem herausragenden Arm und dem auf Metall schlagenden Klöppel, wirkt wie eine gefährliche Höllenmaschine, und man wartet unwillkürlich auf den nächsten Schlag, zuckt zusammen, und bald wird der metallisch in den Ohren erklingen. Die im Standbild arretierte Zeit fließt wieder, dachte ich. Die Uhr jedoch paßt nicht mehr zu jener Welt, die: so der Schein jetzt: im Osten begonnen hat, denn nicht die alte Normalität der Uhrzeit, sondern die Computer-Zeit bestimmt, was geschieht: Atomräume, Informationsräume, Konstellationen. Es heißt, Coca Cola habe vor, hier ein Reklame-Satellitenbild aufzuziehen, so werden wir am Firmament Nacht für Nacht in der Milchstraße die SCHRIFT der FIRMA leuchten sehen.

21. Oktober 92. Es war unser letzter Tag in Prag gewesen, Prag und schon gewesen, Etwas enttäuscht also unter diesen Umständen, fuhren wir in Richtung Dresden weiter; Dresden aber war jetzt viel näher, vergangen und doch ganz anders nun wieder wirklich alt und wie früher "da." Es hatte seinen verrotteten Ausnahmezustand verloren. Dresden also dann, und natürlich der Zwinger, der Zwinger freilich. Am alten Schloß ein Andenkenstand, Fotos, Postkarten über das große Dresdner Unglück; das ebenfalls nie vergangen sein wird. Die Toten. Etwa eine Million Menschen gab es am 16. Februar 1945 in der Stadt, 135000 starben in jener Nacht. Tote, die wieder hören und sehen.Und es gibt viel aufzubauen und zu reparieren in dieser Stadt. Vergangenes als Zukunft wartet.

Jetzt im Zwinger wieder keine Kunst, keine alten Meister, keine Porzellane, vorlieb nehmen mußten wir mit dem Staatlichen Mathematisch-Pysikalischen Salon und dem Münzkabinett. Wobei ich mich vor allem an den Kunst & Automatenuhren nicht satt sehen konnte; Jann aber musterte sie kritisch, etwas gelangweilt; ob ich denn den riesigen Unterschied zu den Prager Kabbalisten oder zu Abulafia nicht sehe? Ich wollte sie dahingehend belehren, daß der Computer die Zahlenmagie ja weiterführe, sie aber winkte ab und setzte sich auf einen blauen Sessel vor eine Vitrine, in der eine runde, trommelförmige Tischuhr mit aufgesetztem Weckwerk von 1527 aus Prag zu sehen war, die ich sehr poetisch fand (rundes Skelettwerk und zifferblattseitige Vollplatine aus Eisen, die Werkteile schön verstiftet, Federhaus sowie Schnecke aus Messing mit Darmsaite, und die Spindelhemmung ursprünglich mit Waag (Foliot) als Gangregler). Jann las lachend den böhmischen Spruch darauf: ESS KUMBT DIE ZEIT DU MUST DARVON DU HABST GUCT ODDER BES GEDAN. DA MAN ZALT 1527 JAR DA MACHT MICH JACOB ZECH DAS IST WAR.

Jann blieb auf dem blauen Sessel sitzen, müde des Messens, als ich weiter zu den großen Fernrohren ging und andere Messgeräte in Augenschein nahm, Maße und Gewichte, englische Maße, alte, sogar ägyptische und syrische Maße, Meter, Zoll, Kilo, Elle, Gramm, Dezi usw., falsche Garantie der Garantie, Waagen, und arbeitet doch mit den okkulten Qualitäten der Zahlen.

Vor der Ruine des Schlosses eine Fotowand, eifrig kaufende Touristen, in allen Größen Februar: der Versuch, Dresden auszulöschen; ein Engel ist noch heil, sieht vom Rathausturm auf die ausgebrannten Mauern, die geschwärzten Fensterhöhlen.

NACHTS. Lebhaft geträumt. An diesem Abend ließ ich mich von einem Taxichauffeur, der mir ein "Abenteuer" versprach, verführen, die neue Unterwelt kennen zu lernen. Der Chauffeur flüsterte: Die haben alle keine Arbeit, und sie verkaufen auch Liebe und Tod; "Wiedervereinigung", mein Herr. An der Ecke eine schäbige Kneipe, davor einige gestiefelte und kurzröckige Huren mit ihrem: "Na, Kleiner." Trübes Licht drinnen. Abfall ringsum, abgeblätterte Fassaden. Eine Vorstadt irgendwo im Osten. Jedenfalls wäre der Mann mit der Haetera Esmeralda hier jetzt völlig unbrauchbar, auch wenn seine Zeit, die Stunde Null, wieder einmal geschlagen hat, so möchten es jedenfalls die neuen Machthaber. Eine der Dirnen, eine Ältliche, war mir gefolgt, sie setzte sich an den Schmuddeltisch sehr neben mich. Und vom Nebentisch luchste einer, der wie ein Handwerker gekleidet war, zu mir herüber: Seht, das ist der Weihnachtsmann. Fehlt dir was, Weihnachtsmann?

Wir blieben nur einen Tag und eine einzige Nacht in Dresden, mieden diesmal Weimar und Buchenwald und fuhren über Karlsbad und Marienbad ( Museum: eine schwarze Binde und vergilbte Briefe der Ulrike von Levetzow, Marienbader Elegie), dann über Stuttgart, Singen, Zürich südwärts in Richtung Lucca, nach Agliano, in jene Gegend, wo ich wohne, aber nicht zu Hause bin.

Meine Hoffnung, jetzt wieder nach Hause kommen zu können, jetzt endlich: nach dem Fall der Diktatur, erfüllte sich nicht; ganz im Gegenteil, die Unwirklicheit, die Fremde nehmen überall, vor allem aber im Osten zu.

23. Oktober 92. Auch in Ostdeutschland gibt es dieses Gespaltenseins zwischen der "neuen" Außenwelt, die alle zu "Fremden" im eigenen Land macht, und den "alten" Bewohnern. So schrieb Elke Erb (in "Neue Literatur, Bukarest, 1991): "Wie blickt die vertraute Umgebung auf uns?/ Anhänglich? mitfühlend? Fremd? Schon vergessen?// Wenn du noch sitzt, auf dem Sprung, schon fort/ bist im Grunde, wie blickt der vertraute// Umkreis vorm Tausch mit dem Fremden.../ Reißt du die Fäden kurzerhand ab?/ So gut angezogen sieht so gut aufgelegt aus!/ So präpariert sieht so proper aus!/ Reißt du die Fäden/ ab bis zur Wiederkehr,/ bis du sie wieder aufnimmst.../ Langhin in das gewechselte Sortiment? Wickelst um dich,ein Kokon?// Um dich etwas Heimat-/ Verbundenes im Fremden, wie Heimat/ etwas wie Haut?// Ach, es geht schon, es geht, man knüpft auch/ Verbindungen neu..."

Die Unzahl und Masse der inneren Zeit, die gesammelten Innenräume von Millionen, die die Aufstände im Herbst 89 noch möglich gemacht hatten, sind jetzt wirklich zerstäubt. Nach außen war die Gemeinsamkeit sowieso nur Illusion, Produkt des Druckes, nicht persönliche Entscheidung. Die bisher gemeinsame Diktatur-Erfahrung ist jetzt unbrauchbar geworden. Und der Einzelne, der im Alleinsein erhöht war, sich als Opfer sah, ist in seine eigene Unmöglichkeit und Tristesse der unendlichen Mauerlosigkeit und Wüste, die das Leben heute "wirklich" ist, entlassen; ein Zustand, den nur Naivlinge Freiheit nennen können.

25. Oktober 92. Der neue Zustand des Verlustes bisherigen Lebens ist wie ein Todeszustand; nichts mehr gilt. Da ich am eigenen Leib und Leben beide Systeme, Ost und West, erfahren durfte, den schmerzhaften Umbau der Psyche und eine neue Sozialisation im Erwachsenenalter mitmachen mußte, glaube ich ahnen und nachfühlen zu können, was mit einem ganzen Volk, ganzen Völkern nun geschieht: Millionen sind zwar zu Hause geblieben, nicht emigriert, sie werden aber im eigenen Haus enteignet und zu Fremden gemacht. Es geht ihnen so, wie uns Emigranten als wir in den Westen kamen: wir hatten mit einem Schlag zwei Länder verloren! Das oft mit Schuldgefühlen verlassene, und das neue, den bisherigen Ort der Sehnsucht, nun, ein unter Hohngelächter verlorenes Paradies.

Der Chock für diese "kollektive Emigration" ganzer Völker, ist groß, ja, verheerend. Als könnte man mit der bisherigen Erfahrung gar nichts mehr anfangen.

Im Osten gab es bisher einen genau definierten Feind, der sichtbar war. Und eine Hoffnung, zum Feind dieses Feindes zu kommen, mit ihm paktierte man auch heimlich. Jetzt gibt es nur noch diesen. Und nun erweist sich, daß er gar nicht unser Freund ist, im Gegenteil, daß er im Tabula rasa nun mit den negativen Eigenschaften des alten Systems auch seine positiven wegwischt, eine wilde Freiheit einsetzt, wo nur noch Masse und Geld gilt, das was der bisherige Feind ständig entlarvt hatte, jetzt gelebt werden soll: der krasseste Materialismus und dazu noch der Egoismus. Aber der neue Feind ist schwerer zu fassen, er tritt als Wolf im Schafspelz auf .Und man ist desorientierter denn je.

26. Oktober 1992. Eine Epoche ist zu Ende gegangen. Manche meinen, es sei das Zeitalter des Begriffes, die naive Verwechslung der Welt mit ihrer Benennung, worauf auch jene Halluzination als "Realität" beruht: eine von Geräten, Begriffen und Namen simulierte Außenwelt, zusammengehalten vom Geld; doch pardon, nicht die Namen, die "Markennamen" bestimmen, was sein soll und zu sein hat! Und diese "Realität" wollen uns die neuen Ideologen der Anpassung heute als einzig mögliche aufdrängen: es ist das platt Vorfindliche, das jetzt DIE "Realität" sein soll, und dieses hat da wider jeden Veränderungsversuch angeblich gesiegt, soll weltweit als "Modell" dienen . In der edlen Tiefdruckbeilage der FAZ (2.Nov.91) wird der neue Anpasser-Zeitgeist gefordert: "Es gibt kein falsches Leben mehr, das nicht `ins richtige` eingeholt würde. Nach dem Zusammenbruch des Sozialismus..." Anstatt der Namen, nun die "Markennamen", "die Welt ist nur noch durch Markennamen zu erkennen." "Banken vertreiben Ethik-Founds genauso wie Kunst-Fonds..." Die Wirtschaft integriert "immer weitere Bereiche des öffentlichen Lebens," der "öffentliche Diskurs aber (folgt) immer mehr den Spielregeln der Markenkommunikation." "Nur eine Kritik ist noch möglich: der Warentest." Wirtschaft, "Umweltschutz, Literatur, Gastronomie, Philosophie, Wissenschaft, Ethik, KRIEGSKUNST und Stadtplanung - die engste Kommunikationsgemeinschaft." Und das Fazit: "Bei aller Vielfalt gibt es keine Zerrissenheit mehr. Wer da noch unzufrieden ist, dem kann niemand helfen." Na also.

Wenn wir nach Nietzsche ("Unzeitgemäße Betrachtungen") monumentale, antiquarische und kritische Geschichtsschreibung als Typus annehmen, ist letztere scheinbar gescheitert. Doch wieder ist es eine Sache der Perspektive, mit welchem Typ man sich verbündet. Und ich will mich mit der Wahrheit des Chocks und der Querschläger weiter verbünden, während die "Sieger" das "Ausmalen" möchten, eben des Details, den beschränkten Horizont des "Antiquarischen", Kleinen, Regionalen, Landschaftlichen - man sieht, wohin das im Südosten führt. Nach Nietzsche ist dies "in Moderduft gehüllt", auch wenns noch so neu marktwirtschaftlich glänzt, als Mercedesstern leuchtet. Sie will "nur" Leben sein, diese antiquarische Geschichte, eigentlich kann ihr Geschichte gestohlen bleiben, es gäbe sie ja gar nicht, würden wir das vorhin Zitierte mit der Macht der Markennamen als letzte Wirklichkeit akzeptieren, als wären wir schon im Paradies der ewigen zukunftslosen Spießer! Ich plädiere für Geschichte im Dienste der Unterdrückten, der Mühseligen und Beladenen, und diese dürfen über sie zu Gericht sitzen. Immer nur im Interesse der Besiegten, die noch etwas zu gewinnen haben, nie der Sieger, die einfach nur das, was sie schon haben, behalten wollen. "Über Sieg und Niederlage wird erst im nachhinein entschieden, und das heißt: Diejenigen, die Geschichte schreiben, entscheiden zuletzt über diejenigen, die Geschichte machen". (Konersmann). Sehr tröstlich, denn "alles Geschehen vollendet sich in seiner Interpretation". Nur "dem, der eine gegenwärtige Noth die Brust beklemmt" hat ein "Bedürfnis zur kritischen, das heißt richtenden und verurtheilenden Historie", sagt Nietzsche.

Dabei ist es wichtig , ob man zu den Siegern oder zu den Besiegten gehört. Ich gehöre sicher nicht zu den Siegern (und befinde mich da in bester Gesellschaft von Thukydides bis Marx), spüre es auch täglich, sogar im Haus mit Jann, die sich als Westdeutsche zu den "Siegern" zählt, ich spüre diese Niederlage in den Gesprächen, in dem; was ich schreibe. Der Beweis bei den Siegern ist der Erfolg. Unsereiner aber steht in Beweisnot. Die Geschichte ist anders verlaufen, als erhofft. Nun aber wollen pötzlich alle zu den Siegern des "Alles- ist- so- wie- es- ist" gehören. Weiter: Auch ob einer zur Handlungseinheit gehört, über die er berichtet, ist entscheidend für seine Perspektive.

Und als Emigrant und Zwischenschaftler gehöre ich nicht mehr dazu. Lukian freilich verlangt, ein Berichterstatter müsse außerhalb stehen, müsse apolis sein, um besser sehen zu können.

28. Oktober 92. Aber die Vergangenheit muß verändert werden, da sie unseren neuen Erfahrungen und dem gegenwärtigen Bewußtsein nicht mehr entspricht, das aber heißt, sie immer wieder als neuen Rohstoff zu verwenden. Dieses wird mir klar, wenn ich etwa an das heroische Jahr 1917 denke, wie ich es 1960 sah und wie ich es heute sehe. Es steht unter dem Druck eines Erfahrungswandels und hat sich völlig verändert.

29. Oktober 1992. Wie schön abgehoben sich meine eigenen Krankheiten und Schwächen beschreiben lassen! Doch das Kind in mir, das verletzte, läßt mir keine Ruhe. Mit dem Älterwerden ist es am schwierigsten, aus der Gewohnheit des Bösen herauszukommen, ihrer langsamen Mineralisierung und dem Versinken in ihrem Leib Widerstand zu leisten, weil die spirituelle Kraft abgenommen hat, die Flamme, also auch die Hoffnung, mit dem, was an Zukunft abnimmt, ebenfalls ganz schwach wird; Zukunft haben ist nicht nur Sehnsuchtspotential, sondern reine, unverbrauchte geistige Energie; es gibt ja an sich keine andere, nur die Frequenzen sind verschieden. Jung sterben ist eine Gunst, da haben die alten Dichter recht, denn solch ein Glücklicher dringt beinahe mit einem Schlag bis ins Herz der himmlischen Dinge vor. Die jungen Toten waren immer schon den Engeln nah.

Die Alten aber hängen vor lauter eingefahrener Gewohnheit zu sehr am realen Alltag; Alltag macht dumm, weil er an dieser Täuschung der Tatsachen, dem "Gewesenen" fest hängt. Was Alten bleibt, ist dann das Lesen und Schreiben: Schreiben bringt erst den Zusammenhang der Bilder, den das Auge (ohne Engel) eingibt. Schuldgefühle, wenn sie nicht aufgelöst werden, das Werden und dann das Wirkende, die eigentlichen Wirkkräfte im Hintergrund gesehen werden.

Ich war gestern bei Berman Fischer, dem fast hundertjährigen Nachbarn zu Besuch, er ist eine Ausnahme, er hat sich wunderbar rein erhalten mit einer "himmlischen Geduld" und guter Laune; er sagte, er habe seine tote Frau plötzlich in einem blendenden Licht gesehen, vor ihm stehend, WORTLOS, und genau dieses Licht gehörte zum STUMMEN Ansehen! Nachher pechschwarze völlig lichtlose Dunkelheit.

30. Oktober 92. Ich schreibe an den letzten Seiten meines Romanes "Der Verweser"; die Fiktion dient mir als Hohlspiegel für das Zeit-Geschehen, das so nahe ist, daß ich mir wie blind vorkomme. Die Organisation des Romans aber braucht einen Standort jenseits der Zeit, und muß aus dem Zeitfluß herausgehoben sein. Erzählen ist erst möglich, wenn ein Ereignis, ein Leben oder eine Kultur abgeschlossen sind; Hegels Eule der Minerva. Und das ist jetzt in Ost und West der Fall.

Und ich vermute, daß dieser Zustand, wo die Figur nicht weiß, ob sie lebt oder tot ist, generell als wichtigster ästhetischer Ort heute angesehen werden muß, als Apriori jeder Erzählung.

16. November 92. Vielleicht müssen wir nun in der Zeit weit zurückgreifen, um diese leidvolle Zerstäubung und Bodenlosigkeit fassen zu können: zurück zur Moderne in der Literatur (denn wir sind jetzt ungefähr im Jahr 1918 angekommen, mit allen Lebens- und Denkkonsequenzen); gehen wir also z.B. zu Kafka nach Prag, der den Zerfall dreier Kaiserreiche, das Chaos nach 1918 und als Jude noch zusätzlich, die eigene Fremdheit als Einzelner erlitten hatte, die er radikal in der Parabel "Die kaiserliche Botschaft" beschreibt, von der im säkularisierten Westen angenommen wurde, daß es sie nie gegeben habe, diese Botschaft; auch dieses ein Grund des Desasters; eine Botschaft, die heute Millionen im Osten erwarten, daher gibt es sie jetzt ganz real auch wieder. Die "Botschaft" aber ist nun dem Einzelnen, für den sie bestimmt war, ohne andere Instanzen und Sinn-"Könige" gerade nicht übermittelbar, der einzelne Bezug in der Zerstäubung uneinlösbar in seiner Singularität. In dieses Vakuum stießen die beiden Diktaturen. Und heute ist es wieder: der Nullpunkt der Absenz, und dies die Bedingung von Millionen Einzelnen, die nun neue Pseudobotschaften suchen, denn die letzte ist gefallen, die rote. Das ordinärste Mittel eines Zusammenhalts und Kitts, gewachsene Form zu erschleichen, ist infektiös und gefährlich: die abgetakelte Minination, Grenzkrieg und Haß das Resultat.

Früher im Osten wurde ich beschattet, der Feind war erkennbar. Jener Feind gehörte noch zur letzten "Klammer", war Pseudoinstanz, wenn auch negative, doch Vexierspiegel genug, um die "Könige" aus der "Kaiserlichen Botschaft" zu ersetzen. Nicht zufällig begann der "Prager Frühling" 68 mit einer Kafka-Tagung. Jetzt geht die Schattenlosigkeit um. Ich höre, ich lese: im Talmud seien sich die Worte "Schlemihl", der Schattenlose, und "Schlamassel" sehr nah.

Es ist wie in einer Geschichte von Maupassant, "Das Collier", wo eine arme junge Frau von einer Reichen für ein Fest ein Collier leiht, das ihr gestohlen wird, sie kauft ein gleiches zurück, und zahlt ihr Leben lang die Schulden ab; am Ende ihres Lebens trifft sie ihre Gönnerin wieder, erzählt den Vorfall. Die ist bestürzt und teilt ihr mit, daß jenes Schmuckstück ein falsches gewesen war. (Den Vergleich bringt Tzvetan Todorov in: Lettre 9,). Es ist nicht nur ein verlorenes Leben, sondern verlorene Vergangenheit, eine furchtbare diskreditierte Erinnerung und eine entwertete Zukunft. Das Zeichen: ein großes Umsonst. Doch für mich bleibt die Frage offen: Ist das wirklich so?

18. November 1992. Abend beim Ehepaar R., begüterte Kulturbeamte mit fetten Renten. Er hielt einen Diskurs: daß nun endlich das "hocherprobte Normale" angebrochen sei; daß bei Ostmenschen sowohl Denken als auch Leben völlig fehlgelaufen seien, daß Denken und Leben im Westen das "Richtige" und immer schon gewesen sei; je länger der Abend, umso wüster das Vokabular, von "Ostschweinen", die nun "einbrechen" und "uns" alles wegnehmen, bis hin zu den "Zigeunern", die stehlen, betteln, überall hinkacken, waren alle Requisiten da. Also auch hier, nicht nur in Sarajewo, Bukarest, Ostberlin und Rostock, ist das Unbewußte aufgebrochen. Aber Westmenschen - ins Private entlassen - ohne "historische" Schmerz- und Angsterfahrungen, sind relativ harmlos, so kamen sie mir anfangs vor: ihre Interessen winzig, redeten andauernd über Autos und Preise, Hunde und Häuser, Urlaubsreisen, über Beziehungskisten, eine Normalität des "Alles ist so wie es ist", utopielos, trostlos und geistlos, das barbarisch "Deutsche" gezähmt von der D-Mark.

In der Diktatur aber gab es früher diese innere Solidarität wider den Staat. Ich erinnere mich voller Scham, wie hier in Italien der Bruder eines Freundes, der aus Argentinien kam, wo die Junta wütete, uns entgeistert zuhörte, als wir über die dringend nötige Anschaffung einer Badeleiter für unser Boot sprachen.

Doch diese innere luxuriöse Grenze im Westen ist mit der äußeren langsam löchrig geworden, die Unsicherheit nimmt zu: Arbeitslosigkeit, Geldmangel, Scham wegen der Neonazis - die Leute sind jetzt auch im Westen geschlagene Leute. Die zweite, dritte, vierte Welt steht vor der Tür. Die brutale Reaktion der Neonazis ist nur die Spitze des Eisberges. Jeder, der weiter seinen Lebensstil behalten will, wird mitschuldig! Aber auch der Einsichtigste wird, sollte es dazu kommen, mauern, vielleicht sogar als "Grenzwächter" mitmachen, man könnte sich ja mal so einen GRENZKRIEG und Abschottungskrieg gegen die "Eindringlinge" der zweiten und dritten Welt vorstellen, den Wohlstand zu erhalten. "Wer zweifelt daran", schrieb Peter Sloterdijk, "daß die Androhung von Automobilitätsentzug in der gegenwärtigen Gesellschaft einen Bürgerkriegsgrund darstellt".

Doch immer noch wird die bundesrepublikanische Biedermeierzeit hochgehalten, so getan, als wäre noch alles im Lot. Dabei gibt es nicht nur den alten Osten nicht mehr, auch der alte Westen ist verschwunden. Es ist eine Enormität, doch was dem Okzident einmal im Ideellen zugestoßen ist: Gottes Tod, und das Verschwinden des alten Wertsystems, dies scheint sich nun mit der "Realität" zu wiederholen: sie ist zum Phantom geworden.

WIE ES WEITERGEHT

Tritt aus dem Bild heraus

Erzählungen

vom alten Herrn

Der Welt

Wie er regiert

Was sichtbar ist

Doch nicht mehr existiert.

Das "Neue" ist das Uralte, zwingt jeden wider bessere Einsicht, dem eigentlich nicht mehr existierenden Herren zu gehorchen.

25. November. Ich erinnere mich an eine durchdiskutierte Nacht mit Jugendlichen in Halle (Herbst 91),da war die Wut dieser jungen Leute wider die "neue" Ordnung spürbar, ja, rabiat. Und warum tut ihr nichts, fragte ich sie. Gegen die Stasi, gegen die Genossen war Widerstand möglich, sagten sie. Aber gegen das Geld? Das brauchen wir doch, sagte einer. Und in Bukarest hörte ich: Wir müssen jetzt alles daransetzen, uns vom Westen ausbeuten zu lassen!

Aber das ist leider nicht alles: Das Alte, das Verdrängte kommt wieder, wie wir sahen. das "Ursprüngliche", die bisher nur geheimen Wünsche. In Deutschland ist dieses "Alte" besonders abscheulich. Der Philosoph Arnulf Baring sagte in der Martin-Schleyer-Halle: Es sei "uns" nun in den Schoß gefallen, was in zwei Weltkriegen nicht erobert werden konnte! Ich erinnere mich: Im Jugoslawien der Siebziger Jahre (an einem Neckermann-Mittagstisch) hörte ich von einem ehemaligen SS-Offizier, der seiner Frau die Stätten seiner Jugend ("Bandenbekämpfung") zeigte, wie er sagte: "Mit der D-Mark haben wir den Krieg nun doch noch gewonnen."

29. November. Ich hörte im Südfunk einen Vortrag von Gernot Böhme, Professor an der Technischen Hochschule Darmstadt über "Lebensbedingungen in der technischen Zivilisation". Auch das "Projekt der Moderne" sei nun schon überholt, sagte Böhme: Äußerer Zwang, der anfangs immer mehr durch inneren Zwang ersetzt worden war, so der Knüppel durchs Gewissen, werde nun heute wiederum überholt durch mechanische Sachzwänge. Gewissen wird obsolet. Wer sich dem neuen Zwang nicht unterordnet, etwa beim Autofahren, wird durch einen Unfall, u.U. mit dem Tode bestraft. Diese westliche Grundverfassung (Streß) beruht auf der Funktionslosigkeit von Gefühlen, Moral, "alten Werten".

Ich erinnere mich an den Fall des Pietro Maso, er stammt aus einem Nest bei Verona. Er und drei Freunde hatten seine Mutter, seinen Vater ermordet, kaltblütig geplant, erschlagen mit "Mordwerkzeugen". Ganz cool redete Maso. Es ging umgerechnet um ca. 1,2 Millionen D-Mark, die er "brauchte", um ein "gutes" Leben führen zu können. Vielen fehlt der Mut, das gleiche zu tun, sagte einer in der Diskothek des Ortes. Es ist die Generation der 16-20- jährigen, die gleiche Generation, die auch in Mölln aktiv geworden ist. Die Eltern klagen über die "Leere und Gefühlslosigkeit" ihrer Kinder. Die psychischen Energien, auch die des Gewissens sind da, nur werden sie nirgends mehr gebraucht.

Im Osten dagegen war Moral noch gefährlich, Gewissen ebenso. Diese millionenfache Innerlichkeit war dort nie "funktionslos", sie wurde ängstlich von der staatlichen Überwachungsindustrie beobachtet, war Staats-Feind Nr. 1 des Systems, und konnte, unter Druck, 1989 explodieren. Heute aber wird dort die gleiche "postmoderne" Seelenlage aus dem Westen importiert, totalitäre Charakter-Verbiegungen, Identitätsverlust, materielle Misere und Zukunftsangst kommen noch hinzu. "Dort, wo die Zukunft der Vergangenheit angehört, hat die Vergangenheit eine große Zukunft." (G.Dalos in: "Neue Literatur", Bukarest 1/92 ).

Der Westen kanalisiert sozial unbrauchbare Energie durch Ästhetisierung, Markennamen als höchster Wert, wichtigstes Kriterium der Wahrheit: Kosten, VerKosten, Geschmack ist Sein, Welt zum Stil hin-gerichtet. Hinter gestylten Fassaden die Barbarei. Der Soziologe Gerhard Schulze hat diesen wichtigsten Aspekt des Westens vor kurzem genau beschrieben. ("Die Erlebnisgesellschaft", Campus Verlag, Frankfurt/ New York 1992.)

Beide Systeme aber gediehen im Abgrund des Tranzendenz-Verlustes. Totaler Mangel an Ethik oder eine angestrengte Moral führen zu ähnlichen Gewaltorgien:

Eine "objektive" Moral aber liegt in der Sache selbst. Und wenn wir heute überlegen müssen, daß das sogenannte "Sittliche" ohne diese Verbindung mit dem Wirklichen der Transzendenz, Betrug sein muß, ein Mäntelchen der Macht, so folgen wir Nietzsches Gedanken, sind aber als Späte besser dran, weil Nihilismus, der eigentlich in gewendeten moralischen Kategorien gefangen ist, von Forschung überholt und abgelöst wird, die das Fehlende herausstellt, das Nicht-Wissen fast schon kalkulierbar macht wie in der "Unschärferelation". Und wenn Carl Friedrich von Weizsäcker sagen kann, daß Friedfertigkeit, auch im Politischen, nicht möglich sei, ohne mit dem Tode im Reinen zu sein, dann zielt das auf die mangelnde Transzendenz, die nicht nur mit der Glaubensbedürftigkeit eines alten Mannes zu tun hat, sondern mit dem soliden, dem negativen Wissen eines Forschers, der weiß, daß begriffliches Denken, den eignen Grund nicht denken kann, dieses Manko sogar in die Forschung mit einbeziehen muß, damit diese exakt sein kann. Das Sittliche kann zum Bösen werden, ja, möglicherweise haben Intellektuelle und Diktatoren mit ihm erst das heutige Elend verursacht, denn "das Sittliche ohne das Heilige ist nicht lebensfähig; es ist die Forderung ohne ihre Ermöglichung. Die selbstverzehrende Anstrengung der bloßen Moral kann kaum umhin, wenn sie wahrhaftig bleibt, böse oder verzweifelt zu werden." ("Im Garten des Menschlichen," München, 1977, S. 163).

Agliano, 24. Dezember 92. Leere, Gleichgültigkeit. Keine Weihnachtsstimmung. Als wäre die Fähigkeit zur Kindheitserinnerung verloren gegangen. Meine persönliche Angst wächst. Ich bin überall ein Ausländer. Meine erste Frau ist Rumänin. Mein Sohn also nur ein "Halbdeutscher". Der Mann meiner Nichte ist Schwarzer, ihr Kind ein Mulattenkind, das "Fremde" ist bei ihm wie ein Stigma sichtbar. Aber als ich seinen Vater fragte: Etienne, du hast ja nun bald einen deutschen Paß, was bist du nun eigentlich? Da antwortete er ungerührt: ICH BIN ETIENNE!

Agliano, 25./ 26. Dezember 92. Gestern waren zwei Freunde zu Besuch, er Grieche, sie Pisanerin. Beide Psychoanalytiker und Hochschullehrer. Sie, ebenfalls einem "Staatsvolk" angehörend, gesteht ihren Antisemitismus ein. Eine weitere Hierarchie der Verachtung: ganz unten die Sarden, Calabreser, dann Neapolitaner, Römer... oben - die Toskaner, Lombarden. In Siebenbürgen gab es ein ähnliches Rassenschema: Zigeuner, Rumänen, Juden, Ungarn, ganz oben die Deutschen. Faschismus heißt, sich in seinen Instinkten ohne rationale Kontrolle gehen zu lassen. Als käme die Masse jetzt wieder schrecklich "zu sich". Wir entdecken mit Erstaunen, daß unsere alten Erzfeinde, Staat, Kapital und ihre Institutionen als Schutz und Ratio (nicht Moral) zu akzeptieren seien. Die Regierungen sind fast überall besser als die Mehrheit ihrer Völker. Von der Gesetzes-Vernunft der Verfassung ganz zu schweigen. Nicht Personen, schon gar nicht subjektive Willkür einer momentanen "Volksstimmung" dürfen herrschen, Macht bestimmen (durch falsche Alternativen bei Wahlen, bedürfnissteuernde und produzierende Werbung, kulturvernichtende Einschaltquoten), sondern die Verfassung. Ich erzähle von meinem Herbstbesuch in Dresden. Privat einquartiert in einem sterilen, nach Weststandard eingerichteten Appartment, ließ die Vermieterin, (neues "Staatsvolk" zweiter Klasse) Typ SED- Amtsleiterin, ihre Aggressionen gegen Russen, Tschechen, Polacken, Zigeuner und Neger los, Bewußteinsmuseum:Spießerstandards bis hin zur "deutschen Tüchtigkeit". Bei der Weiterfahrt schockierte uns nach der Grenze die unveränderte Armut und geschichtslose Stille im Nachbarland - und die lauten deutschen OstReichen mit alt-neuem Selbstbewußtsein in den teuren Nachtlokalen von Karlsbad.

Hatte nicht schon der Dr.Goebbels gesagt, "wir dachten primitiv, weil das Volk primitiv ist". Ich erzählte meinen Freunden vom Skandal am 9. November 92 in der Frankfurter Paulskirche, als der Hauptredner Manfred Frank Goebbels zitierte und davon sprach, das Wesen der Demokratie komme niemals in der Forderung zum Ausdruck, sich dem Druck der Straße zu beugen, wie das in Deutschland jetzt geschehe. Darauf verließen die Honoratioren die Paulskirche unter Protest, das Stadtparlament distanzierte sich eilfertig. Der Hauptredner hatte an den Verfassungskonsensus erinnert, daß dieser Konsensus mehr gelten müsse, als die Anpassung ans "gesunde Volksempfinden" der Wähler.

"Volkssouveränität" ist etwas anderes als Parteienherrschaft oder gar Massendiktatur des schlechten Geschmacks, eine Art DEMOKRATUR, es ist auch keine "Volksgemeinschaft" (von der die eilige ostdeutsche Bananen-Mehrheit 1989 - "wir sind ein Volk," ausging, die die Revolution zur Restauration machte), sondern sie ist "Rechtsgemeinschaft". Und das Prinzip Rechtsgemeinschaft wurde bei der "Wiedervereinigung" mit Füßen getreten. (Vgl.dazu Ilse Staff "Wiedervereinigung unter Rechtsgesetzen" ZRP, Heft 12.) Sie ist kritische Öffentlichkeit, der vernünftigen "institutionell abgesicherten Selbstkontrolle einer offenen Gesellschaft". Die erste Phase des Volksaufstandes im Osten wider den "Glückseligkeitsdespotismus" war gewaltfrei und öffentlich, enthielt sogar in der provisorischen Institution des "Runden Tisches" (auch in Polen und Ungarn etwa) Elemente der Verfassung. Das grundgesetzwidrige "Stasiunterlagen- Gesetz" wird weder den im Westen geltenden Rechtsnormen von Persönlichkeitsrechten etc., noch den Realitäten eines völlig unterschiedlichen Sozialisationsprozesses im Osten gerecht, und macht die Ostdeutschen zu Fremden im eigenen Lande, anstatt ihnen die Chance zu geben, jene durch sie erkämpfte Freiheit und Öffentlichkeit nun sich selbst und auch den Westdeutschen zukommen zu lassen. "Gesundes Volksempfinden", "common sense" etc. sind die Lebenslügen einer stupiden Anpassung an das, was uns umgibt, (alles ist so wie es ist), dem wir angeblich ausgeliefert sind. Es läßt sich aber nachweisen, daß diese so verfaßte "Wirklichkeit" ein gefährliches Wahnsystem war und ist, das im Laufe der Zeitgeschichte immer mehr von der primären Natur in ein sekundäres System verwandelt, Natur auffrißt und zu Abfall macht. Jene innere Grenze, die Literatur immer und überall von den Verfechtern der "Normalität" und dem "gesunden Volksempfinden" in all ihren wuchernden und krebsartigen Formen trennt, macht jene Autoren, die Literatur in ihrem eigentlichen, das Wahnsystem Realität überschreitenden Bereich, schreiben, letztlich zu Menschen der "Dritten Art".

27. Dezember 92. Wie aber entgehen wir dieser "Einfühlung" und kommen zu jenem BLITZ.

Wir müßten bei den "Erhellungen", beim FLASH bleiben, dem Einfall der Transzendenz. In der kurzen Form aber, in einem Aufblitzen und Einleuchten, ziehen sie sich je nach Verwandtschaft und Sinnnähe an; das schafft höhere Lust, ist also ein Wahrheitsbeweis.

30.Dezember 1992. Heute in Pieve, in der kleinen romanischen Kirche: Dort ist jener Engel, der Erstarrte in der Kirche, und ich dachte wieder an meinen Traum und an die neueren Folgen in unserer Zeit einer andern Magie; dort oben in der Kapelle, nackt, glotzt der alte funktionslose Engel. Und blöd soll er sein, blöd, um unschuldig zu scheinen. Genau gesehen: Ein Papier verbrennt, langsam frißt sich der weiße Rand voran, krümmt sich wie eine "alte Frau", wird Asche, dünn und dünner, fällt ab,als wärs eine Zigarette gewesen. Nichts.

In der Nacht bin ich empfänglicher für diesen Schrecken des ungetrennten Zustandes: Außersinnliches, aber nur nebenbei, als zum unwahrscheinlichen Zustand aus lauter Überraschungen. Phantasie und Zeit sind aufgebrochen. Das Unheimliche ist eine historische Kategorie geworden, genau wie früher schon der Tod.

Genauer aufgezeichnet ist er in den Tagebuchnotizen jenes Jahres: Die Hinrichtung des Diktators griff tief in die Träume, ins Unbewußte aller Betroffenen der Diktatur ein, wurde aber dann im Privaten liegengelassen. Und der innere Prozeß ist ausgeblieben, der wie ein eigener Tod und endgültiger Abschied enden müßte, radikale Abschiedsfähigkeit von dieser "alten Welt" müßte geübt werden, die alles mit einbezieht, was wir bisheriges "Leben" nennen. Doch schon damals mitten im Ereignis, war das sehr schwierig: 30.Dezember 1989. Ich habe Mühe, die Vergangenheitslast, den Staatsterror, das Schmarotzen am Leben von Millionen, wie an meinem eigenen mit diesen Bildern zu verbinden: Der Erschossene da. Vorher: der alte Mann geduldig bei der ärztlichen Visite vor der Hinrichtung, die zu Exekutierenden müssen kerngesund sein; aber dann: wie eine Last fällt alles von mir ab, auch die Jahre, für Augenblicke wenigstens, dieses Trauma, das mein Leben war. Und nun? Ich: Der Alte - ein Zehnjähriger? Was besagt das schon, daß sie jetzt abgeschafft ist, ihre Lieblingsquälerei: der Plan. Gestern ist auch die Kollektivierung der Landwirtschaft rückgängig gemacht worden, der Boden wird an die Bauern zurückverkauft. In Dunnes-Dorf, in Zuck-Manteln, in Denn-Dorf, in Scornicesti. Die Leute in der Kirche, in der Schule versammelt, auf der Straße, im Wirtshaus, im verrauchten armen Schankraum bei einem Glas Schnaps - sie wissen nicht wie ihnen geschieht. Sie haben Angst. Die Secus sind zwar abgehaun, der Dorfpolizist gibt sich loyal. Doch kehrten sie zurück, käme es zu einem Blutbad, gäbe es Exekutionen. - REPUBLICA ROMÀNIA heißt nun das Land. Die Polizei heißt Polizei. Die Partei heißt nicht Partei, sondern gar nicht mehr.Die Secu, der Sicherheitsdienst heißt nun einfach "Informationsdienst" und gehört dem Verteidigungsministerium an.

31. Dezember 1992. Ich lese Verse, die die Kollegen zu Hause den Dezember- Toten in Bukarest gewidmet hatten, ihr Tod erscheint heute absurd und gerade deshalb darf er nicht vergessen werden darf, eine Machtkomödie hatte sie umgebracht; im Nach-Hinein im Posthumen der eigenen Begeisterung und des Todesmutes, (als wäre auch er Farce im Dienst der ersten Telerevolution des Planeten), ist es möglich, das zerrissene Gefühl im paradoxen Gedankenbild aufzuheben, das sich selber mit den Toten löscht, ihre Verse schienen mir schmerzhaft aus den Zeilen herauszutreten...

Letzter Tag des Jahres. Stimmungen, Vorgefühle, Vor-Gedanken, sie sind heute ganz anders als 1989. Leerer, lascher. Immer noch sitze ich vor dem Bild-Schirm, das Auge auf dem Lichtpunkt, Zeile. Mein kleines tiefes Haustier, die Schrift Bernstein, der Hintergrund pechschwarz, da müßte ich hineinstürzen. Dann hebe ich den Blick zum Fenster, sehe hinab ins Grün, sehe in der Ferne das Meer, es ist eine Panoramaschau, ja, aber vergangen. Längst, so scheint es - vergangen. Doch nicht nur der Körper funktioniert weiter, sondern auch Es geht in mir auf rätselhafte Weise weiter, Sekunde für Sekunde. Bin ich noch der alte unverbesserliche Optimist des Nachher? Ich bin es, solange ich vom Text nicht entlassen werde! Er ist immer noch mein Lebens-Mittel, Hoffnung und Einstieg, Flucht aus der Wüste. Er nimmt mir das ganze Leben, braucht es auf, und schenkt es mir wieder. Vielleicht sitze ich hier aus alter kreatürlicher Angst, um allem Abschied voran zu sein, vielleicht, weil meine ost-westliche Lebenserfahrung mir den Zustand des Zwischenschaftlers beschert hat, den ich immer noch lebe, auf einer nicht mehr existierenden Grenze. So bin ich davon überzeugt, daß der Aufbruch im Osten, trotz allem, ein Zeichen aus jener andern, noch un-faßbaren Niemandszeit der Zukunft war. War? Keiner, der es nicht erlebt hat, kann begreifen, was dort geschehen ist. Vor allem eines nicht: Daß dort noch, und vielleicht zum letzten Mal, unverstellt und schmerzlich aufbrach, was im Westen durch unfühlbaren Ersatz zugeschüttet worden ist: der Schmerz verlorener, vernichteter Lebenszeit. Daß daraus der Irrtum entstand, verlorene Lebenszeit könnte vielleicht durch die beschleunigte Westzeit wieder aufgeholt, deren Konsum- und Freiheitsversprechungen eingeholt werden, gehört zu den Unvereinbarkeiten und trauatischen Irrtümern, die noch ihre Folgen haben werden. Dadurch, daß der Einzelne, der Vergessene, Träger aller Rätsel unserer Existenz, aus dem Vergessen wieder aufgetaucht und wider Apparate und Staaten, ja, wider die Abstraktheit der Gesellschaft aufgestanden ist, SO wurde ichtbar, was auf andere Weise schon die Beschleunigung der Zeit und die Immaterialisierung im Westen fertiggebracht hatte, was also an der Zeit war: die Einsicht, daß die Welt Wissen, Information - oder besser: Geist ist, der nicht als Geist erscheint.

V

2.Januar 1993. Nichts mehr ist so, wie es vorher gewesen war, auch hier auf dem Berg nicht: hier kam mir alles so klein, unbedeutend und

privat vor: Heute früh war meine Frau nach C. zur Bank gefahren, und ich hatte noch einen Scheck ausgeschrieben, endlich, wie sie sagte, etwas "Wirkliches" geschrieben! Ich war erstaunt über die Wirkung dieses Tiefsinns. Ich konnte keine Zeile mehr zu Papier bringen, ging in den Garten, und begann die Brennesseln zu schneiden,wie früher als Kind, als wären sie imaginäre Feinde.Ich holte die alte Sichel mit dem fettigen Stiel aus der Cantina und begann die haarigen Halme der Brennesseln zu schneiden, wie ungeschickt bewegte ich im Grünen die Hand, und die war schon verbrannt, wie Feuer pelzig der Finger, die Handfläche, vielleicht wars auch die Ameise. Es brannte jetzt, fleischige Stiele lagen kreuz und quer, doch der Fluch, wie früher auch der kleine Kinderfluch dazu... ich rieb die Hand mit Speichel ein und roch daran, es roch nach Sperma, ich ging ins Haus, und im Schrank fand ich etwas Schnaps, und die Hand roch nach Fusel, nahm auch einen Schluck oder zwei, und sah von der Flasche auf, sah das Bild, die Malerei von JPF, vom ehemaligen Freund, der mich verraten hatte: ein Gesicht an der Wand, als explodiere ein Berg; doch kein Fluch mehr hilft, eklig löst sich auch die Flasche, der Salzburger Schrank mit seinen verschlungenen Ornamenten, der rechteckige Tisch jetzt von dem, was ich von ihnen weiß, und heißt gar nicht mehr "Schrank" oder "Tisch", und das "Bild" fällt aus dem Rahmen, wie gestern schon.

Als könnte ich alles auflösen, die Jahre rückgängig machen, nehme ich abends das alte Tagebuch, lese tagesgleich die Tage, die Jahre, die Jahrestage, überspringe ein Jahr; damals gab es noch tröstliche Gedanken:

Agliano, 2. Januar 1991. Mehrschichtigkeit der Zeit wider das Datum. Es muß erlaubt sein, so zu arbeiten wie Wittgenstein: Auf der einen Seite die persönlichsten Gedanken, der Tag also, der verwirrende Moment, das "Leben", auf der andern Seite die Einfälle. ("Der Geist sei bei mir": in den "Geheimen Tagebüchern 1914-16"). Sein Grenzgang, Grenzfall, seine "negative Theologie" ist jetzt offenbar. Wittgenstein zeichnet die Umrißlinie einer Insel auf; doch wichtiger sei die andere Seite der Umrißlinie, nicht das Festland: - "Wir fühlen, daß, selbst wenn alle möglichen wissenschaftlichen Fragen beantwortet sind, unsere Lebensprobleme noch gar nicht berührt sind. Freilich bleibt dann keine Frage mehr, und eben dies ist die Antwort."

Sie anzugehen, diese Fragen, dafür ist das Tagebuch da, die Literatur. Und ich finde dazu ein schönes Zitat von Reiner Koselleck: " Jedes historisch erinnerte und dargebotene Ereignis lebt von der Fiktion der Tatsachen, die Wirklichkeit selber ist vergangen."

Ich erinnere mich an jene 40 Amerikaner, die mit einer CONCORDE nach Paris flogen, um dort Sylvester zu feiern, dann zurück nach Washington, in der Concorde wieder einmal Sylvester, und bei der Ankunft in Washington zum drittenmal Sylvester des gleichen Jahres. Zeitverschiebung! Manipulierte Zeit, Aufhebung der Zeit, ihre Entlarvung als ein Gespenst unseres Kopfes, Gewohnheit und Uhr? Kann man denn stolz darauf sein, auf dieses Geschenk des Bodenverlustes, der jene Gewohnheit in Frage stellt? . Der Boden ist eine Zelle. Dann fällt mir diese andere Bewohnerin von Zwischen- und Zeitzonen ein, auch sie, wie ich, Grenzmensch: - eine Verrückte, Sarah Krasnoff, floh vor ihren Psychiatern in einer KLM 5 Monate lang, ununterbrochen war sie in der Luft, den Atlantik 160mal überquerend, und an diesem Übernächtigen, der andauernden Zeitverschiebung ging sie zu Grunde, starb in einem Amsterdamer Hotel.

Wenn die Erfahrung Geschichte überholt, kann man Standbilder gießen, im umgekehrten Fall bleibt das Abheben, bestenfalls der Dialog mit den Toten. Welch ein Betrug aber waren unsere Standbilder, Standrecht der Zeit bereitet, inadäquat und daher eindeutig Kitsch.

Bukarest, 11.März 90. Ich gehe am leeren Lenin-Sockel vorbei zum Pressehaus an den Herestràuseen, vorbei an der Strada Primàverii, wo die Prunkvilla des Diktators immer noch steht. Die Lenin-Absenz vor dem Pressehaus fällt mir wieder auf, und ich erinnere mich: mein Kollege und Freund Marin Sorescu, der witzigste Poet und Stückeschreiber unserer Generation, der mit gesundem Menschenverstand und hintergründiger Ironie in seiner Literatur alles Aufgesetzte, alle Lügen des Regimes schlau in Parabeln ans Publikum bringen konnte, ohne sich erwischen zu lassen, hatte eben in der Zeitschrift "Contemporanul" einen saftigen "Statuennekrolog" über den von seinem Sockel geholten Lenin geschrieben, jenen, der mit den Marx- und Engelszungen an der Zerstörung der Wirklichkeit und der Psyche mitschuld war: "Adieu, wir werden dich nicht vergessen!" In meinem Kopf taucht gleich neben Marins Spott ein altes Gedicht Marias auf: "Sei milde, wenn du fortgehst./ Mein Volk wird ausgelöscht,/ Es kann nicht umgehen mit seinen Statuen."

21. März 1990. Am nächsten Tag hörte ich von Ioana C., der Fernsehfrau, daß die "Freiheit" "damals" 89 nur ein par Stunden gedauert hatte, von zwölf Uhr mittags bis sechs Uhr abends. - Nach sechs Uhr abends damals an >unserem< 22. Dezember, sagte sie, hörte man wieder Schießen, und zwar aus der Gegend des Securitate- Hauptquartiers, der Direktion 5. Und dann wieder sehr heftig vom Häuserblock der `Romarta`...Nach Einbruch der Dunkelheit traten auch die Terroristen des Palastes in Aktion, vor allem vom Flügel des Kunstmuseums her... Die Fakten aber, ja, die Fakten. Das Merkwürdige, hör gut zu: das Merkwürdige ist, daß dieses Schießen kurz nach dem Machtantritt der neuen Regierung begann:

- Jetzt wissen wir es, sagte Ioana, das Fernsehen bringt ja sonntags jeweils eine halbe Stunde Videoaufnahmen aus dem Studio 4, wo der Widerstand angeblich von zwei Generälen koordiniert worden war. Rat mal, wer diese Koordinatoren gewesen waren?! General Guse und Iulian Vlad, der oberste Securitate-Chef, sie >leiteten< die Kampfhandlungen gegen die Terroristen!! Es heißt, sie hätten die Revolution verraten und das Volk betrogen, also ein doppeltes Spiel getrieben. Doch wirken sie, wenn man diese Fernsehbilder sieht, als wären sie in einem völlig verwirrten Zustand gewesen. Es sind Fernsehbilder, jaja; wurden sie etwa aus alten Filmen zusammengeschnitten und zusammencollagiert? Wir wissen, mit diesem Bild-Material kann jeder nach Belieben "Wirklichkeit" herstellen.

Am 22. März 1990 auf dem Universitätsplatz vor dem "Intercontinental", wo die Toten gelegen hatten, rufen sie ihre neuen Losungen, sIngen das Temesvar- Lied. Die alte Dame mit dem Pelzkragen hält ein Taschentuch in der Hand, sie weint. Die Popen zelebrieren die orthodoxe Messe vor einem riesigen Kreuz mitten zwischen den beiden Fahrbahnen, auf einer Insel, aber es gibt keinen Verkehr, die Masse flutet, Gesicht an Gesicht, Kerzen in der Hand: Durch das Loch der gesenkten Fahnen mit Trauerflor sind sie zu sehen: Flämmchen flackernd im Windhauch, die Toten. "Doamne miluiste", Herr erbarme dich, singen die Popen. Ungeduld. Schwarze Armbinden. "Ce pácat, ce pácat de sìngele vársat!" (Schade, schade, um das vergossene Blut.) Überall sieht man weinende ältere Frauen. Jeder weiß heute, daß ein Betrug stattgefunden hat. Die neue "Alianta civicá", die "Bürgerallianz", Intellektuelle, Studenten, Arbeiter und die wichtigsten außerparlamentarischen Oppositionsgruppen hatten zur Demo aufgerufen. Sie sagen es der Menge mit den Kerzen, den Blumenkränzen, den schwarzen Armbinden; mit kleinen Altären, mit Votivtafeln, - überall, wo jemand im Dezember ermordet worden war, ist die Toten-Stelle bezeichnet. Die Gebete sind Gebets-Revolten. Nichts ist vergessen. Hunger und Chaos. In den Nebenstraßen der Boulevards gibt es unendliche Schlangen. Plötzlich war zur Beruhigung der Gemüter Fleisch aufgetaucht. Doch wie vor einem Jahr ist das Warmwasser, die Heizung, das Licht rationiert. Alles fehlt, sogar Streichhölzer, Glühbirnen, Aspirin.

Brechtzentrum/ Ostberlin, 10.März./11.März 1993. Meine zweite Lesung im Osten..Das Gespräch, vor allem von Barbara Wallburg angeregt, dreht sich um die zurückgebliebene psychische Last und die Hypothek der Millionen "kollektiver Emigranten". Wie soll man sich wehren gegen das Aufgesogenwerden. Es gibt nur noch geistige Möglichkeiten. Die einzige Hoffnung: Daß jetzt alles offen ist.

Diese ziemlich klare und von allen getragene Einschätzung wurde am nächsten Tag von einem M. Marten in der taz vom Weststandpunkt attackiert. Die Fronten sind klar, diese Verteidigung des eigenen Lebensstils und Denkstils, als einzig möglichen, intolerant und merkwürdig hysterisch - Macht Zeitgeist.

Die alte DDR war schnell tot; Westdeutschland stirbt sehr langsam, und befindet sich erst in Agonie - und doch möchten viele ihre gewohnte alte Enklave so gerne behalten.

Den Abend verbrachte ich mit Monika und Katja und einem Redakteur von der "Wochenpost", einer Zeitung, bei der Monika früher als Reporterin gearbeitet hatte.

Sie holte mich im "Literaturhaus" ab und wir saßen zwei Stunden unten im Café. Wir redeten über unsere Liebesgeschichten. Es ist kein Kraut gegen diese "Krankheit" gewachsen, sagte sie, doch vielleicht ist sie die Gesundheit, wir aber in unserem Zustand des Vergessens, beherrschen dieses Erwachen aller Lebensgeister nicht mehr. M. beeindruckt mich in ihrer Konsequenz. M. schreibt an einer Liebesgeschichte. Der Hintergrund - Saurier und Ameisen. Die Figuren Naturforscher oder Museumsleute. Und es soll deutlich werden, daß wir Menschen auch "nichts anderes" sind, als solche Kreaturen: Genau so pissen, kacken, essen, lieben. Ich versuchte mein Gegenbekennntis anzubringen, es gelang mir nicht, denn inzwischen waren wir mit M.s Auto in irgendeine Kneipe gefahren und hatten uns mit Katja und Max von der "Wochenpost" getroffen. Ich konnte eben gerade noch beschreiben, was ich unter dem "Apriorischen" verstehe, daß dies der Unterschied des menschlichen Sonderfalls zu Ameisen oder Dinosauriern sei, daß wir nicht nur Sprache, sondern auch eine Freiheit jenseits der materiellen Umgebung hätten, ja, daß wir Einfälle und Inspirationen haben können... Ich redete mit Katja über Rumänien, wo sie eben einen Monat lang gewesen war; auch dies eine Liebesgeschichte. Der starke menschliche Bezug, unsichtbar im Raum, das Empathische ist alles, gibt den Ausschlag. Doch von meiner alten Liebesgeschichte zum Land ist wenig geblieben, und Katja machte mir zusätzlich Angst vor dem endgültigen Verlust dieser Liebe; ach was , sagte sie: Hai-Maat. Als altem Segler müßte mir doch der Begriff geläufig sein! Zwar springen die Forellen in den Gebirgsbächen der Karpaten immer noch in Plastiktüten, wenn man die geschickt übers Wasser hält, man begegnet Karpatenbären... aber... du kannst weder Taxifahren, noch Essengehen, es ist teuer und gefährlich, und die Nomenklatura hat alles, bis hin zu den Immobilien in der Hand, sagte sie.

Eine Woche später: am 16. März 1993 dann wieder ein Flug Frankfurt-Bukarest. In den ersten Tagen in Bukarest ging es mir nicht gut. Von Buftea, der Filmstadt, wo ich im Schriftstellerhaus wohnte, auf der Fahrt mit dem Bus in die Stadt, sah ich die ungewohnten, aber nun wiedererinnerten Pferdewagen, Koberwagen, sah ich die kleinen Vorgärten, die alten Zäune, Tabakblumen in den Vorgärten, die sahen auf die Straße, die sahen mich als Fremde so vertraut an, Vertrautes, das ich lange nicht mehr gesehen hatte, jetzt kam es plötzlich mit schmerzhafter Gewalt hoch, Traumfetzen überschwemmten mich, ich sah das Gärtchen bei den Eltern eines Freundes, Tabakblumen, schmutzigweiß unmittelbar vor der Nase, ich roch daran, und die Mutter, die kam mit einem Stück gelbem Palukes auf mich zu: hier, du bist hungrig, Palukes mit Marmelade, das tut gut! Und ich nahm das weiche, gebratene Polentastückchen, es war weich und heiß, fühlte es ganz deutlich, und sah die füllige Rumänin vor mir, Bild auf Bild, jetzt ein Koberwagen, darauf saß mein Großvater, und ich hatte Angst, wahnsinnig zu werden, "erkannte" dort ein Gesicht im schnellen Vorbeifahren auf dem Wagen, durchs Fenster einen Jungen, der mir winkte, der war ganz fahl im Gesicht, hatte schütteres Haar, soweit ich es im Vorbeifahren erkennen konnte, war der Junge ein wenig geduckt, als erwarte er einen Schlag von oben und zog daher den Kopf ein... Wie ein Blitz, die Erkenntnis, das bist doch du! Als wäre ich selbst es gewesen, aha, der ANDERE also! Unsinn, beruhige dich doch; atme tief. Es rächt sich, schlägt auf dein Vergessen ein und zerstört jetzt eine Wand, die dich vor dir selber geschützt hat. Und alles war auf dem Weg von der Filmstadt ins Zentrum geschehen. Filmstadt, mein Gott. Hai-Maat!

Wie anders war doch die Erregung der ersten Rückreise (1990) kurz nach der Revolution gewesen, das Bewußtsein wund, geöffnet.

Damals hatte ich noch Ioana besucht, jetzt lebt sie, wie viele Freunde, in Paris.. Ich sah plötzlich Ioanas Gesicht vor mir, wir lagen in Snagov auf dem Waldboden, und der roch nach alten Blättern, es raschelte, nach dem Regen würzig, und ihre Rose blätterte auf, ihr Frauengeruch, und da kamen Leute vorbei und wir sprangen auf, Scham, Angst ... der Verrückte hatte ein Gesetz erlassen ... schon damals kamst du für Ehebruch ins Kittchen, wie in alten Zeiten: Pflicht war es, Kinder zu zeugen für den obersten Herren, denn dieses Volk war ja viel zu klein für den Karpatenriesen. Ein Bild nach dem andern kommt, taucht auf. Sommer am Herestráu-See, mit Maria. Mit Thus. Petre kommt in seiner gestreiften Badehose an. Und Ioana. Im Kahn zwischen Seerosen. Daß es ein Abenteuer war. Solch ein Kahnfahren, fader Wassergeruch. Ruder. "Vorwärts aber und rückwärts/ wollen wir/ Nicht sehn." In Snagov auf dem See. Oder im Donaudelta, Bráila. Das Grab von Marias Mutter. Alles nur Umkehrungen, wie diese, der See lebt ja - noch. Sonst lauter Tote. "Nicht sehn. Uns wiegen lassen, wie/ auf schwankendem Kahne der See." Nur der lebt, der sich von der Erinnerung befreit, höre ich meinen Vater sagen, der nach seiner Auswanderung nie mehr nach Hause zurückgekehrt ist. Aus. Und vorbei? Ach, nein, nur ein schöner, noch fühlbarer Alptraum. Ja, im Westen vorläufig ... Künstliche Spiegelung der Natur und des Ich ...

21. März 1990: Große Tränen rannen Ioana über die Wangen: - Und wir klammern uns immer noch an die "Revolution", sagte sie leise. Glaubst du vielleicht, alles ließe sich schön säuberlich und logisch ordnen, das "Logische" ist mit dem, was wirklich geschieht, überhaupt nicht eins, und wer nur geplant und wider die Ereignisse handelt, vergißt, daß es einen viel größeren Plan gibt., den wir nicht kennen, der nicht in unserer Hand liegt, jeder, der dieses vergißt, muß scheitern, wie unser Diktator. - Weißt du, wie ich hier vor der Revolution überlebt habe, und es jetzt wieder hervorholen muß? Indem ich mir immer gesagt habe, es gäbe so etwas wie ein äußerstes Wissen, und ich wiederholte es mir bei jeder Gelegenheit, unser großer Nihilist half mir: daß verglichen damit, keine Handbewegung, keine Geste, kein Wort so hinausgesprochen, wert ist, daß man dazu steht. Und nichts darf gar irgendwie überhöht werden, davor hab ich jetzt hier einen ganz großen Ekel. Das hat Tradition bei uns, daß man es längst weiß: alles, was "wirklich" ist, der Alltag, diese Tretmühle, dies ganze quälende Leben ist absurd und kann nur absurd sein, das liegt doch schon in seiner Definition! Doch vergiß nicht, im Spiegel dieses Absurden schimmert etwas anderes durch, kehrt alles um, macht etwas ANDERES sinnvoll und gut. Nur deshalb ist das Leben so absurd, weil es dieses Andere wirklich gibt.

Kaum wagt hier jemand, ganz offen seine Nostalgie, ja Trauer, über die verschwundene Diktatur auszusprechen, die schließlich, wie Ioana sagte, jeder Sekunde wenigstens im Negativen Sinn verlieh, und daß sich seit der "unglückseligen Revolution" das ganze bisherige "sinnvolle" Leben der Eingesperrten auf einer Folie des Negativfilms zerschlagen habe. So paradox drückte sich diese Fernsehfrau aus: Der Sinn nämlich unter der Diktatur zu leben, war der eines permanenten, geschenkten inneren Widerstandes. Nicht jeder freilich hat Geschmack daran gefunden. - Die Jahre sind gelöscht, mein Lieber, doch ihre Spuren sind da, wir sind wie Wracks, nachdem das Meer sich zurückgezogen hat, nun liegt alles ganz nackt und bloß in einer Schlammlandschaft da. Und dann immer wieder das Bild des Zufalls, als besondere Zeichenpräsenz des Unerklärlichen. Mit dem Zufall verhalte es sich ähnlich wie mit dem Übel, sagte sie, denn auch das Übel sei das Fehlen von etwas, das sein sollte, aber nicht ist. Etwas Abwesendes also, und doch ungeheuer wirksam.

VI

23. März 1993. Ich schließe das Tagebuch, was soll noch dieses Geschriebene: Was heute möglich ist, ist der programmierte "Betrug". Was soll noch im Wort als historische oder soziale Realität gelten, wenn sie vom Fernsehen gemacht ist, von dem alles machbar ist.

15. Januar 1991, 17 Uhr. Warten auf den Kriegsausbruch im Golf. Nacht - und ich: schreibe und schreibe, als ließe sich etwas schreibend abwenden: "Es ist wie das Warten auf eine Hinrichtung," Im Fernsehen das Wort "guerra sporca", schmutziger Krieg. 15 Januar 1991. Es ist zu spät. - Es ist fast schon Dummheit, so auf diesem weißen imaginären Feld des Schreibens Widerstand leisten zu wollen. 1989 schon fast ein Märchen. Nach-Kriegs-Zeit-Ende? Und nun der Golfkrieg des Westens: löscht er alles wieder? Schlägt nun das "Alte", die zähe Vergangenheit überall zu?

Wie weit entfernt sind wir schon von jenem Zustand, den es noch Neujahr 1990/91 gab?! Wie weit entfernt vom Jahr vor der Wende im Osten?! Was bisher verhüllt wurde durch das allesbestimmende ostwestliche, mit Endzeit-Tod abgesicherte Ruhekissen, das "Gleichgewicht des Schreckens", der ebenfalls ein Schwindel des Aufschubs war, wird Wirklichkeit. Es ist aus mit der alten gemütlichen Zeit des "Kalten Krieges". Es gibt weder Ost noch West, beide sind eine machtgeschützte Illusion gewesen. Im Baltikum setzt die Sowjetunion Panzer ein, um ihr Imperium zu retten. In Bagdad zeigen die USA, die Apokalypse riskierend, ihre Militärmaschine in Aktion. Rohstoffkrieg.

Im Italienischen Fernsehen sprach der Philosoph Roger Garaudy von einer "Verteidigung des Kolonialismus" am Golf, davon daß z.B. die USA 5% der Weltbevölkerung ausmachen, sie aber 25% des Weltöls verbrauchen. In Westeuropa sind die Zahlen noch katastrophaler. Armut, Hunger und Rohstoffraub gehören zusammen. Und jetzt werden Milliarden Dollar zur Zerstörung am Golf eingesetzt, um diesen Zustand zu verteidigen, anstatt einen Schritt zur Lösung der lebensbedrohenden Zweiteilung der Welt zu machen.

16. Januar 1991. Fortsetzung der Gedanken von gestern zum Golfkrieg. Man kann alles sehen, oder besser, die Zeit wird annulliert, auch die Distanz zur Wirklichkeit, und es sieht aus, als wären wir wie im Märchen überall mit dabei: LIVE. Live auch auf den Kriegsschauplätzen. Und wir vergessen, daß wir Opfer sind, Opfer einer Kriegsberichterstattung der einen Seite, also mit im psychologischen Krieg des Weißen Hauses gegen den Gegner, wir aber sind ebenfalls Gegner, durch Simulation programmiert, denn Weltmeinung gehört mit zur Kriegsoperation. Wir haben es herrlich weit gebracht. Und dieses Sehen inszeniert sich mit Bildschirmen sogar selbst als Welttheater des eigenen Unheils, das dann wieder auf das, was wirklich geschieht, zurückwirkt, in einem höllischen Kreislauf.

Ist es nicht so, daß alle diese Verheerungen durch den Abgrund zwischen überholtem Bewußtsein und Technik ermöglicht werden.

Hier zeigt der Okzident die letzte Konsequenz seiner Historie: seine Fähigkeiten zum Jüngsten Gericht, sein wahres Gesicht! Hegels Satz "es wird eine Zeit kommen, wo der Tod ein menschliches Leben führt," ist wirklich geworden.

Wegen des kaputten Bad-Abflusses lag unten im Eßzimmer wieder ein See, Wasser durch die Decke runtergetropft. Badewasser auf dem Eßtisch. Neue Löcher, neuer Ruin. Da rast die Abnützung, schrie ich. Und hatte gestern unten in der kleinen Bank zu viele Leute gesehn, alle hatten einen Kopf wie ich, einen Schädel, und die Innereien, es stank. Schlechte Luft. Da kamen mir plötzlich diese armen Wesen, die Bankangestellten, und alle Leute im Raum, wie der klare Rotz Gottes vor: sie, die im offenen, gegen Terroranschläge völlig ungesicherten Schalterraum stehen, sitzen, sich bewegen, geisterhaft reden, mechanische Gesten machen: Geldzählen am Schalter 1, Handbewegung - Prego: zur Unterschrift, Lächeln. Abgenützt. Wir, die bibbernden, gallertartigen Wesen, leicht zerstörbar. Wer den Zukunftsröntgenblick hätte, die Illusion Zeit zu durchschauen, wäre mit lauter Skeletten zusammen - hinter Schreibmaschinen und Computern diese fahlen, ernsten, wichtigtuenden Gesichter - lauter Totenköpfe. Deckung "Gold", Abdeckereien der Welt, die Banken. -

Dann kehre ich zum Golfkriegs-Kommentar zurück:

Wie ist es möglich, eine Ganzheit nicht-körperlicher kosmischer Kräfte und ihre Gesetze in solch einer furchtbaren Aktion außer Acht zu lassen und doch mit ihnen, gar "erfolgreich" zu operieren?! Die Technik, der Knopfdruck, der alte Parlamentarismus mit seinen Fachidioten ringsum machen es möglich! Und der antiquierte Glaube an das, was man sieht: die anscheinend so feste Außenwelt! Dabei wird nie nach Sicht, sondern immer nur nach Radar gebombt und zerstört!

17. Januar 1991. Es gehört schon zum LEBEN: Jeden Abend Fernsehen. Seit dem Beginn des Golfkrieges stehe ich auch nachts auf und drehe das Fernsehen an, Angst, daß Giftgas verwendet werden könnte, biologische Waffen, daß der Atomkrieg ausbricht, und das will ich auch SEHEN, MITERLEBEN. Wie ernst und solid und verantwortlich ist meine Sorge? Auch dieses eine Umkehrung bisheriger Erfahrung. Doch der Katzenjammer ist da. Der Katzenjammer vor dem Fernsehen, diese sogenannten "Achtuhrschmerzen", die vergehen dann mit dem allabendlichen Wein. Leopardi hält den Abend für "traurig, verzagt und der Hoffnungslosigkeit zugeneigt." Und am Morgen soll man angeblich ein Stück der Jugend zurückgewinnen. Aber das Altern (und das Bewußtseinsaltern) nimmt zu: So sei es auch mit dem Universum, ja, mit den Generationen, die verjüngen sich immer weniger, sagt Brancati, den Jann in diesen Wochen übersetzt, den alten Kollegen aus Sizilien. Zwanzigjährige seien immer weniger jung. Heute ist das extrem. Auch die Söhne, die jetzt in den Krieg zu ziehen hätten, sind alt. Und sie weigern sich. Mit Recht. Ich sehe es an meinem Sohn. Naiv sind wir, die Fünfzigjährigen, noch naiver unsere Eltern, aber uralt, wissend und clever die Zwanzigjährigen. Was wird mit deren Urenkeln werden?! Doch genau diese Generation der Zwanzigjährigen hat den Aufstand auf dem Platz des Himmlischen Friedens begonnen. So ist es in der ehemaligen DDR gewesen. So war es in Warschau. In Budapest. In Prag. Und dann in Bukarest. Jetzt aber weigern sie sich in den Krieg zu ziehen. Oder demonstrieren zu Tausenden gegen den Golfkrieg. Ist dieses eine Hoffnung?

Sie möchten den neuen Frieden, die offene Realität, und wissen (noch) nicht, was sie da als "Frieden" und "Realität" gewählt - und im Osten erkämpft haben, nämlich den älteren Dinosaurier des seit langem bekannten Prinzips: HOMO HOMINI LUPUS.

So ist nun im Westen das Gegenteil passiert, das Gegenteil von 1989. Es bestätigt die Möglichkeit des Untergangs. Die Entropie ist wahrer als die Hoffnung. Der Tod dauert länger als das Leben. Und dieses neue Unglück nimmt seinen Lauf; das bisher schützende "Gleichgewicht des Schreckens", der schützende Rahmen des Kalten Krieges ist zerbrochen, der die Zeit und die enormen Vernichtungspotentiale im Patt neutralisiert hatte. Er war aus dem Lebenstrieb entstanden; nun aber scheint dessen Zeit abgelaufen und es schlägt uns die Stunde der Todessucht.

Ein Mann mit der Todesenergie Hitlers dient jetzt als Auslöser.

Wir sehen es auf dem Bildschirm, in den Zeitungen, wir sehen "ES" als Panzer, Kampfflugzeuge, Kriegsschiffe, tote Soldaten, Blut, zertrümmerte Häuser, Kinder auf Tragbahren, weinende Mütter, verendende Wasservögel im schwarzen Öl. Das auseinandergenommene und wieder zusammengesetzte Spielzeug Welt als Maschine, der Stolz des Westens ist der Tod.

Die Natur hat uns längst den Spiegel vorgehalten, unsere eigenen Mittel und Instrumente informieren uns über unser Nichtwissen; nichts läßt sich isolieren, der Beobachter nicht von dem, was er tut oder beobachtet, das Gerät nicht von seinem Objekt, die Waffe nicht von ihrem Ziel. Washington nicht von Bagdad. Der Irak nicht von der Welt.

Weder diese Trennung noch das geruhsame Einrichten in blinder Kausallogik oder "gegebener" Anschaulichkeit, in der das Humane meint, sich bequem und sich grenzenlos bedienend, "für immer" eingerichtet zu haben, genügt den tieferen Gesetzen der Wirklichkeit. Diese falsche Weltsicht gerät in tödlichen Konflikt mit den Grundprinzipien nach denen z.B. die im Krieg eingesetzten Techniken funktionieren und sich auf die Umwelt auswirken: Kleine "Objektive" zu zerstören, die man wie bei einer Operation einfach herausisolieren zu können meint, Raketen, Radar, Elektronik gegen "feste" sichtbare Objekte zu richten, sonst gar nichts.

Schon der Wahnsinn von einer möglichen Isolation beim Angriff auf einen Atomreaktor oder auf eine chemische Fabrik zu reden, angeblich ohne die nebenstehenden Häuser zu zerstören, die Natur zu verseuchen, verweist auf eine geradezu apokalyptische Dummheit. Denn auch wenn dem "Augen- Schein" nach solches vorerst möglich wäre: - Menschen und Tiere sterben in den für das Auge intakt gelassenen Häusern - nur zeitlich versetzt, später also - eines qualvollen "unsichtbaren" und langsamen Todes, also wirkt der Schlag nicht sofort, sondern vielleicht erst nach Monaten oder Jahren. Zeit und Ort spielen ja heute überhaupt keine Rolle mehr. Ebensowenig die alte Logik, vor allem aber das geopolitische Denken nicht, denn die Strahlung, das Gift, das ausgelaufene Öl gehn in die Erde, in die Zellen, in die Zukunft, um die Welt und in die Weltmeere, breiten sich langsam aber sicher aus. Und bei der Explosion der Erdölraffinerien Kuwaits werden mit der Zeit 60 % der Ozonschicht zerstört. Das Klima würde sich drastisch und todbringend für alle verändern.

19. Januar 1991. Der Berliner Alexanderplatz ist voller Zigeuner, Roma und Sinti. Sie wandern wieder. Orientalischer Basar in Berlin. Der Bahnhof Lichtenberg ein Zigeunerlager. Mobile Glücksspieler schröpfen ihre Kunden. Glücksspiel. Zeltlager in der Wulheide, bisher FDJ-Lager.

Bald wird das leere "Mitteldeutschland" von Roma, Polen, Tschechen, Ungarn, Russen, Rumänen besiedelt sein. Osten. Ähnlich wie die USA von Südamerikanern. Ich erinnere mich an New York, Schrecken der Bronx, der Fensterhöhlen in Harlem. Krebs der Stadt, Verbrecherbanden, Drogenabhängige, die Bewohner flüchteten, ließen die Häuser zurück, die wurden zu Ruinen. So wird der Vorschein, die Täuschung der festen normalen, bürgerlichen Welt gelöscht, von innen her. Revolutionen können ihr nicht beikommen, sie hat das bessere Rezept, das Geld, das alle anzieht, vernichtet. New York ist auf andere Art unbewohnbar als Klausenburg in Siebenbürgen. Die Zerstörungseffekte sind ähnlich.

Jetzt der Ost- Zerfall. Der Beginn, der Auslöser des Ganzen, war der Schrecken Tschernobyl. Die erzwungene Öffnung kam also vom Atom. - Es decken nun keine Ideologien mehr den Schrecken zu. Und diese Leere soll "Glück" heißen? Ordnung des Profanen, das sich aufzurichten habe, so Benjamin "an der Idee des Glücks"? Sie sei aber dem "Messianischen" entgegengesetzt.

Da fällt mir unsere Amerikareise ein... das trockne Flußbett des Ohio River; wo sonst Lastkähne fuhren, da sah ich anstatt des Wassers Fußgänger, von Ufer zu Ufer in der Öde, Hitzewelle von 100 Fahrenheit in den Städten New York, Boston, Los Angeles, Chicago. Und die Felder in Dakota, Wyoming, Kansas oder Montana graubrauner Staub, Pflanzen und Früchte verbrannt. Viele Farmer geben den Hof auf. In den Städten sind ganze Viertel verlassen. Fensterhöhlen. Gangsterbanden. Der Stadtkrebs. Die Atome in uns und auch draußen sind krank, winzige Monstren im DNS, aus mit dem Hohelied Sex. Du oder ich. Überall sind die Immunkörper gekillt, auch im Hirn. Wie schön, Florenz noch, idyllisch die Pest unter Oliven im DECAMERONE. Jetzt die Erde rissiggrau, zurückverwandelt ins Nichts. Treibhausgas, Co2, das Ozonloch an den Polen; in Berlin und Mailand tragen die letzten Bewohner Gasmasken. Die Farben seltsam irreal, wo das Sichtbare umschlägt, die Grenze nach drüben erreicht wird, wo die Wand aufbricht: schillernde Körper verendender Robben, changierende Regenbogenfarben der Ölpest im Sonnenuntergang.

Und im Fernsehen sehe ich jetzt die ölschwarz und fettig verschmierten sterbenden Wasservögel am Golf, riesige schwarze Rauchwolken am Himmel, die brennenden Fördertürme in Kuwait. Eine Ölbombe riesigen Ausmaßes. Hier wird das Jüngste Gericht noch einmal zeitverdichtet näher gerückt.

DOCH ALLES ÜBERHOLEN SIE/ die Erde geht als Ball schon/ ins Exil// Glaubst du vielleicht/ es reimt sich noch/ denn was du sahst und glaubst und hoffst/ war viel zu viel.// Die Zeiten ändern sich/ entdecken schneller jetzt/ daß dieser Ball kein Fest/ Nichts als ein Schein// womit du jetzt bezahlst// Der Tod ist wahr/ und Wissen wichtiger als Erde/ und alles wird da unter deinen Sohlen schon global// Die Sinne zählen nicht/ wer früher in die Themse fiel/ erstank normal, Pariser Häuser/ waren von Urin zersetzt/ die Nase vom Geruch das Auge/ stach der Kot der Gassen// Jetzt aber ists so schön vernetzt/ was soll der Vers, schreib/ eine Formel auf, Chemie im Brot,/ dem Wein von gestern abend/ der kleine Bauer: auch/ beim alten Abendmahl und/ das Atom, du siehst es nicht,/ ist wirklicher als jedes Jetzt/ ... es war einmal.

Bald spürten wir auch den Unterschied, ohne das Auto verlassen zu müssen; schon in Rumänien hatten wir in diesem Gefährt, in diesem "Westinnenraum" auf der Rückreise gestritten. Vorher nie. Auf der österreichischen, dann bald der bundesdeutschen Autobahn ging der Streit um Nichtigkeiten weiter. Als kämen wir nun in eine Welt, wo nur Nichtigkeiten zählen und die Trennung anderer Art ist, jeder ist von jedem getrennt, und zusätzlich noch von den Dingen. Wie sagte doch der Kollege Ortheil, einen Liebesroman in der "platonischen Höhle" West, könne er nicht schreiben, denn es gäbe hier keine Personen mit einer gemeinsamen Sprache mehr, zwei Liebeskinder auf einer einsamen Insel, die sich alles erzählen, die im Rausch, wie ich das zu Hause erlebt hatte, Welt durch die Sprachsinne verzaubern, ist im kalten Labyrinth der Interessen unmöglich; im Westen gäbe es nur Beschneidungen, schneidet dir jeder das Wort ab, verbieten sich alle gegenseitig das Wort, klagen sich gegenseitig an, betrügen sich, so der Kollege Ortheil. Ich stimme ihm zu: Keine Chance, ein Gespräch gelingen zu lassen. Konkurrenz überall, auch im Gespräch, wo sich jeder aufspielt, nur sein Interesse einbringt und vertritt! "Normalität"? - Doch dann kamen mir große Zweifel, ob meine und Ortheils negative Einschätzungen nicht auch ein Spiegel des eigenen Zustandes seien. Oder Spiegel des Spiegels, des zerbrochenen. Nun ja, das Ego ist so frei.

11.April 1993. Jann würde sich sofort an die Piazza bei der Kirche Santa Croce in Florenz erinnern: sie weiß es, wie ich es weiß und erinnere, viele gemeinsame Erinnerungen: Ich habe dazu keine Tagebuchnotiz; obwohl ich seit 68 regelmäßig Tagebuch schreibe und einen ganzen Kasten davon besitze, habe ich die Szene nirgends mehr gefunden, doch das Gedächtnis ist relativ genau: Wir traten damals aus der Kirche ins Freie, eine Zigeunerin bedrängte uns; wir wandten uns ab; als wir unten an der Treppe standen, kam die Zigeunerin wieder, überreichte zeremoniös Janns "gefundenen" Geldbeutel, und erhoffte Belohnung, die sie auch bekam. Die Piazza war wie eine Stube, ein Hof mit fußballspielenden Kindern, Liebespaaren, Spaziergängern, tröstlich die Stimmen an jenem Nachmittag, der Platz umgeben von sienafarbenen Häusern. Und dabei fiel mir auch das sonnige Bischofgärtchen an der Nôtre Dame de Paris ein; und die im Mondschein ballspielenden Kinder hinter dem Dom San Martino in Lucca. Es fällt mir ein Platz in Venedig ein, wo abends die Schritte auf dem Pflaster fern in einem sonderbaren Mauerecho hallten, und sich nur drei späte Spaziergänger flüsternd unterhielten, wie eine kurze Erleuchtung war der Augenblick, ein Widerschein der innern Außenwelt, die mit den Jahren in uns, in ihr, in mir gewachsen ist, und sogar damals in der Kirche Santa Croce, als ich gemeinsam mit ihr, und dies nicht zum ersten Mal, auf den toten und noch lebenden Christus des Cimabue gesehen hatte, war es auch eine gemeinsame Erinnerung, als ich den Blick mit hinausnahm auf den Platz. Und als wäre der Kreuzweg mitten in diesem Moment unseres Lebens, wie ein Licht des Empyreums, das die Sekunden berührt.

Nach jenen Erinnerungsaugenblicken gingen wir in eine Tavola calda, und das Inferno begann, der Riß und Bruch, auch mit ihr, als wäre sie unter anderen Menschen ganz plötzlich brutal zur Außenwelt geworden; und ich weiter innen geblieben, außen ein Idiot, und nur lächerlich. Es mußte so kommen. Ich versuchte natürlich, ihr aus dem Mantel zu helfen, fand aber den Kleiderhaken nicht, drehte mich verzweifelt im Kreis. Nur ruhig; sagte sie. Ja, genau so war es auch: Nur ruhig, sagte sie, der Haken ist über deinem Kopf; blickte aufwärts, dort war der Haken, rasch den Mantel, und setzte mich aufatmend an den Tisch, setzte mich auf den Mantelsaum, riß den Mantel herab, sie kicherte, ich wurde unter dem Mantel vergraben, die Wut stieg in mir hoch. Was nimmst du, höre ich ihre Stimme von "draußen", sie kann sich das Lachen kaum verbeißen. Der Kellner wartet, ich weiß. Aber sonst bestellt ja sie, über meinen Kopf hinweg, warum heute diese Rücksicht? Doch ich wickelte und wickelte, vielleicht hatte sie das Mitleid gepackt für diesen Wickelmenschen, der aus sich nicht herausfindet. Verlegenheit und Unsicherheit, zu langsame Reflexe und mangelhaftes "Auftreten" ; Klotz, du Transsylvan. Dabei ist Florenz doch eine Stadt voller Ticks und Psychopathen, aber der elegante Tick verlangt das selbstbewußte Auftreten, er ist nur mit erhobenem Kopf erlaubt, mit nonchalanten Gesten, nicht geduckt, gefangen und in Schweiß gebadet, verwirrt von Angst und Scham, sich lächerlich zu machen. Endlich hatte ich es geschafft. Nach einer Weile, wir hatten den Antipasto schon hinter uns, crostini warm, Leberpastete auf geröstetem Brot, Gallo Nero, sah ich zum Nebentisch: da saß ein Menschenkoloß mit vornübergebeugtem Biberkopf, der Mann trommelte mit seinen Fingern matt auf dem Teller, in der anderen hielt er in Menschenfresserposition aufrecht die Gabel, er benahm sich also genau so, wie ihm zumute war. Er benimmt sich, wie ihm zumute ist, murmelte ich vorwurfsvoll ....

Gewicht menschlicher Beziehungen. Jann hat diese telepathische Gabe, was das Zusammenleben kaum erleichtert: unterschwellig ist sie bei allen da. Vor allem bei Frauen. Und jeder spricht und sieht sie und nicht dich an. Und Du? Durch Gedankenübertragung hast du gleich andere gestört. So daß andere dich nicht mögen. Versuchst Gleichgültigkeit, dann alles durch heftiges Reden zu überspielen. Mangel anAusstrahlung. Und die wirklichen Beziehungen abwertendes Geschwätz. Der LEERE ORT. Es ist eine Krankheit, wenn du nicht mehr fühlen kannst, daß du krank bist.

"Was uns bewegt, besitzt Bewegungsgestalt. Zur Feinabstimmung einer Person gehören Angaben über den Spin, den Drehimpuls ihrer Wesensteilchen. Er entscheidet, ob ihr `Schwung` sich auf uns überträgt oder nicht. Manchmal ist man empfänglich nur für den subpersonalen Spin eines Menschen und vermag ihn weder mit dem Auge noch mit sonstigen Sinnen von andern Menschen zu unterscheiden."

"Man möchte annehmen, daß vielfach angeblickt werden, die Lebensgeister eines Menschen sammelt, züchtigt und zu größerer Leistung antreibt; wogegen derjenige, der kaum angesehen wird, mit arbeitslosen, flegelhaften, durch und durch undisziplinierten Lebensgeistern sich herumschlagen muß. Es besteht kein Zweifel, daß der Mensch seine Orientierung ebenso im Gesehenwerden wie im Sehen findet. - Wohl kann man leben, ohne zu sehen, als Blinder, aber ein Lebewesen, das nie und nirgends gesehen wird, scheint nicht vorstellbar." (Botho Strauß, Beginnlosigkeit.)

Dazu fiel mir eine Stelle aus einem alten Buch ein, Bernhard von Clairvaux, und ich erinnerte mich an ein Erlebnis, das eng damit zusammenhing; erregt suchte ich in meinen Tagebüchern nach, das Datum wußte ich noch: 3. Februar 1991: - Abfahrt nach Stuttgart, ein Förder- Stipendium der Akademie Schloß Solitude war mir zugesprochen worden. Schloß Solitude bei Stuttgart, der sogenannten Schwäbischen Villa Massimo.

Gleich in den ersten Tagen las ich in S. in einem alten Buch, das mir eine Stipendiatin empfohlen hatte. "Wenn du also leidest, dann empfinde ich Mitleid mit dir; wenn nicht, tust du mir dennoch leid, dann erstrecht, denn ich weiß, daß ein Glied, das nichts mehr empfindet, schon ziemlich weit weg vom Heilen ist, und daß ein Kranker, der gar nichts mehr von seinem Kranksein spürt, in Lebensgefahr schwebt." ( Bernhard von Clairvaux ).

Liebe und Tod durchbrechen die Abwesenheit. Sie beweisen, daß es die Wirklichkeit immer noch gibt. Liebe, Freundschaft, Kommunikation, "Innenräume", Berührungen - dies ist der Solitude- "Bazillus", den ich langsam zu spüren bekam. Und was geschieht bei dieser Nähe, wenn die Krankheit, Alarm und erster Schritt zu Heilung, ausbricht, die Mattscheibe zerbricht?

18. Februar 1991. In der kleinen hauseigenen Cafeteria lernte ich M. kennen; sie saß mit Esther an einem Tisch, da war ich spontan auf sie zugegangen und hatte gesagt: Du bist meine Projektion. Und dann hatten wir bis vier Uhr früh miteinander geredet, meist sie, und sie hatte mich heftig attackiert; ich ließ es geschehen; und wunderte mich darüber. Sonst kann ich scharfzüngig sein bis zum Exzess. An jenem Abend tauschten wir die Uhren. Sie schlug es vor; ich nahm ihre kleine weiße Zeitmaschine mit, und legte sie ihr nachher mit einem gemalten Kreuz von Carlo Mattioli, eine Abbildung des Originals aus San Miniato und meinem Gedicht-Text dazu, in ihr Fach an der Rezeption...

27. Februar 91. Ich lebe immer noch schwarz auf weiß. Daher die Scham, daher diese Angst, weil ich alles so ausstelle, auch diese Zeilen wieder, sichtbar, daß sie uns so sehen können, die Voyeure, das Verborgene ans Licht gezerrt, von unbefugten Blicken zu ihrer Sache gemacht, unser Geheimnis zerstört wird. Und ich fühle mich wie auf frischer Tat ertappt. Was haben wir denn getan?

Was schreibst du da, ah, du hast mit ihr geschlafen! Wenn jemand ins Zimmer kommt, verstecke ich sofort unsere Briefe, es raschelte früher Papier, jetzt lautlos ein Blinker, bernsteinhell auf schwarzem Grund, wieso heimlich, als wär die Seele nackt und ausgezogen.

So war es, als diese Zeilen für sie, die ersten, die vor mir lagen, geschrieben waren; ich hätte sie gerne bedeckt, sie leuchteten zu hell, Gottseidank jetzt der Bildschirmschoner ... ich hatte Angst vor fremden Blicken, als könnte die Wahrheit berührt und fortgetragen, gar zerstört werden, einmal ausgesprochen, merkte ich, daß wir einem sehr ungewohnen Prozeß ausgesetzt wurden, der lief schmerzhaft weiter. Da gab es diese andere Spannung, und ich weiß, wir sprachen davon, wir sprachen zuviel über alles, bis wir es dann ... doch nicht taten; ich erzählte ihr von K., der Malerin, mit der ich nur im Wort, in der Rede schlief, nächtelang zerfleischten wir uns, Wodka im Hirn, eingeweicht die Sätze darin, und gingen nie miteinander ins Bett, bis es zu spät war.

Ich weiß, weshalb sich die Neue hier in S. sträubte. Und auch ich sträubte mich ja. Und ich schrieb es ihr auf, nachts, wenn ich ungestört war. Sie aber sagte: Und dann verläßt du mich einfach, wie alle andern. Für eine Nacht bin ich für euch gut, so war es immer. Und sie sprach verachtungsvoll vom "Gerammel" hier im Künstlerhaus, und von ihrer Freundin Esther, die das fast heiter übt, und wie sie auch heiter davon erzählt. Seit zwei Jahren, das letztemal in Paris, bin ich nicht mehr verliebt gewesen, sagte sie.

- Ich möchte ein Haus so groß wie die Kunst. Und voller Kinder das Haus. Ich sehne mich danach. Und kann nicht...

- Die Männer meiden mich. Meine Eltern, meine ganze Familie kann mich nicht ertragen, ich mache allen Angst, als hätte ich eine Krankheit oder eine Kraft, vor der sie sich fürchten. Meine Eltern haben mich mit siebzehn von zu Hause weg nach Lausanne geschickt, seither irre ich in der Fremde herum, als hätte ich den Aussatz, als wäre ich eine Hexe. Du bist der einzige Mensch, der mich erträgt.

1.März 91. Ich glaube immer noch nicht daran; ich sehe mir ihre Pariser Zeichnungen an, und erschrecke vor den schwarzen Monstern ihrer zustandsgebundenen Patientenkunst, riesige Kopfgewächse wachsen aus den Fontanellen, wo sich das siebte Chakra befindet, und schwarze Schwangere, die Bäuche aufgedunsen, multiforme Embryos, Tentakeln und Auswüchse, die sich überall bilden, als wäre die Welt ein Tumor an der Schläfe, an der Wange, am Geschlecht. Und fällt dann ab. Runde Wesungen wie der Dritten Art. Doch merkwürdig, ich habe kein Mitleid, mir graust es nicht, ich sehe mich selbst darin wachsen...

2. März 91. Ich schreibe an meinem Buch, in dem wir uns eben befinden: Ich versuche sie zu vergessen. Ich versuche mich in jenem andern Raum zu orientieren. Der "Bazillus" also hatte mich gepackt, schon nach einer Woche: "Ankunft auf Schloß Solitude bei Stuttgart, wo freilich früher mal die "Hohe Carlsschule" gewesen war, Schillers Vater Gärtner gewesen war, Herr Carl Eugen, Herzog, und seine Franziska in den Räumen, ich stelle mir Schubart vor, die dicken Mauern immer noch da, die Fenster, Anfang März 1991; und arbeitete in der Höhle am alten Projekt, einem Buch für meinen Verlag "Wenn die Dinge aus dem Namen fallen", wenigstens in Gedankengängen zu sein, rührig, das Prickeln unter der Haut drang viel stärker als in irgendwelchen eigenen Gängen durch die dicken Wände.

Abends. Jetzt erst begriff ich die bisherige Gefühlsleere und war entsetzt: Bei mangelnder Schwingungsfähigkeit, so hieß es einmal früher, ist das Ankommende, jeder Augenblick der Dinge unerträglich, weil der Sinnverlust, der in solch einem sich völlig dem Banalen und Einzelnen Überlassen, nicht durch die sinnliche Fülle und eine Art Glück der Empfindung des Moments wieder gut gemacht wird. Wie etwa bei Marcel Proust, wo die Zeit immer verloren, ihr Sinn auch kaum im Wahrnehmen etwa einer Landschaft, von Bäumen, Blumen, sogar Menschen schon mit im Blick liegt, sondern von der zufälligen Verfassung des "moi actuel" abhängt, das immer wieder entlassen wird, und eben tut, was geschieht im fluktuierenden Strom des wechselnden Bewußtseins. Ich-Parzellen, die sind kaum vorhersehbar, wie die folgenden Ereignisse nicht, sie driften auseinander, nur Schreiben führt die Parzellen zusammen, auch die andern Personen, die alle in andern Zeiten und Räumen leben, sie führt Schreiben wieder zusammen. Jede

Hoffnung auf Gewißheit war schon zu Prousts Zeiten heller Wahn. Das Voranrücken der Augenblicke - Schein. Zukunftswissen ist getilgt, gefangen im Moment, als Rätsel, da Zukunft verschlossen, nichts vorhersehbar sein kann. Daher macht auch heute noch Absicht, die wie Willkür wirkt, jedes Unterfangen häßlich, das Berechenbare zerstört jede Wahrheit, auch die der Poesie. Die neue Bescheidenheit ist also alt. Und der Schmerz des angeblich Sinnlosen im Moment heilend. Zufall erscheint dann, ohne unser Zutun als das, was er ist, als Rätsel, und hebt den Schleier vom Unerkannten nicht.

Das starke Verliebtheits-Gefühl aber ist wie ein Wahnsinn, zweideutig und schwankend. Montaigne meinte sogar, "ich gebe zu, (daß es) anstachelnder, brennender und heftiger ist. Aber es ist ein zufällig aufflackerndes und flüchtiges, ein unstetes und wechselhaftes Feuer, es gleicht dem Fieber und kann wie dieses steigen und fallen; außerdem packt es uns nur an einer Stelle," doch es verändert die Perspektive total. Und das Leben. Es hat etwas Absolutes an sich, das dem Tode ähnelt. Und so kam die "Niemandin" ganz konkret in Fleisch und Blut auf mich zu, und hatte M. ein Kleid geliehen, damit man sie sehen konnte. Daher scheint es doch auch mehr zu sein, als ein Fieber. S. ist nun eine andere Stadt für mich geworden. Bisher war sie unerträglich fad. Und ich konnte ihr keinen Reiz abgewinnen, obwohl es heißt, dieses sei nun meine "zweite Heimat."

Jetzt weiß ich auch, daß jede Sekunde ein Wunder sein kann, daß wir zu wenig erschrecken, weil unsere Seele träge ist. Wie im Traum zuckte ich zusammen bei diesen Öffnungen.

Das alles paßt zu einer neuen, äußerst verrückten Zeit, die auch wie ein abgründiger beweglicher Traum plötzlich alles möglich zu machen scheint. Eine Epoche ist zu Ende gegangen . Intuition, Phantasie ist wieder gefragt. Und Risiko beim Leben. Auch Privatheit. Manche meinen, das Zeitalter des Begriffes, die naive Verwechslung der Welt mit ihrer Benennung, dem Wort, sei im Herbst 89 beendet worden. So der englische Philosoph George Steiner in seinem jüngsten Buch "Von realer Gegenwart". Andere meinen ein feminines Zeitalter sei im Kommen. Das männliche Zeitalter der Begriffe und Ideologien sei vorbei. Einiges spricht dafür.

"Es ist so, wovor sollte ich mich denn fürchten? werde ich nicht schon immer geleitet, mich auf alles einzulassen, das sich mir in den Weg stellt, das sich thematisiert und verknüpft mit meiner Existenz?" schrieb M. in einem Brief. Tut sie, was geschieht? "Der einzige Zweifel ist, ob es nicht eben doch einem >Sich treiben lassen< entspricht, einer Unfähigkeit, Entscheidungen zu fällen, die persönliche Konsequenz selbst zu verursachen. Aber ist diese Offenheit nicht auch herrlich, in dieser Freiheit? wie ich gedanklich springe, von einem Extrem ins andere, die Neurotransmitter sind immer in Bewegung, mehrere Richtungen gleichzeitig nehmend."

Das erinnert mich an Montaignes Geisteshaltung des "Sprunghaften", es sei soviel "Schönheit" da in diesen "frischen Seitensprüngen und Wechseln, und am meisten da, wo sie nach Lässigkeit und Zufall aussehen." Es gebe keinen ruhenden Punkt, die Welt sei eine "nimmer ruhende Schaukel". Er hatte diese inspirierte Lockerheit zur Methode entwickelt, denn "das, was ich als Welt vor mir habe, verändert sich von Moment zu Moment, genau wie ich selbst, und ich bin morgen ein anderer als heute." "Und wer sich nur recht beobachtet, wird sich kaum zweimal in der gleichen Verfassung finden..."

Wir erkennen den fluktuierenden Wechsel der Person schon am Briefeschreiben, und die Namen sind ein schlechter Spiegel: der Zustand ist ausschlaggebend, und beim Schreiben von Literatur wird der Schreiber ständig verunsichert, weil er das, was er gestern schrieb, wegen einer ganz andern Stimmung, heute in den Papierkorb werfen möchte, und es übermorgen wieder sehr gut findet; erst der "gemischte Zustand" ergibt, wie im Leben, den goldnen Schnitt seiner Erkennbarkeit für andere, sein "Ich". Dies aber hieße, auch den innern fluktuierenden Zufall, der uns immer etwas Wichtiges vermittelt, nicht zu unterdrücken, der "innern Stimme" eine Chance zu geben - wie wir die äußeren Chancen der "zufälligen" Begegnung nicht versäumen sollten, also ihnen "Gelegenheit" geben müßten, sich über uns zu äußern, sonst würden sie vergehn, ungenützt und nie wirklich werden.

Auch E.M. Cioran entwirft eine Philosophie der "einmaligen Augenblicke"; die Einmaligkeit des Erlebens und des Einfalls kehrt nie mehr wieder. Und Montaigne: "Ich kann meinen Gegenstand nicht festhalten. Er geht taumelnd und wankend in natürlicher Trunkenheit einher. Ich ergreife ihn in diesem Zustand, wie er ist, in dem Augenblick, in dem ich mich mit ihm beschäftige.... Ich könnte alsbald ein anderer werden, nicht nur äußerlich, sondern auch andern Sinnes." "Tun, was geschieht" ist ein Zitat von Robert Musil. Es trifft eine Zeitstimmung.

3. März 91. M. gab mir einen ihrer Katalogtexte, da stand: "Eine ganz andere Möglichkeit wäre ein willentlich angestrebter Zustand der Erinnerungslosigkeit, ähnlich etwa dem einer überlieferten Tantra-Technik, welche im Moment höchster Konzentration verlangt, alle bildlichen und gedanklichen Eindrücke zu `löschen`... mehr als das, wird wohl unsere bewußte Vorstellung nicht zulassen." Das wäre ein ENTKOMMEN aus der eigenen schmerzlichen Biographie. Und erst wenn wir die Qualen eines Schuttberges von Erinnerung, der Tradition, der Vaterordnung, samt Begrifflichkeit mit ihren Kriegen und Ideologien verlassen könnten, gäbe es den offenen neuen Augenblick, das Unbetretene. Besonders deutlich war diese Haltung immer schon in der Literatur der Frauen. Weibliche Skepsis, diktiert von einer durch Abstraktion nicht verdorbenen Nähe zu dem, was wirklich, und nicht nur "ausgedacht" geschieht? Dann gehörte die Zukunft den Frauen. Denn der Einzelne mit seiner täglichen, sich andauernd ändernden Verfassung und den vielen Personen, aus denen jeder besteht, ist selbst ein Abbild dessen, was wirklich geschieht; nur trägt er bekanntlich einen Panzer.

4. März 1991. Thüringen-Reise über Bamberg; vielleicht ist Bamberg die schönste, nämlich eine noch erhaltene deutsche Stadt. Dann die Grenze bei Rottenbach. Die Grenzanlagen, alles billige Plaste, zerstört, die Volkswut hat hier gearbeitet. Schöne Schandmale, sagt eine Frau. Du mußt alles auch sehen und erleben, sonst kommst du mit den Nachrichten gar nicht nach, sagt die Frau. Meinem Sohn hatte ich das auch gesagt: Seht euch das nur an, da ist Geschichte zum Anfassen. So schäbig geht es zu. Drei Radfahrer flitzen über die "ehemalige Grenze". Das Unterbewußtsein kommt mit dem Wissen vom Ort, an dem ich mich befinde, nicht nach; stehendes Ich. Immer wieder erkenne ich dieses Zurückbleiben an den neuen Grenzen, die noch zu erreichen sind, auch wenn es sie real schon nicht mehr gibt...

Besuch in Suhl, ein kaputter Ort. Rüstungsstadt. Noch immer die arme graue Ostmasse jener Orte, wo nichts geschieht. Als wären sie ganz langsam in den Bewegungen, wie in Isolierhaft. In dem Nest Mehlis, "Hotel Stadt Wien" (welch eine Ironie!) Mittagessen. Die Leute arm angezogen, Nylonblusen und Hemden. Doch Cola darf nicht fehlen. Dann Schmalkalden, das Lutherhaus. Schlecht restaurierte Fachwerkhäuser. Gestank von Braunkohle und Auspuffgasen.

Die Wartburg. Mich beschäftigt Klingsohr von Ungarland. Und Elisabeth. Luther natürlich. Und finde hier meinen Lieblingstext, Korinther 13. Über die Liebe: Wer mit Menschen- und Engelszungen redete und "hätte der Liebe nicht", "ist nur ein tönendes Erz oder eine klingende Schelle". - Ich überlege ein Textgewebe um die Heilige Elisabeth, Tochter Andreas II., es ist jener ungarische König, der meinen Vorfahren, den "Siebenbürger Sachsen", den "Andreanischen Freibrief" ausstellte, ihren "Königsboden" begründete. Der siebenbürgische Zauberer Klingsohr, der Heinrich von Ofterdingen retten sollte, Klingsohr, den der Landgraf zum Tode verurteilt hatte, der Henker wartete - ein Jahr Gnadenfrist: Klingsohr hob die Zeit "im Flug" auf, und Ofterdingen blieb am Leben. Geschrieben? Wirklich? Zeitverschiebungs-Magie des Dichters?

In einer Erfurter Buchhandlung finden wir kein vernünftiges Buch, außer Konsalik-Romanen und Kochbüchern, Lebenshilfe-Büchern, Steuerhilfen usw: Aber es geht aufwärts, sagt der junge Buchhändler. Sogar alte DDR-Bücher seien wieder gefragt. Und er empfiehlt mir Victor Klemperers LTI. In den Cafés sitzen Arbeitslose. Es wird laut über die neuen Bosse geschimpft. Die Kränkung ist groß. Wir sollen alle abgeschafft werden, unser Land auch, sagt einer, der uns gegenübersitzt, als hätten wir nicht auch vierzig Jahre ehrlich gearbeitet. Der Chock ist noch frisch. Es hat sich wenig verändert, doch etwas Unfaßbares ist geschehen: Man hatte sich schon mit der DDR abgefunden, und jetzt diese rasche und totale Veränderung ins Gegenteil, welch ein Gegenteil! Wir aber bewundern den Dom. Abends finden wir kein Restaurant, um etwas zu essen. Und auch das Hotel ist unbeschreiblich. Es wird nichts renoviert, sagt die Frau an der Rezeption, da die Besitzverhältnisse noch nicht geklärt sind, und Gäste haben wir auch so.

5. März 91. Weimar. Kein Hotelzimmer ist aufzutreiben, wir schlafen in ehemaligen Mannschaftsbaracken von Buchenwald. Buchenwald und das Goethehaus stehen in der Erinnerung nebeneinander. Ich erinnere mich an den ersten Buchenwald-Besuch im März 70, als ich noch einen rumänischen Paß hatte. Damals war ich noch wie in Gewissenshaft, da ein Onkel hier als SS-Mann eingesetzt worden war, in Hottelstedt begraben ist, der Gefallene: Ende April 45 bei Weimar... Über dem Beton schaukelt trockenes Astwerk, sieh, Knochen, schöne Knöchlein brechen ab, Unterholz im Schnee . Und Über allen Gipfeln ist ja Ruh...

Mich erstaunen die überlebensgroßen Gipsfiguren (Juno) im Goethehaus, die Goethe heiß geliebt haben soll. Er schrieb im Alter nicht mehr, diktierte nur noch. Eine starke Aura auch im Sterbezimmer. Alles so klein, eigentlich ein niedriger, enger Lebensraum. Dieses Raumgefühl mußte auch das Schreiben bestimmen, nach innen ziehen. "Erscheinen des Geistes als Welt- und Tatgeheimnis". Er gab den Vorzug einem formlosen Gehalt der leeren Form.

Besuch bei Wulf Kirsten. Essen im "Elephanten," dann in seiner Wohnung. Kirsten hat im Stadtrat mitgearbeitet, sich enttäuscht zurückgezogen, will sich ganz der Schillerstiftung widmen. Wie in Rumänien seien auch hier die Gerüchte wichtiger als die Realität . Realität wird durch Fiktionen überlagert, sogar hergestellt. Verärgert ist er über die übergroße Rolle der ehemaligen "Blockflöten".

Überall die neuen Grafitti. Ein Marxbild mit der Zeile: "Proletarier aller Länder vergebt mir". An der Grenze bei Hirschberg: "Laßt euch nicht verkohlen". Ein Bach, der Grenzbach beeindruckt mich. Die Brücke war gesprengt, jetzt gibt es eine improvisierte Brücke aus Holz. Auf der Ostseite auch das bekannte Jenseits mit Mauer, wie in Berlin, eine verkommene Lederfabrik. Ich notiere: Schon ein Wahnsinn, so einfach über eine Holzbrücke hinüber zu marschieren. Ich denke, zu diesem Zustand passen auch meine abgründigen Gefühle, und jene M., an die ich zu oft denken muß. Ich werde sie morgen wiedersehen.

16. März 91. Mein Sohn ist aus München auf der Solitude zu Besuch. Gestern Nacht bis 3 Uhr zauberte er uns etwas vor. Ich hatte mit ihm heute eine Komposition von Michael gehört. Und das Gefühl wollte sich nicht mehr beruhigen. Es klingt nach, dachte ich, ging mit meinem Sohn in die Sonne; zwischen den von einem Orkan gefällten Stämmen des Waldes, Durchgang kaum möglich, wir stiegen über die kreuz- und querliegenden großen Bäume, Luft zu schöpfen; und die Erregung klang nicht ab, ich dachte, ich sei wahnsinnig geworden, der Zustand nahm nicht ab, so, wie ein Traum nicht aufhört, man nicht erwacht. Seit jenem Tag also der Zustand, und eine Art Besessenheit; früher waren es wohl jene Unglücklichen, von denen man meinte, sie seien von einem bösen Geist besessen. Seither überfällt mich diese Krankheit fast täglich. Doch seltsam, daß dieses Brennen gar nicht zu M. zu gehören scheint. Es ist keine Angst, im Gegenteil, auch keine Gier, nur ein unbekanntes inneres Toben, das einen zu zerreißen droht, die Gurgel abdrückt. Unerlöst freilich, krud, eine brennende Substanz ohne jede Form, die alles durchbricht, was sichtbar, faßbar und nur wie schon gewesen da ist. Ich weiß es nun, es ist die starke, die stärkste Droge, und die älteste, die es gibt! Alles hatte sich seit jenem Augenblick verwandelt. Wer aber mißt die aufbrechenden Labyrinthe aus; Michael ist auf seltsam aggressive Weise in M. verliebt, als hasse er seine katholische Mutter in ihr. Ausgerechnet seine "Meditation sur `Les jeux sont faits`" und dann seine "Mirlitonnades" - die Öffnung durch seine Musik war verheerend, wie ein langsam in mir zündender Brand begann es, eine starke Emotion, wortweise verzettle ich hier den glühenden Punkt, und spüre nur die Trennung vom Satz, der mich nicht aussagt, wie jenes Tropfen in einer Höhle im Ohr, wie Tau, wie Tränen; Elemente, die da schwingen, Musik ist die Stimme der vier Elemente, Centrum, denn für dieses Klingen sind sie bloß wie entkörpert, die Leidenschaften aber da, und Musik erregt, weil sie geheimste Zahlenverhältnisse der Welt schwingend ausdrückt, sieht, "wie Gott, nur die Herzen", so steht es in einem alten Buch, ein Sog, ein bodenloses Schwindelgefühl. Und tiefe Erregung, die innen ablaufende Uhr. Und weißt du, was diese, mit einer Piccoloflöte gespielten "Mirlitonnades" heißen, sagte ich zu ihr? "Kindereien. Rohrpfeife, Näselhäutchen oder - schlechte Verse!" - Doch ich versuchte nun, nicht alles gleich wissen zu wollen, sondern unausgesprochen liegen zu lassen, wie im Traum damit und zart umzugehn; zuviel Bekanntes war bisher in meinem Leben geschehen, jetzt muß es endlich etwas Unbekanntes, Unfaßbares sein, als könne man darin ausruhen - und auftauen im Ungewußten. Daß ich immer wieder anfange, keinen Rat weiß, daß mir Sätze wie: Zeitverschiebung oder fast LIVE und dann ihr Gesicht, von wo eigentlich, einfallen; nein, es geht nicht um ein Papierkind, wie du behauptest; daß ich immer wieder anfangen muß, heißt daß ich wieder lebe.

Dieses Brennen bleibt. Weine nicht, schrieb sie mir, deine Jahre sind nicht verloren, wir kommen alle wieder; auch du; wir kommen alle wieder, und dann, dann werden wir alles besser machen. Jetzt aber wird es uns nicht gelingen; noch ein paar Tage, dann ist unwiderruflich die Trennung da, du wirst fortgehen. Tränen, ein bißchen Schmerz. Deine Pläne, dein Leben. Meines. Niemand von uns kann da raus. Unsere Pläne sind falsch, unsere ewigen Termine; was trifft da zusammen, wenn wir uns begegnen; aber warum leben wir seit einigen Wochen in einem abgründigen beweglichen Traum, und du meinst, ein größerer habe seit einigen Jahren begonnen; in uns kreise er am Rande der Erschöpfung, damit er uns endlich verzehre.

19. März 91...Abends. Aber jener große bewegliche Traum ist eingebrochen; wir müssen uns stellen; und es wird sich zeigen, daß nicht nur du mein Traum bist und ich deiner, sondern, daß die Welt selbst unsere Projektion ist, wir kreisen an ihren Rändern. Alles ist offen und jener Verschwundene hat sich gezeigt; er gibt uns eine Chance. Auch für solche bewegenden Berührungen. Noch vor einem Jahr diese depressive Stimmung: Am 4. April 1990 eine Fernsehaufnahme im Südwestfunk Baden-Baden mit Mircea Dinescu, Franz Hodjak und Werner Söllner. Christina Weiss moderierte. Wir redeten und redeten, doch empfand sich jeder deplaziert in diesem westlichen Studio, wir waren nichts als Exoten ohne Adressaten hier, der Bildschirm symbolisierte eine Trennung, die WIRKLICH war. Hier war alles möglich, doch nur als ein Spiel, und löschte sich selber aus.

(Und heute, habe ich heute am 19.März 91 diese Trennung überwunden? Damals war ich wie verstockt, eher gehemmt, blockiert. Ich kam ja gerade eben aus der eigenen Vergangenheit, aus dem kaputten Land; und die Toten folgten mir nach. Eine Wunde hatte ich mitgebracht?! Es war schon vor einem Jahr in mir aufgebrochen, verwirrend, orientierungslos; ich war wieder einer von früher, und das geschniegelte, harmlose, bürgerliche Leben im Westen, die erstarrte Öffentlichkeit blieb draußen. Das Snobistische, ja, dies ist das Wort. Als wäre ich aus einem chaotisch-schmerzlichen und turbulenten Frühling ganz plötzlich in einen maskenhaft stillen Winter gekommen! Als ahme dieser Winter sich selber nach!)

Am 6. April 1990 Fahrt nach Hamburg: Lesung im Literaturhaus; und ich hatte nur einen Gedanken: fliehen! Dies extrovertierte Leben im fremden Umkreis, fremd für alles, was ich als mein Leben empfinde, setzte mir zu, Leben ist erträglich nur, wenn es von Gedanken entzündet wird. Die Ereignisse müssen nach innen getragen werden, wo sie erst wirklich geschehen. Dieses spürte ich ganz besonders bei der Lesung im Literaturhaus. Meine Bildmeditationen in den neuen Sixtina-Bänden zur Renovierung der Kapelle und mein Gedichtband "Aufbäumen" sollten vorgestellt werden. Nachher wurde von Rowohlt ein Essen gespendet. Obwohl liebe Freunde dabei waren, fühlte ich genau, daß sich jener Innenraum nicht herstellen ließ, daß Lyrik in den geistigen Intimbereich eines Liebesverhältnisses zwischen Schreiber und Leser gehört. Auch war ich so angeschlagen von der Rumänien-Reise, daß alle meinten, ich sei krank, verwirrt, überzogen "tragisch"; sie kommen eben alle aus einem wohlgeordneten westlichen Alltag, und ein Abgrund zwischen meiner, auf neuen Erfahrungen und Gedanken beruhenden Stimmung; und einem neuen, noch unformulierten Bewußtsein und ihrem alten abgestandenen Gleichgewicht bricht auf.

8.April 90. Familientreffen in Tamm bei Stuttgart. Jener wunde Punkt ist auch hier nicht zu spüren, Erinnerungen sind gelöscht, und ersetzt mit den bekannten, von alten Ressentiments gespeisten Abwehrbildern, die eigenen Quellen aus Anpassungsangst im westdeutschen Betrieb zugeschüttet. Sie wissen schon alles ganz genau, keinen interessiert mein Reisebericht, da er von ihrer vorgefaßten Meinung stark abweicht. Die Rumänen sind faul, dreckig und dazu noch Gauner, auch sind sie feige und unfähig; wie sollten sie da eine Revolution zustande bringen, Mut beweisen, gar ein neues Land aufzubauen wagen; und mein Neffe, Jungingenieur, setzt noch eins drauf: Wie soll man denen Computer und Fax schicken, die leben ja wie im Busch. Naja, und überhaupt die Ostler! Jeder will sich - auch durch Erfahrungsberichte und Augenzeugen nur das bestätigen lassen, was er sowieso weiß. Oder es müssen Neuigkeiten sein, die ihn nicht verunsichern, keine Vor- Urteile berühren, gar zerstören; sie haben ihre dünne Haut in Hornhaut verwandelt, wehe, da kratzt einer dran. Die Verletzungsangst ist groß. Vorurteile und enge Vorstellungen zu bestätigen - dies ist die Kunst erfolgreicher Autoren. Es gab Streit, und ich brüllte sie - vor lauter Ohnmacht unbeherrscht an.

VII

Zuhausemüde? Welch ein Wort! Ich sage nie mehr "zu Hause," wie in Deutschland, wenn ich an Bukarest oder an Siebenbürgen denke, nur abwesend bin ich zu Hause. Ich sah, und es fällt mir schwer, dieses zuzugeben: ich sah die wirklichen Leute wie durch eine dünne und einsame Glaswand, eine Leere, die wehtat. Die Ursachen ihres Zustandes, ihrer Armut sind nirgends mehr sichtbar wie früher, als wären die ihnen nun genommen worden, diese Ursachen, mit denen es sich besser leben ließ. In Bukarest sah ich sie demonstrieren mit Transparenten, mit Rufen, vor allem sonntags auf der Piata Victoriei vor dem Sitz der Regierung, oder auf dem Universitätsplatz, sie schienen entschieden, und waren doch ratlos. Sie waren befreit, und hatten doch mehr Sorgen, mehr Angst um die Zukunft als früher. Die unmittelbaren Bedürfnisse waren nicht gedeckt, manche sagten, es sei schlimmer als vorher, und die Wirtschaft, die Gesellschaft sind zerstört. Die Chefs in den Betrieben sind die alten geblieben, sagte mein Freund Mihai Sin. Er sagte, man säße auf einem Vulkan, jedeN Tag könne eine neue Revolution ausbrechen! Alle haben Angst, auch die Regierung könnte nur eine Maske sein. Dabei war jeder Siebte in dieser Partei gewesen, mußte jeder, der fähig war, und seine Fähigkeiten nützen wollte, Mitglied der KP werden. Doppelmoral. Jubel nach außen, Haß nach innen. Viele Institutionen, wie die Menschen, sind vom Chock der Wahrheit noch gelähmt. Aufbruchstimmung ist nur diffus spürbar. Nur der Alltag geht wie bisher grau und hoffnungslos weiter. Einige waren in den Hungerstreik getreten. Gefordert wurde, daß KP-Aktivisten und Securisten aus der Regierung entfernt werden. Freie Medien. Korrekte Wahlen. Der Widerstand hatte schon am 11. März in Temesvar begonnen, die Oppositionsparteien hatten sich dort organisiert in der "Proklamation Temesvar", schon damals wurde in Punkt 8 gefordert, daß niemand, der in der Diktatur einen verantwortlichen politischen Posten innegehabt hatte, jetzt wieder für einen solchen Posten kandidieren dürfe.

6.April 93 Ich lese in Büchern, die ich von der neuesten Rumänienreise mitgebracht habe; es ist die dritte Reise, seit ich wieder ins Land fahren durfte! Eine merkwürdige lebenslange Liebesgeschichte! Oder ist es eher ein Fluch? Ich lese in einem Buch des renommiertesten rumänischen Theologen und orthodoxen Mystikers, Dumitru Stániloae: Der Verstand ist Teilung, Isolierung, Trennung, schreibt er, so schafft man eine Wand vor dem Geheimnis, das nur als "Ganzes" - und nur mit jenem seltsamen Erkenntnisorgan einer umfassenden Gewißheit von Welt- oder Gott-Vertrauen gefühlt werden kann. Der Okzident hat diese Sünde der Trennung begangen, er hat die Liebe als Erkenntnismöglichkeit zerstört, die zu Gefühls- und Liebesschwäche führen muß. Die Folge ist lebenslanges Unglück, Negation und Zynismus, ein Aus-der-Welt-Fallen in die auralose Kälte einer entseelten Umgebung. - Jene heile ungetrennte Energie aber, wie Stániloae sagt, die des Ungewordenen, des Potentiellen, Möglichen, Ungeborenen - verkörpern die Engel. Aber auch jene Gnade, daß alles jederzeit möglich und offen sei, sie verkörpern alle wirklichen, alle diese positive Gefühls-Ereignisse zusammenfassenden Erscheinungen. (Engel als Bild für eine unsichtbare Zeitbrücke. Auf Möglichkeitsbildern beruht auch die Berechnung des Zukünftigen als Kraft des JETZT.) Während der Okzident immer nur vom "Fertigen", dem Geschaffenen, Gewordenen, auch vom "Werk" ausgeht, nicht von der Reinheit dessen, was es noch nicht gibt, aber wirklicher ist als das Geschaffene, das vergehen muß. - Ich erinnere mich lebhaft an mein Gespräch im Zug mit dem jungen Theologen, der mir dieses Buch empfohlen hatte: am 17.März 93 diese lange Bahnfahrt über den Roten Turmpaß nach Schäßburg. Ich fühlte mich krank. Es war eine Art psychosomatisches Fieber. Und ich nahm wenig wahr. Ich blättere im Tagebuch, ich lese: 18.März 93. Ich wohne bei Verwandten und Freunden, bei Marianne und Erich, und werde "bemuttert". Ich arbeite bis zum letzten Augenblick an meinem Vortrag. Der Versuch, ihn nach Hermannstadt durchzufaxen, damit er ins Rumänische übersetzt werden kann, ist ein Abenteuer, und gelingt dann doch nicht. Die Erregungen bei der Ankunft auch in Hermannstadt. Wiederbegegnung mit Inge und Joachim Wittstock, die sich rührend um mich kümmern. Ich wohne bei ihnen. Am 19. März mein Eröffnungsvortrag in der "Evangelischen Akademie Siebenbürgen", die Gerhard

Möckel leitet. Ich provoziere schon mit dem Titel: "Östlicher Reichtum und westliche Armut" Der Saal ist voll.

Ich sage eingangs: "...Ich weiß, meine Damen und Herren, es

müßte einen Austausch geben, das, was dem Osten fehlt, gibt es im Westen, was jedoch dem Westen fehlt, hat der Osten. Einbahngleis. Der Austausch findet nicht statt. Der Osten ist nur Bettler und Bittsteller. Ohne Selbstbewußtsein. Gegen die Securitate kann man kämpfen, nicht aber gegen das Geld. So wird die Wahrheit verdeckt. Nämlich der ÖSTLICHE REICHTUM UND DIE WESTLICHE ARMUT. Denn die historische Epochenerfahrung liegt im Osten, nicht im Westen, auch das existentielle Wissen aus dem Leid... Doch ein Umbau des Ostens und seiner Menschen nach westlichem Geschäftsprinzip soll stattfinden. Die historische Chance soll vertan, eine bedeutungslose Kolonie geschaffen werden. Die neue historische Schuld, es könnte die vierte sein, zeigt sich am Horizont!

Im Pariser Lokal "La Coupole" sagte mir ein Mann, dem ich viel zu verdanken habe, ich solle rücksichtslos die Wahrheit schreiben; dieses aber sei nicht leicht. Denn die wichtigsten Lügen seien unbewußt. Es ist erstaunlich, wie zahm wir geworden sind, sagte jener Mann, ein Siebenbürger wie ich, nun eine Art Eremit in Paris: E.M. Cioran, der einmal gesagt hatte, er möchte nur in 3 Städten leben : in Paris, in Dresden, in Hermannstadt, und der "Die verfehlte Schöpfung" geschrieben hat. Einer, der mit dem Gefühl eines wesentlichen Fehlschlages im einzelnen Leben und in der ganzen Schöpfung die Lauheit und Leere der körperlichen Existenz, in der ein schwacher Engel eingesperrt zu sein scheint, zu ertragen versucht. Die Hölle ist die Unvorstellbarkeit des Gebetes, sagte er. Durch unsere Schuld taumeln die Dinge, stürzen ins Ungewisse. Und der Grund? Es ist der Abgrund der Geschichte. Östliche Denker vor allem wissen darüber zu berichten. Aus dem Osten kamen in den zwanziger und dreißiger Jahren wichtige Impulse, einige auch aus Rumänien. Wie der Religionsphilosoph Mircea Eliade, der Bildhauer Brâncusi oder einer der Begründer des Absurden Theaters, Eugène Ionesco. Bei ihm lese ich in einem Buch, das vor kurzem bei Suhrkamp in Frankfurt über Mircea Eliade erschienen ist, es heißt "Die Mitte der Welt", über die Gründe jenes Taumelns und den Taumel sagt Ionesco: "Die Technik und die Ideologien des Abendlandes, alles nur verfälschte entfremdete Weisheiten, wie der Marxismus, haben sich im Orient durchgesetzt, er hat sie akzeptiert, aufgenommen und seine eigene Weisheit verloren. Nicht das Abendland hat sich dem Orient seit der Entkolonisierung geöffnet, sondern der Orient dem Okzident, er hat sich Fehler und Wahnsinn des Abendlandes zu eigen gemacht." Ionesco beschreibt seine Enttäuschung darüber, daß Eliade "nur" ein abendländischer "Gelehrter" geworden sei, seine Generation aber und seine

Freunde erwarteten mehr, einen "Eingeweihten", der ihnen in ihrer metaphysischen Not helfen sollte. So blieb das Absurde, der abgründige Nihilismus als eine negative Theologie und eine Philosophie des Scheiterns übrig .

Meine Damen und Herren, das Unerwartete, Überraschende macht seit 1989 Geschichte, so stehe ich hier vor Ihnen , hier in Hermannstadt, in einer neugegründeten und freien Akademie, noch vor dreieinhalb Jahren war dieses Land für mich ein verbotenes Land, und jetzt kann ich ganz frei über all dieses zu Ihnen sprechen, - wer hätte das von uns damals gedacht. Und ich habe das Gefühl, daß das Leben doch auch aus dem Stoff ist, aus dem die Träume sind. Obwohl mehr als drei Jahre vergangen sind, kann das Bewußtsein, das Gefühl, ja, das Leben der geschaffenen neuen Lage nicht nachkommen...Wir können die Kraftlinien des Geschehens zwar aufschlüsseln, einen erklärenden Rahmen auch kausal herstellen, und es bleibt in den Ereignissen doch ein Rest an Überraschungen und auch an furchtbaren Gefahren, der eher in das Möglichkeitsdenken von Kunst und Religion gehört, als in das Reale praktischer und nüchtern theoretischer und begrifflicher Überlegung...

20.März 1993. Ich habe vor, ein uraltes Bauernhaus in Michelsberg (Nachbarort von Rásinar, dem Geburtsort Emile Ciorans) zu kaufen, dort zu schreiben, um den Zustand aufrechtzuerhalten, der im Westen andauern verlorengeht.

Herr Richard Schröder, Theologe, Dekan der Humboldt Universität in Ostberlin, früher vier Jahre oder länger Pfarrer in der ehemaligen DDR, ist hier ebenfalls als Vortragender zu Gast. Ebenso Klaus Hartung von der ZEIT. Schröder, ein Theologe? Klaus Hartung bemerkte dazu bei einem Gespräch zu dritt: " Daß Sie je auf der Kanzel gestanden haben ...? Kaum zu glauben!" Eine gewisse nihilistische und zynische Art, etwas Rational-Oberflächliches strahlt dieser Mann aus. Herr Schröder, Ordinarius für diese "Disziplin" an der Humboldt Universität, SPD-Mann und sogar Kandidat für das Amt des Bundespräsidenten, ist ein perfekter Anpasser, er ist der Typ des westlichen Besserwissers in östlichem Schafpelz. Wie anders waren da die Referate der beiden Rumänen, des jungen Theologen Ion Icá und des Soziologen aus Klausenburg Andrei Marga. Wie anders ihr kultureller Horizont und die sensible Geistigkeit. Ich gab dem Herrn Schröder verärgert meinen Essay aus der ndl/4/92 ("Zweimal Deutschland. Beobachtet von einem Deutschen der Dritten Art",) wo ich die psychische Teilung Deutschlands beschreibe und bezweifle, daß mit Milliarden D-Mark auch die Seelen "saniert" werden können, dieser riesige Berg von inneren Problemen. Da sagte der Herr Schröder: Seit er das gelesen habe, zweifele er daran, ein Ostdeutscher zu sein. Ich entgegnete, genau dies sei ja auch der Grund gewesen, ihm den Text zu geben, da ich auch daran zweifele, daß er noch ein Ostdeutscher sei.

21. März 93. Mit Inge W. Fahrt nach Michelsberg. Sie fährt mich mit dem Wagen ins zehn Kilometer entfernte Dorf. Inge W. ist Musiklehrerin und eine stille, sensible Beobachterin, aber streng im Urteil. Sie klagt über die seelische Verrohung auch ihrer Kollegen, über Apathie und Interesselosigkeit; die sensiblen Innenwelten der Kunst werden - aus unvorstellbarer Trägheit - nicht zur Kenntnis genommen. Kunst hat wenig Chance im "neuen" Rumänien. Es gilt, die "Außenwelt", das ordinär Materielle nachzuholen. Wir sehen das alte, mit Liebe eingerichtete Haus ( 1811) der im Oktober verstorbenen Lehrerin an, jeder alte und gepflegte Gegenstand hat Zeit und Berührungs-Aura in sich. Sie fotografiert die Außenfront von der Gasse aus und die schöne Glasveranda. Als "Fremde" werden wir zuerst gar nicht eingelassen. Rasinari, Ciorans Heimatgemeinde ist das Nachbardorf. Und die "Hohe Rinne" (Paltinis) ebenfalls eine Legende: dort hatte der Philosoph Noica wie ein Eremit gelebt, Paltinis ist nicht weit von hier. Und in der Ferne die schneebedeckten Berge des Zibinsgebirges. Horrorvorstellung, daß ein Schweizer Hotelier eine Hotelkette in diese Mioritische Landschaft setzen könnte.

27. Mai 93 . Die große Gefahr in unserem Beruf, "abgehoben" zu sein. Im Rückblick auf die Rumänien- und Deutschlandreise (Berlin): Ich lese weiter Tag und Nacht in den aus Bukarest mitgebrachten Büchern. Meist Gefängnistagebücher. Nachgetragenes Leid. Der Westen müßte es in sich aufnehmen, um wieder zur ZEIT zu kommen, der er meinte, schön in Watte des Wohlstandes verpackt, entfliehen zu können. Diese luxuriösen und abgehoben-behaglichen Essay- und Erzählbücher hier! - Ganz anders fühlen die eben Entlassenen und Gequälten, jetzt voller Sorge um ihre Zukunft, im materiellen Elend des Ostens lebend. Sie haben aber außer der Sorge auch noch ein Gegenmittel, das im Westen weitgehend verlorengegangen ist :

"All jene, die das Vertrauen in die Menschheit und in die Geschichte verloren haben, kehren ihr Gesicht, - falls sie nicht der Apathie und der Vertierung oder dem Zynismus der verbrecherischen Kontingenz des Alltags verfallen. - Nicht einer besonderen Religion wenden sie sich zu, auch nicht irgendwelchen Pfaffen, Predigern oder Kirchen, sondern sie wenden sich unmittelbar Gott zu, den sie als Zeugen anrufen, als Richter, Bruder oder Komplizen des enormen eschatologisch- historischen Kataklysmus, in den sie hineingerissen sind voller Ohnmacht und doppelter Melancholie...in Haus und Land." (Ion D.Sîrbu, "Tagebuch eines Tagebuchschreibers ohne Tagebuch").

Sîrbu starb noch vor dem Dezember 89; er war politischer Häftling

von 1957-64; sein Roman "Adio, Europa" gilt neben "Tagebuch des Glücks" von N. Steinhardt, dem in der Zelle zum orthodoxen Glauben konvertierten Juden, seinen Aufzeichnungen aus Haft und Folter als erschütterndstes literarisches Bekenntnis jener finsteren Jahre. Ich versuche eine Kontamination und Paraphrase:

Ich muß bei dieser Auflösung von versteinerten Formen des Denkens nicht nur an Stániloae denken, sondern an die gesamte östliche Tradition, die etwa in Paul Gomas Roman "Ostinato", wie eine politische Schule der Träume wirkt: Nämlich, daß Zeit und Raum in der Hölle unseres Jahrhunderts, in Dunkelhaft und Einzelhaft überschritten wurden, ein ganz anderes Bewußtsein entstanden ist, als es sich der beschützte westliche Normalbürger in seinem Wohlstand vorstellen kann. Es wird gleichzeitig in diesem schmerzlichen Grenzgang sehr deutlich, daß die komplexen geistigen Höllenerfahrungen der Moderne, das im Okzident nur Gedachte oder von Menschen wie Kafka in der gepeinigten Phantasie und in Form von Alpträumen in Visionen zur Sprache gebrachte Inferno, hellsichtige Vorwegnahmen der KZ-Wirklichkeit sind.

Was vorher nur Literatur gewesen war, wurde in den beiden Diktaturen real, wurde wirklich erlitten. Das Erleben einer europäischen Schreckenszeit, die besonders heftig 89 explodiert ist, zielt schon bei Goma (1971) ins Zentrum dessen, was Westeuropa zu vergessen trachtet: die dramatische Entlarvung der eigenen Illusionen von Wirklichkeit, in der man sich bequem einrichten kann. Einer der Kernsätze des Romanes "Ostinato", weist auf die negative Mitte hin: "Dort, in einem Intervall von vier Monaten, habe ich ganz allein eine Periode von tausend Jahren durchlebt." In einer Zelleneinheit, dem Häftlingsbewußtsein eines politischen Gefangenen, werden Lebensinhalte verdichtet, für die ein Menschenleben sonst nicht ausreicht. Goma hat es am tiefsten Grund unserer Zeit erfahren - in der Einzelhaft und in der Folterkammer. In "Ostinato" ist es die Hauptfigur Langa, die den Häftlingsalltag erlebt, der bis heute vom menschlichen Fassungsvermögen noch nicht aufgearbeitet werden konnte. Die hier verdichtete Erfahrung läßt keine Handlung mehr zu. Jeder "realistische" Ansatz wird zerbrochen, fortgesetzt in jener emotionalen Häftlingswirklichkeit, die die faßbare Außenwelt durchbricht, weiter zum Schmerz, der seine Korrespondenz sucht, zur Auflehnung, die zurückspringt in die menschliche Substanz des Individuums. Die Zelle komprimiert eine historisch belastete Innerlichkeit. Und Goma biegt in die Wirklichkeit nun zurück, was an formalen Findungen aus dem Zeitbruch im Westen, etwa bei Joyce oder Proust zur Sprache kam. Diese Innerlichkeit und ihre Form gehört in jene apriorische Hintergrundgeschichte, die eigentlich den Vor-Gang kollektiver Menschengeschichte bestimmt - jenseits der sichtbaren Ereignisse, die in den Geschichtsbüchern steht. Und die Romantheorie von "Ostinato", die zum Inhalt gehört, immanent auf die verbotene Kommunikation in der Haft hinweist, aufs Schweigen, von moderner Musiktheorie und von jenem Zellenbewußtsein der verdichteten tausend Jahre ausgeht, zielt auf diese modernste Erkenntniserfahrung. Diese nimmt sie nun nicht aus der wissenschaftlichen Theorie, sondern erfährt sie wirklich am Grunde der Hölle, wo es, so Langa: erst zu singen beginnt. Der Leser aber ist, wie jetzt erst in den poststrukturalen Ästhetiken erkannt (Derrida, De Man), als Ko- Autor, als Teilnehmer miteingeplant. Als Gefährdeter im totalitären System, als potentieller Häftling, der jederzeit das Schicksal Langas teilen kann, denn in totalitären Systemen wird sogar das Lesen zum tödlichen Akt, wehe, die Securitate hätte dieses Buch bei ihm, dem Leser, gefunden! Die Geschichte als abstrakte Geschichte, die Handlung als einspurige Handlung wird in diesem Ostinato des Bewußtseins aufgehoben, Sukzession komprimiert, ähnlich dem Traum, wo erst in der "Zehntelsekunde vor dem Erwachen" ein Ablauf einsetzt, der das Erwachen "zurückbringt" und "dekodiert". Diese Ostinato- Theorie fällt Langa im Delirium des Hungerstreiks, der Widerstandshandlung in der Dunkelzelle ein. Und die schönste Übertragung dieser musikalischen und nach-geschichtlichen Kommunikationstheorie ist jene Szene, wo 10 Einzelhäftlinge versuchen, aus der Einsamkeit einen Akkord herzustellen: die tödliche Isolierung durch Klopfzeichen, die einen Akkord ergeben, zu durchbrechen. (Vgl. "Wenn die Dinge aus dem Namen fallen" S.108-113).

8. April 93. Wieder von zu Hause geträumt, ich war ein Kind und ging im Hause meines Schulfreundes "Geri" auf dem kühlen dunklen Gang wie über Eis, aus einer der Türen, sie führte ins Wohnzimmer, kam K. und aus der Küchentür Fräulein Bürstner. K. sah sich um, sah mich nicht, ging wieder ins Wohnzimmer, und ich erkannte dann die beiden Männer, die durch den hier immer spürbaren Geruch (nach Kraut) kamen, sie öffneten die Tür, verhafteten den armen K., ließen ihn aber dann auf die schrecklichste Weise frei, so daß er frei und zugleich gefangen war. Und genau dieses Gefühl kannte ich aus der Securitatezeit.

1990 war ich mit Jann in dieser Straße gewesen und hatte ihr davon erzählt. Irre, wie sich die gleichen Träume wiederholen, auch den vereisten Hügel, wo wir am "Misselbacherischen Magazin" "Hantefuhren" , konnte ich im Traum heute Nacht deutlich erkennen. Ich las nach: 8. März 90. EIN ZEITMUSEUM in der Heimatstadt. Nein, das tat weh, gar nicht mehr weh, zu spät, zu verborgen, fast überkam mich Gleichgültigkeit, in mir trug ich jenes andre S. sowieso wieder fort; ihr könnt mit diesem "wirklichen" S. weiter leben. Und dieses ....(?)

14. April 1993. Abends. Ich mische mich wieder ein, denke an die Worte von Peter Schneider, der in Sarajewo als Berichterstatter feststellen mußte , daß er in Deutschland vor dem Fernseher besser informiert war, als unter Beschuß in seinem Hotel vor Ort, wo er völlig dem Einzelereignis ausgesetzt war - und auch der Tod wäre solch ein blinder und unsinniger Einzelfall gewesen. Beim Historiker Reiner Koselleck lese ich: "Die Augenzeugenschaft, besser noch die Mittäterschaft galt bis in das 18. Jahrhundert hinein als erkenntnistheoretischer Vorteil, um die Wahrheit der Geschichte zu verbürgen: Erst seit der Erfahrung des Fortschritts, methodisch gesehen seit der Entwicklung der historisch-philologischen Kritik, dient der wachsende Zeitabstand zu den vergangenen Ereignissen als Unterpfand besserer Erkenntnis."

18. Mai 1990. Revolution, Nelken, Rosen, wunderbar. Dabei hatte es doch schon der große Hegel auf den Begriff gebracht, was wirklich ist. Und ich schlug gleich mal nach, beeilte mich, war wie gehetzt, denn sicher würde Jann bald zu Tisch rufen, draußen unter dem Olivenbaum. Schon blendet Sonne herein, ein Streifen liegt auf dem Buch wie eine unverrückbare Lichtstraße, die hier ihr Wesen natürlich schön versteckt: erst durch atomares Geschehen hervorgerufen wird, wer denkts und merkts, es zeigt sich jeden Morgen auf der Zeile. Ich schlug das Hegel-Buch auf, las: "...daß der Weltgeist die Aktionen und die Passionen der menschlichen Akteure hinter dem Rücken ihres Bewußtseins für seine höheren Zwecke nutze. Die Geschichte", so schrieb er ausdrücklich, sei "in der Tat DIE SCHLACHTBANK, AUF WELCHER DAS GLÜCK DER VÖLKER, DIE WEISHEIT DER STAATEN UND DIE TUGEND DER INDIVIDUEN ZUM OPFER GEBRACHT WERDEN."

12. April 1991. Ein katastrophaler Zusammenstoß einer Fähre mit einem Tanker vor Livorno. 140 Menschen sind dort lebend verbrannt, verkohlt. Unser Nachbar Massimo, Feuerwehrmann, erzählt entsetzt von jenem Unglück; er war dienstlich beim Unglück in Livorno zugegen.

Und bei Genua ist ein zypriotischer Tanker explodiert. Hundertausend Tonnen Öl verseuchen das Meer unserer Gegend.

Alles ist hier auf dem Berg zu langsam. Gestern in Monte Carlo Wein geholt. In Lucca eine Wasserpumpe fürs Boot gekauft. Reine Ironie. Einen Motor fürs Gummiboot angesehen. Wir haben Sorgen! - Innere Erregung dazu. Traumzustand. Die Zeit rast. Alles scheint überholt. Vergangen.

14. April 91. Heute Brief an Monika M.: Du bist ja selbst eine seltsame Pflanze, schrieb ich ihr: die ich deshalb so mag, und jetzt habe ich diese wunderschöne Cosmea (Cosmos) Geschichte wiedergelesen, die sich in Deinem Depressionstheater mit den schwarzen Männern abspielt. Sie gefällt mir sehr, sie ist so subtil und hintergründig mit Verweisen ausstaffiert, aber locker und mit wie viel Humor! Ja, ja, das wird ein gutes Buch, Deine Zeile 6, wenn es so weitergeht! Die Depression und auch der schwarze Wanderweg vom Osten zu Ikea, um erniedrigt zu werden, und dann dieser gute Trick, Physiognomik auf Tier- und Blumenbasis zu üben, hat ja gar nichts verkünstelt "Literarisches" mehr, kommt so selbstverständlich und mit tröstender, ja, rettender Poesie, weil Du Dich da einfach selbst quasi aushauchst, durch Wein in die Wahrheit kommst, echt, als schriebst Du einen Brief. Und das alles erinnert mich ein wenig an unser erstes Treffen in Darmstadt, wo Du auch einen langen Monolog über Ameisen, glaub ich, in diesem schönen Zustand über den Tisch und in unaufhaltsamem, fast halluzinierendem Redefluß mir Staunendem zu Gehör brachtest.

Du warst also in der alten Ostberliner Einheitsstraße 3. Wie gern hätte ich von dort mal einen Gruß von Dir gehabt, so als Erinnerung an alte vergangene Zeiten, als Du noch exotischer für mich warst, eine Fremde aus dem eigenen ehemaligen Zuhause sozusagen, das es nun nirgends mehr gibt. Ich war ja auch da unten im endgültig Verschwindenden, und habe Abschied genommen für immer. Über etwas, das wir nicht benennen können, soll die alte Nähe Aufschluß geben? Am schönsten hast Du es ausgedrückt mit: "Irgendwie erhoffte ich mir, die alte Nähe würde mir Aufschluß geben über etwas, das ich nicht benennen konnte". Kannst Du es jetzt?

Die Ausnahme, die sie einmal interessant und spannend machte, ist weg, jenes, was auch Dich in der alten Wohnung mit Leuten nächtelang durchmachen ließ, als die Westler um 24 Uhr wieder "rüber" mußten. Jetzt bleibt nur das Triste, eine unerträgliche spannungslose Normalität ohne Hoffnung. Mein Gott, wie alles wieder anders ist, Dein Brief kommt aus einer andern Zeit, der Zustand rapide wechselnder Zeitstimmung macht einen verrückt: Du schreibst von Saddam, dem Krieg. Auch ich war apokalyptisch gestimmt, saß schon 5 Uhr früh am Fernsehn. Hab darüber geschrieben, um meine Ohnmacht nicht zu spüren, und soweiter. Und dauernd in Atem gehalten, zuerst 89, dann das Wahnsinnsjahr 90, dann der Golf, jetzt gestern hier in Livorno 140 Menschen auf einer Fähre lebendig verbrannt, in Genua die größte Ökokatastrophe des Mittelmeers, viermal soviel Öl rinnt aus wie damals in Alaska; hier ists jetzt aus mit dem Meer, auf das ich von meinem Schreibtisch immer noch schauen kann .

Schon vergangen, fast sauer geworden, alles "überholt" - und doch immer noch nicht in der Realität des Geschehens angekommen. Es ging mit Hilfe der Medien, des Geredes, der "Politik" zu schnell. Und genau dieses hörte ich bei meinem Besuch im März in Erfurt, Weimar, Jena von den Leuten. Ich habe mit vielen gesprochen. Aber es blieb das ganz schlimme "Abbruchs"- Gefühl eines Desasters zurück. Weggeworfenes Leben. Und ohnmächtige Wut.

Wenn Du von Deinem einzigen Ort, wo Du dich wohlfühlst, im Unterwegssein nämlich, sprichst, dann kommt mir wieder jenes alte Niemandsland in den Sinn, und das ist jetzt auch für mich total. So auf den abgeschnittenen Wurzeln wandernd. Hier ist es schön, aber weit. Von wo? sagen die Juden. In Deutschland ist es auf die Dauer unerträglich. In Siebenbürgen oder Bukarest auch. Aber die Trennung ist ja kein Ort. Und wo ist der zu finden, gar im Wort?

Ich hör aber jetzt auf damit, und frage mich, warum ich das mit Dir teilen will, wenigstens schreibend, und ich dabei so intensiv an Dich denke. Jaja, es kann sein, diese Wolken in Deinem Fenster, die so mit spiegelndem Wasser umgehn, die kommen von mir. Im Frühjahr ändert sich die Windrichtung.

16. April 1991. Unmerklich vergehen die Tage, hier ist alles sanft in Agliano, im Gras, unter dem blütenweißen Kirschbaum. Und doch, die Zeit läuft überall davon, da hilft auch keine Blüte, die FURIE zeigt sich hier nicht so unmittelbar sichtbar und in die Augen stechend, nur als heftiges Strahlengespinst oder in Bankauszügen und im Kopfweh. Ich fange schon an, sehe ich erschrocken, - die Art zu sprechen meines Freundes Luca anzunehmen, so daß mich Jann ganz erstaunt von der Seite ansieht, und ich schnell verstumme.

M. hatte mich nach diesem Luca gefragt, übrigens ein höchst bemerkenswerter Vertreter einer Gattung von Verrückten, und ich hatte ihr von diesem Freund geschrieben, der einmal im Jahr hier bei uns auftaucht, und mich jedesmal durcheinanderbringt! So schrieb ich ihr noch am gleichen Tag:

Ich muß dir von diesem Besuch erzählen. Luca hat Erfahrungen gemacht, bodenlose, bis an den Rand des Wahnsinns. (Du kennst ja seine Schreckensgeschichten!) Er sei vor fünf Jahren "berührt" worden, sagte er. Von einem "Blitz", einer Frau , du weißt und ich weiß, wer diese Frau ist. Bei Verliebtheit bleibt dieser Blitz als psychische Aufgeregtheit, als Wühlen in uns, sein "Blitz" aber ist anderer Art: sein Zustand hat mit der Frau nichts mehr zu tun. Diese Erregung läßt sich so an nichts Körperliches mehr festmachen, bleibt unerlöst. So irrt er beziehungslos umher. Er spricht von einem Bruch zwischen Leuten und "Spielfeld", entweder gibt es dieses Spielfeld der Möglichkeiten und Erwartungen, doch bleibt es leer, oder es sind die Leute da, chaotisch, sinnlos, ohne Spielfeld. Daher kommen in seinem Leben nur absurde Situationen vor. Ihn habe eine unendliche Müdigkeit gepackt, das Ausleben der Essenzen, die er mit sich herumschleppt, erscheine so unnötig, so sinnlos und so vergeblich, weil kein Ziel und keine Anwendung auszumachen seien. Nur Fadheit und Leere. Er kann im Leben damit nichts anfangen. Daher will er jetzt schreiben. Ich sagte ihm, daß Schreiben für seinen Wahnsinn tatsächlich das Beste sei, ich wisse es aus eigener Erfahrung: 30 Jahre schon bin ich dabei. Daß diese Lebensjahre, so gelebt, meine angehäuften Investitionen seien, daß ich diese Dinge um mich versammele, ja, einen Beruf daraus gemacht habe. So wären sie nicht nur ein Alibi, sondern auch eine sozial anerkannte Tätigkeit. Keine schreckliche Uferlosigkeit, die nie an ihr Ende kommt, wie bei ihm. Und es gebe ja im riesigen Sprachgedächtnis, in der Kunst, die weiter in Richtung einer überall wartenden Verbindung zwischen "Himmel" und "Erde", "Diesseits" und "Jenseits" gehe, Gefäße für diese Dinge, so könnten sie auch wirklich werden und anerkannt. Schon Dante sei ein Beispiel dafür, seine Commedia habe er in einem neuntägigen Wahnsinnsanfall vorausgeträumt! Die Schreibarbeit war dann nur ein Versuch, das im Anfall Erlebte zu

rekonstruieren, einen Großen Traum nachzuerzählen. Luca ist fähig,

Zustände und Kerne in den Menschen, vor allem in Frauen, zu sehen und sie zu beschreiben, wie er überhaupt Aura und Stimmungen sehen und

beschreiben kann. So sind alle Frauen vor ihm geflohen; er hatte sie

beschrieben, und voller Schrecken sahen sie sich erkannt.

8. April 1993. Ich lese in Noicas "Introducere la Kant prin interpre

tarea lui Heidegger" (Einführung in Kant durch die Deutung Heideggers) ,

Humanitas, Bukarest 1992.

Noica wußte noch nichts von der "Transkommunikation"; die eine große Hoffnung ist: die eigentliche "große Utopie", Ou tòpia = ORTLOSIGKEIT.Und ich stürze mich auf diese neue rätselhafte Sinn-Vermittlung und das Quälendste, was es gibt: das Ungewisse, diese innere Spaltung beim Denken an den Tod; diese Verbindung mit dem "Nirgendwo" auf elektroakustischem Weg (in die Lichtgeschwindigkeits-Ebene) sind eine neue (und exaktere) Hoffnung - unsere; in diese Grenz-Sphäre hineinreichenden Geräte; ermöglichen das Undenkbare, die äußerst schwierige Kommunikation mit einem anderen "Zeitfeld," nämlich mit den Toten; es klingt, wie Science-Fiction: die Toten bezeugen, daß es den Tod nicht gibt. Es wäre die erste wirkliche Umkehr und Re-Volution der Menschheitsgeschichte: die Befangenheit im Kerker der eingeschränkten Lebenszeit, die Hetze und Raffen bedingt, fast alle Übel unserer Zeit wären so aufgehoben. - Das Buch, das die bisher gemachten Erfahrungen, seit etwa 1959, sammelt und wissenschaftlich mit sehr viel Sachkenntnis kommentiert, ist vom Mainzer Physikprofessor Ernst Senkowski geschrieben worden und heißt "Instrumentelle Transkommunikation" (erschienen bei R.G. Fischer, Frankfurt am Main 1990.) Nach Noicas Kant-Kommentar ist Technik eine Art der "Entbergung" des Realen. Genau. Denn Kant ist nicht transzendental orientiert, seine Seinslehre des Transzendentalen (des Überschreitenden) ist wider die Transzendenz (des feststehenden "Ewigen") gerichtet, also nicht jenseits, sondern diesseits der Gegenwart. Das alte "ti esti" wird ersetzt mit dem "wie ist es möglich, daß etwas ist." (Was kann ich wissen?) Wichtig ist, daß hier die Grenzen gesetzt, erforscht und gesehen werden, das kritein, das Unterscheidungsvermögen vor allem befragt wird. Wir sehen ja nicht wie die Engel die Dinge und Gesetze und Regeln direkt und unverstellt, denn dann wäre keine Wissenschaft nötig. Begriffliche und unterscheidende (zerschneidende) Erkenntnis ist nur für ein beschränktes Wesen, das der Mensch ist, nötig. Diese Beschränkungen und seine Instrumente müssen untersucht werden, um besser und entsprechender denken zu lernen.

Ich lese weiter im Buch von Ernst Senkowski, der die "Instrumentelle Transkommunikation" und auch ihre Begrenzungen beschreibt; dieser Aspekt des "Nichtaussagbaren" ist mir an diesem Phänomen am liebsten, und es trifft sich mit dem, was Literatur im sich selbst aufhebenden Vorgang TUN möchte, sprachliche Selbstentlarvung seiner Täuschungsbedingungen, damit die Dinge aus dem Vorgetäuschten, nämlich aus dem Namen fallen. Grund des Schreibens: zurück zur autistischen Kondition des Schreckens, daß jeder Moment neu ist, nichts erkannt wurde, jeden Augenblick das Schlimmste aber auch Schönste passieren kann. ("Ändert euer ganzes Bewußtsein, denn das Reich der Himmel ist DA", Bergpredigt.)

Ich höre mir wieder einmal die von mir seit 79 (seit dem Tod meines Vaters) mit Tonband und Mikrofon empfangenen Stimmen an.( Ja, einfach das Gerät eingestellt und gewartet!) Vielleicht habe ich seither einen "Jenseitspartner", weil ich emotional mitgegangen bin; mein Gefühl, meine Liebe wurden auf eine andere Ebene gehoben, sie haben seither eine Verbindung in jene andere Sphäre, die früher einmal "Himmel" hieß.

Schäßburg, 9. März 1990. Ich hätte gerne Jann das Folberth-Haus gezeigt. Da hat sich ein Hausvater am Dachboden erhängt; es gibt wenige Häuser in S., wo kein Selbstmörder durch die Räume geistert, nachts, wenn man daran glaubt. Dort, diese hohen Fenster, sag ich, darunter stand ich. Weißt du wieviel Sternlein stehen...Genau diesen Weg, den wir jetzt gehn, die Treppen hinab zum Misselbacherischen Magazin in der Gartengasse, vis- à -vis vom Barth-Haus, dem Haus des "Geri", mein Kafka-Haus sieh, es steht noch, und wenn der Weg vereist war, fuhren wir mit einem "Hanthe", das war ein Brett, an das Schlittschuhe montiert wurden, den Hang fuhren wir mit diesem Schlittchen hinab, die Füße ausgestreckt, und hielten uns an zwei seitlich angebrachten Griffen fest. Komisch, weißt du, Jann, die Verhaftung aus Kafkas "Prozeß" stelle ich mir genau in diesem Haus vor, ich sehe die Tür ins Schlafzimmer von einem langen, fliesenbelegten Gang aus, da kam der Verhaftete, und Fräulein Bürstner wohnt in der Küche, das ist die Mutter meines Schulfreundes Geri. Und da, sieh, das "Magazin" mit den schwarzen Eisenläden, früher gehörte es zu einem großen Laden. Im Krieg wars requiriert worden, diente als Munitionsdepot. Nach dem Zusammenbruch im August 44 stiegen wir über die hohe Mauer und stahlen Gewehrkugeln, Messingmagazine, aber auch Feldtelephone und nach Bakelit riechende Radiogeräte, Röhren, Spulen, Kondensatoren, diese Gerüche des Gerätematerials, wo die Erwärmung beim Funktionieren der elektromagnetischen Schwingungen etwas von ihrem geheimen Flüstern der Ferne, dieser Rätsel der sprechenden Atome hinterlassen hatte, ließen mich nicht mehr los. Ich stahl unter Lebensgefahr, wir stiegen über die Mauer, dabei gab es Posten, die ohne Anruf schossen. Auch bei Norbert, dem Großcousin, der eine Radiobastelwerkstatt in der Wohnung im "Werk" hatte, stahl ich die sorgfältig in Holzwolle verpackten schwarzsilbrig schimmernden Glasröhren mit ihren dünnen Steckern, oder Netz- und HF-Transformatoren, und wurde dafür dann in einer Familienkonferenz zu peinlicher Beichte und zum Herausrücken des Raubes gezwungen. Vielleicht gabs auch Prügel, zumindest Hausarrest. Dieser Bakelitgeruch, die Drähte, das Flimmern, das Leuchten der Röhren, das Vibrieren der Lautsprecher, Drehen an den Drehkondensatoren, entweder mit Messingplättchen, die durch dünne Isolierplättchen voneinander getrennt waren, oder metallene luftisolierte Alluminiumkondensatoren gabs als Innereien der Radios, Wunderwerke, die ich mir dann selbst baute, und atemlos damit in den Äther lauschte, anfangs diese "Stimmen" mit Kopfhörern, dann mit Lautsprechern im ganzen Zimmer hören konnte, ein Glücksgefühl. Ich war besessen davon und wickelte auch in den Schulstunden, vor allem in der Russischstunde bei Frau Burianá Transformatoren. Und zu Hause las ich abwechselnd den "Faust" und baute solche Geräte, schrieb und bastelte parallel, doch das Prickeln war beim Wickeln größer. - (8. April 93) Das alles hatte ich bei meinem ersten Besuch nach vielen Jahren in meiner Kinderstadt und vor meinem "Kafka-Haus" in S. empfunden. Es hat mich nicht losgelassen. Heute höre ich die geheimnisvollen und völlig unbekannten Stimmen auf Band, Stimmen aus einer unendlich fernen Gegend, die über eine Zeitbrücke zu uns kommen, vielleicht sind es die Toten, die heute die Dimensionsgrenze zu durchbrechen vermögen... Transkommunikation...sekundenweise immer wieder dies Blitzen durch mich, Kindgefühl, Glücksgefühl. Am ersten Tag schon: 10. März 1990: Nach fast zwei Jahrzehnten sehe ich sie wieder: die Silhouette der "Burg" im Abendlicht. Die Fassade. Geschwärzte Ringmauern, der Stundenturm, "Perle des Kokeltals", eine deutsche Gründung. Scheszbrich, sagten wir im Dialekt. Gott erhalt dech Scheszbrich. Ringmauern, Türme. - Ich gehe eben durch das Tor mit dem Fallgitter, es riecht dimpig, wie wir sagten: staubig, und der Rost des eisenvergitterten Fensters des Folterstübchens geht mir in die Augen... und ICH höre die Uhr schlagen, es wird vielleicht das letztemal sein!

22. Mai 1990. Besuch von Pfarrer Gerhard Möckel und seiner Frau. Sie werden nach Siebenbürgen übersiedeln, dort eine Akademie gründen. Er hat einen riesigen Zettelkasten bei sich, und lebt nur mit Zetteln, von einem Zettel zum andern. Drahtig und gestreßt. Um nichts zu vergessen, um jede Sekunde zu nützen. Er war psychisch krank, hatte einen Schub, war auch in der Klinik interniert. Wir sitzen unter dem Olivenbaum und reden über die Möglichkeit des Numinosen heute. Der Pfarrer leugnet es. Doch Möckel ist der einzige Siebenbürger von Format, der die Nazi-Schuld nicht vergißt. Als mich beim Erscheinen meiner "Visa Ost West Lektionen", die Rechtsgläubigen mit Dreck bewarfen, war er der einzige, der mich verteidigte und in sein Haus nach Berlin-Dahlem einlud. Es war das Niemöller-Pfarrhaus... Wir sprachen über den Widerstand, Bonhoeffer... Das Netzwerk der Erinnerung nimmt in meinem Kopf nicht ab. .. Bonhoeffer ...

22. April 93. Es gibt erstaunliche Konstellationen, und sie stehen, wenn ich es nur recht bedenke, verschränkt auch hier in diesem Tagebuch, einem Sinn-Ordner: Und ich weiß: auch der heutige Tag, den ich eben beschreibe, wird sich darin verschränken und nicht verloren gehen.... Am Nachmittag kam Hans D. mit seiner Frau zu Besuch. Dr. D. stammt aus einer großbürgerlichen Kölner Familie, seine italienische Frau ist Architektin. Wir saßen unter dem Olivenbaum, tranken den sauren Hauswein. Hans, Doktor der Jurisprudenz, hat weder den kölschen Humor noch seinen Dialekt ganz abgelegt; sein starkes Gerechtigkeitsgefühl beflügelte ihn. Er hat oft Gelegenheit gehabt, dieses Gerechtigkeitsgefühl zu erproben, vor allem seit Januar 36, als er, der blutige Anfänger in die Verkaufsabteilung der IG-Farben eintrat, und damals noch daran glaubte, daß es hier nur um Farben ginge. Verschmitzt und fast gerissen sei er später dann, nachdem er endlich die Sachlage erfaßt hatte, als "Spion" im Innern der FIRMA tätig geworden, sagt er: wie man auch allein Widerstand leisten könne, habe er dann erprobt. Mit Ekel hatte er an glänzenden Partys der Erwählten und Großindustriellen im innern Zirkel, wo Geheimes beraten wurde, teilgenommen, er, der die Paranoia der Illustren nicht teilte, sein Gerechtigkeitsgefühl stand ihm im Wege; und er sollte deshalb bald zu den Übergangenen gehören.

Bei dieser Geschichte Dr. D.s wurde unser Freund Luca, der wieder einmal bei uns war, mit am Tisch saß, unruhig, als Dr.D. erzählte, wie er dann tatsächlich wegen kritischer Äußerungen vom Prokuristen zum Fahrer degradiert worden war.

- Gestatten , Herr Dr. D., da fallen mir die Kopfjagden ein, fast hätte ich da einen bemalten Kopf einmal zum Geschenk angenommen, das war bei den Dajak auf Borneo, und dann in Afrika, in Grobo stolzieren alle jungen Leute mit einem Schädel am Gürtel herum, weil sie nicht heiraten dürfen, bevor sie solch einen Schädel erbeutet haben; während das Fleisch der Opfer verteilt und verzehrt wird, bilden die Köpfe wertvolle Trophäen des Kopfjägers, der sie sich eigens räuchert, bemalt, mit künstlichen Augen versieht oder sonst präpariert, um seine Wohnung damit zu schmücken. Solch ein Schädel wurde mir als Kunstwerk zum Geschenk gemacht von einem Häuptling, als ich im Auftrag einer Bank und Baufirma aus Florenz dort weilte. Die erwies sich dann als Mafiaorganisation aus Chicago. Gab den Auftrag zurück. Denn die wollten so nebenbei auch Geschäfte mit kunstgemalten Schädeln machen. Ich habe vergessen, vom Fall eines Jungen in Kamerun zu erzählen, der verhöhnt wurde, weil er nur einen Taubstummen getötet hatte, er sei kein Mann. Seine Braut hetzte ihn heimlich auf mich, und nur durch schnelle Flucht mit dem Landrover konnte ich meinen Kopf retten. Durch all diese Anwandlungen der Kopfjäger sprechen die Geister der Strahlengemeinde, und üben sich; aus der Strahlengemeinde von drüben, wird hier eingewirkt, und alles daran gesetzt, um die Kräfte der Getöteten auf sich selbst überzuleiten, sie in ihren Dienst zu stellen, eng verflochten mit der hiesigen FIRMA, deren Erwählte aber keine Ahnung haben dürfen, völlig abgeschirmt und innen zu Stein geworden.

- Nun, sagte Dr. D. mit einem etwas abwertenden Blick auf Luca, den er wohl für total bekloppt hielt, solche versteinerten Seelen mit Kunstsinn kenne ich allzugut, Leute, die die Kopfjagd als puren Abfall und Nebenprodukt ansahen. Kunstbeflissenheit bei diesen Partys der Vorstandsmitglieder der IG, ich hieß sie immer nur die "Feinde", war üblich; 1940 als junger Doktor und Prokurist der Firma war ich noch dabei. Natürlich waren auch Uniformen zu sehen. SS anfangs nicht. Musik immer dabei, ein kleines Orchester. Onkel Krauch, der Chef, spielte ja selbst Bratsche. Dichtete gelegentlich. Vor allem: er konnte schneidend sein, ein Machtmensch mit Goldrandbrille und dünnen Lippen. Und das Geldtier dünnt aus, sperrt, dörrt den Moment total aus. Die "Erwählten", erwählt von jenen Jenseitsjägern sind die letzten, oft gefährlich intelligente Menschentiere. Ich halte mich an das, was ich sehe. Bei jenem Fest hatte ich als Neffe einen Ehrenplatz, saß neben zwei von sieben Zentralausschußmitgliedern der IG-Farben, das war im Herbst 1940, man reichte sich Hummer, rauchte Havanna, trank Champagner natürlich, und dabei wurde man sich einig, daß Auschwitz wegen des dort vorhandenen Arbeitskräftereservoirs der geeignete Platz für die neue Riesenanlage der Firma sei. Hauptinitiator war der berüchtigte Prof. Krauch, wie ich schon sagte: leider ein Bruder meiner Mutter, das war der Generalbevollmächtigte für Sonderfragen der chemischen Industrie, G.B. Chemie, in einem Vierjahresplan sollte die größte Anlage des Reiches zur Herstellung von synthetischem Kautschuk und Benzin in Auschwitz entstehen, Baubeginn Frühjahr 1941.

Es gab in Oberschlesien noch zwei andere Großbaustellen: IG-Farben-Heydebreck und Oberschlesische Hydrierwerke-Blechhammer. Diese beiden deutschen Werke jedoch bezogen ihr "Menschenmaterial" nicht aus Auschwitz, Majdanek oder Treblinka, sondern hatten kleine, auf den Eigenbedarf abgestimmte Werks-KZ`s, wie es ja viele gab, z. B. auch bei euch, Nähe Stuttgart, an der Geislinger Steige. Übrigens, sagte Dr. D., in Sachsenhausen etwa hat die "Wiedervereinigung" und das neue Reich neue sichtbare Symbole hervorgebracht, wie die Baugenehmigung für einen Supermarkt und für eine Bank auf dem ehemaligen KZ-Gelände Sachsenhausen, ganz ungeniert werden Kommerz-Bauten errichtet über den Knochen und der Asche der Opfer; auch in den östlichen Nachbarländern geht die alte Weltverschwörung der FIRMA weiter, als wäre nichts geschehen; neulich sah ich in einer Anzeige ein Foto von Prag und las diese neue Lyrik: "In Prag ist der/ Frühling eingezogen./ Wir auch." Ein FOTO. Und dann: "Die erste deutsche Bank wieder in der Tschechoslowakei... / Dresdner Bank." Billigstarbeitskräfte, "Rohstoffe" und Absatz, ist das wichtigste im Atlantischen Raum seit der Entdeckung Amerikas. Ich weiß es noch heute, wie mein Onkel triumphierend zu meiner Mutter sagte, jetzt wird uns die "Escompte-Bank geschenkt." Was war geschehen: im Frühjahr 39 erschien in der Böhmischen Escompte-Bank- Filiale der Direktor der Dresdner Bank Reinhold von Lüdinghausen mit einem Stab von Mitarbeitern und übernahm die Bank. Die jüdischen Vorstandsmitglieder wurden gefeuert, die Bank war "arisiert", wie so viele jüdische Unternehmen im "Reich". Und da gibt es noch einen netten Spruch, den ich auch in unserer Familie hörte: "Wer marschiert hinter dem ersten Tank?/ Das ist der Dr. Rasche von der Dresdner Bank". Das ist echte Lyrik. Rasche war der Filiale-Bank-Direktor für Belgien, Holland, die Baltischen Staaten und die Tschechoslowakei.

Alles klar? Doch an jenem ORT NULL: in Polen wurde alles noch klarer und durchsichtiger, viel klarer und durchsichtiger als heute - bis hin in die Abgründe, der Firnis fiel, und fast möchte man an Luthers Unheilstheologie glauben, hier auf Erden die Virulenz des Altbösen Feindes, wo aber war die Feste Burg da und gute Wehr und Waffen, denn alles war wirklich so, wie es ist: dort am ANUS MUNDI, wo sich alles freute bei jedem neuen Transport, da die Ankommenden sofort vergast wurden, nackt, wie Gott die Ankommenden an jener Rampe, geschaffen hatte, ich habs gesehen, nichts, kein Bahnhof, nur Gleise, die Juden noch angekleidet, noch lebend, doch eigentlich schon tot, Menschen, wie angeblich Gott sie geschaffen hatte: junge schöne Frauen, häßliche Alte, Babys, Kinder, Männer, als Abfall nach dem Ab-Fall behandelt, Pulverisierte, wie wir Pulverisierte, Mineralisierte geworden sind. Alle vergaßen, daß die Krematorien rauchten, daß in den mit den Vergasten gefüllten riesigen Gräben menschliches Fett brutzelte. Alle atmeten auf, weil nachher das Essen etwas besser war, man fand ja in ihren Koffern Wegzehrung, Proviant, und eine Atempause, weil die SS mit dem "Ordnen" des Raubes beschäftigt war, die SS-Leute stopften sich die Taschen voll mit Schmuckstücken und Gold, die Arbeiter und Häftlinge aus dem Krematorium ebenfalls, die Angehörigen der Sonderkommandos siebten auf Befehl der SS sogar die Asche der Verbrannten und suchten nach den nicht geschmolzenen Brillanten. Die Gebisse wurden herausgebrochen aus den Schädeln, das aus den Zähnen herausgebrochene Gold und Silber in Barren zu 700 gr. Feingold gegossen, und an die Reichsbank geschickt.

ANNO DOMINI 1944, also fast im Millenium, setzten sie in den Todesfabriken die Zeichen, die immer noch gültig sind. So führten sie einen männlichen und einen weiblichen Juden zu einem medizinischen Versuch zusammen. Der Raum wurde ausgelegt mit schönen kostbaren Teppichen der Lagerleitung, Perser darunter, aus den Beständen der Ankommenden, die gleich ins Gas gingen; doch die Hoffnung, hier im hochzeitlich ausgestatteten Zellenraum von den beiden Liebespartnern, sorgfältig ausgewählt, sie sehr schön, üppig und schwarzhaarig, Brüste und Vulva genau gemessen und nach Schönheitsideal und Reiz geprüft, das Schamhaar und sie am ganzen Leib diskret parfümiert, einen Geschlechtsakt unter Beobachtung zu erhalten, erfüllte sich aber nicht. Und einige mußten dabei an die Haarberge und die weißen Leiberberge denken, das trennte auch diese beiden , wenig Zeit trennte die beiden davon... um dann das Experiment zu beschleunigen, befahl der Standortarzt, ihnen die Kleider wegzunehmen, aber sie schämten sich nicht, sondern blieben weiter in ihrer Trotzecke sitzen und passiv. Und dann wurde auch Musik, Schallplatten, abgespielt, zuerst reagierten die beiden, aber dann wieder

diese Apathie. Man gab ihnen Champagner zu trinken, Fleisch zu essen, man bestrich sie mit Alkohol, man versuchte sogar ein Aphrodisiakum. Nichts. Man preßte ihnen die Leiber zusammen, man hielt sie auf spannungsreiche Entfernung von drei Zentimern aneinander, nichts. Eher wurden die Zuschauer, darunter Obergruppenführer Lolling, geil und süchtig, und hätten gerne mit der Jüdin... die gleichgültig die Beine spreizte. Aber Nein, aber Nein zur Rassenschande. Und einer flüsterte heiß: WILL ICH LIEBEND DIR GEHÖREN, KOMMST DU ZU MIR HEUTE NACHT? Über Lautsprecher wurde es flüsternd in den Raum übertragen. Nichts. Keine Reaktion. Der Versuch mußte ergebnislos abgebrochen werden. Es konnte nicht festgestellt werden, ob die Strahlen die Jüdin unfruchtbar gemacht hatten. An künstliche Insemination dachte man damals noch nicht. Und die widerspenstigen Versuchspersonen wurden nackt hinausgeführt, draußen im Hof still und ohne Aufhebens erschossen, ohne ein Wort, ohne einen Laut, sackten sie zusammen und wurden in den Gruben verbrannt.

25. Mai 93. Vielleicht ist diese Empörung gegen Botho Strauß, auch meine eigene, darauf zurückzuführen, daß wir alle "Alleswisser" sind, "Aufgeklärte". Strauß wendet sich gegen diese Alleswisserei - provozierend von rechts. Dabei geht es nur um "reale Gegenwart", "Presence", nämlich das Geschwafel abzuschaffen; auch angesichts von Auschwitz. Auschwitz "als zentrales Kraftwerk für die Moralwirtschaft" der "Linken". Eckard Nordhofen (Zeit/15,93). Daran alles zu messen. Überkommentiert und die Substanz vergessend, oder das Leid. Nur in biblischer Dimension ist Reden über den "Holocaust" (Ganzopfer) noch möglich. Ein HarvardProfessor, Robert Nozik, ("Vom richtigen , guten und glücklichen Leben", Hanser 91) hat das Zunichtemachen der Ereignisse: Sündenfall, Passion und Auferstehung durch den Holocaust angesagt. Ist nun die Tür wieder geschlossen? Auschwitz als negative Offenbarung, "Bundeslade des Bösen", Antimessias? Nach dem "Bersten des gesellschaftlichen Kalküls" Ost sind wir wieder dorthin zurückgeworfen worden. Die Zukunft der vollen Vergangenheit wider die übrige Zeit, Zeit, die sich auslöscht: ein transzendentales Geschehen? Und ich denke wieder an die "Stimmen" der Toten. Ist dieses der Punkt: Alles andere Illusion? Bei Steiner (so Nordhofen) war von zwei jüdischen Traditionen die Rede: Kabbala und Talmud. Der Kabbalist versucht den Schriftcode zu knacken, "Mysterium im Klartext zu besitzen", der Talmudist, Aufklärer im Strauß-Sinn: Kritik an den selbstgemachten Göttern zu üben: "zündet vor der Bundeslade als dem Zeichen der verhüllten Präsenz, erschüttert an den Grenzen des Begreifens, die ewige Lampe immer neuer Auslegung an." "Sakralisierung unverfügbarer Präsenz"? "Instrumentalisierung des Heiligen als Götzendienst" wird so verneint und damit die linke "Trauerarbeit"; es wird verneint, daß auch Auschwitz "eingeordnet" werden kann. Unmöglich. So wird auch die Sakralisierung des Bösen abgelehnt, und Auschwitz als eine negative Offenbarung angesehen.

. 2.Juni 1993. Aneta Khana, eine ostdeutsche Jüdin, fühlt heute wieder stärker die "peinliche Frage: wer bist du?" Nachdem ihre Tochter, die erst jetzt nach 89 zu einer Frage wie dieser kommt, mit der Frage ihrer Tochter also: "Mama, stimmts, ich bin ein jüdisches Kind und kein deutsches", wurde es heikel, so daß sie mit Mühe ein Pssst unterdrückte.

Was das Jüdische betrifft, da hat Anetta Kahna, die Leiterin der Regionalen Arbeitsstelle für Ausländerfragen in Brandenburg und Berlin, eine "Ostdeutsche" also, recht, es ist ein historisches Edelfremdentum, und eine Umkehrung findet statt: sie, die Jüdin, fühlt sich als "Objekt abstrakter Schuldgefühle, sozusagen als persönliches Opfer im Eigentum meines Gegenüber mißbraucht." Dies verursache ihr Übelkeit, denn "die gleichen Menschen halten Zigeuner und ihre 500000 Toten einer solchen Ehrung keineswegs für würdig." Und doch ist es weiter die Angst, der Zwiespalt: "das jüdische Privileg ist gar keines , denn es steht auf den tönernen Füßen von Schuldgefühlen und nicht auf dem Fundament der Bereitschaft zu lernen." Kollektiv ist da gar kein Lernen, denn wie wäre sonst das "rassisch begründete Staatsbürgerprinzip in Deutschland" möglich, das eine "Schande" ist. Ein neues Überdenken dieses "jüdischen Privilegs" ist nötig geworden!

Ich muß zugeben, daß ich bisher zu wenig auch über diese Seite meines "Philosemitismus" nachgedacht hatte, dieses Schuldgefühl, das, wie mir einmal mein jüdischer Freund Alfred Kittner sagte, auch ein Halt sein könne, sogar ein Eintrittsbillet zur "deutschen Identität", und sei es auch eine negative - am Grauen der deutschen Geschichte teilzuhaben sei ja besser, als irgendwer zu sein. Und weiter: ich arbeitete an einem Essay für "Sinn und Form" über Paul Celans Holocaust-Gedicht "Die nachzustotternde Welt", Sebastian Kleinschmidt, Chefredakteur von "Sinn und Form", schickte mir einen Artikel der ungarischen Jüdin Agnes Heller, erschienen in der ZEIT vom 7.5.93.

Ich schrieb dazu:

Die Lukács-Schülerin Heller hält ein anderes Privileg für wichtig: nur die Betroffenen, nicht die "Zuschauer" dürften sich zum Holocaust äußern; und eigentlich nur in Gedichtform dürften sie sich äußern. Doch die Überlebenden, auch Menschen wie Celan also, dürften sich gar nicht äußern, eigentlich dürften es dann nur die Toten? Auch die Alpträume und Erinnerung jener, die im KZ waren, aber überlebt haben, wären also gar nicht dem entsprechend, was dort wirklich geschehen ist? "In den Gaskammern wurden keine Gedichte geschrieben", heißt es bei Agnes Heller. Dann aber ist es auch inkonsequent, wenn sie sagt, es ließe sich nichts als Schweigen schreiben. Und es gäbe vier Arten des Schweigens. Schweigen der Schuld, Schweigen der Scham, (bei den Juden wurde das Reden über den Holocaust vermieden. Schweigen, weil sie überlebt hatten? Und auch Schweigen der Scham, zum Volk zu gehören, dem dieses zugestoßen ist?) Dann Scham der Unzulänglichkeit auch, der Minderwertigkeit usw. Drittes Schweigen: Scham des Schreckens, Schweigen der Unfähigkeit. Viertens, das "tiefste Schweigen", das der Sinnlosigkeit. Und genau dieses hat Paul Celan versucht zu bekämpfen. Nach Heller ist der Holocaust, das "absolut Unvernünftige", er sei zwecklos, schrieb Heller, und auch in die Geschichte nicht "einzugliedern", weder in die jüdische noch in die deutsche.

Hier aber zeigt sich wieder nur die Selbstwiderlegung auch der eigenen Versuche, rational deutend etwas über den Holocaust zu sagen, vor allem in der Aufklärungstraditon, in der sich Hellers Denken bewegt, denn nicht nur durch Auschwitz, sondern seit 89 nun definitiv ist diese Tradition unfähig, das was geschieht, zu begreifen. Was heißt "absolute Sinnlosigkeit"? Was heißt "normaler Ablauf von Ereignissen", die sich erzählen lassen? Was heißt "Verstehen", "Erklären". Sind wir nicht gerade durch Auschwitz, Hiroshima und den GULAG an einer Grenze des bisherigen Erklärens und Verstehens angelangt, heißt dies nicht, daß die Instrumente unserer Verstehens unzureichend sind, eine Umkehr nötig wird, ein millenarer Bruch stattgefunden hat? Heller nähert sich dann dem, was nicht sagbar ist, durch die Metapher von "Gottes absolut negativer Abwesenheit", nimmt Isaac B. Singers Romane als Beispiel, da bei Singer die Beschreibung der Gottverlassenheit außerhalb der Geschichte zu finden sei. E. Levinas hat eine treffende Umschreibung von "Gott" gegeben, wir bezeichneten mit Gott die Schwierigkeit, vom "Andern" und Ganz Andern zu sprechen, das ja außerhalb jeden möglichen Zugriffs liegt. ER kann, und im Hebräischen besonders, nur durch Abwesenheit da sein, er ist unsere Absenz, Weltabsenz, in ihrer Auslöschung - also IST er. Ist es nicht so, daß der Bruch erst durch die beiden totalitären Diktaturen und ihre Massenvernichtung, durchaus ein Produkt der Geschichte ist, der Organisation, Technologie, Bürokratie und der gleichgültigen, nivellierten Masse, Resultat der Auflösung von Gemeinschaft und Individuum, eine Art Mephisophel also, das durchaus beschreibbar ist. Er selbst, der Holocaust, Promotor des Bruches aber, ist unbeschreiblich: eine ungeheure Trennung wird sichtbar, die im Negativen so sehr jenseits unserer Vorstellung ist in ihrer Undenkbarkeit, daß sie dem Nichts nahekommt. Heller sieht diese beiden Pole, bringt sie jedoch nicht zusammen, sondern verharrt in der TRENNUNG VON GESCHICHTE UND TRANSZENDENZ, genau hier aber setzt z.B. Paul Celans Poesie ein, geht weiter, viel weiter und entläßt daraus Erfahrungen und Umwege der tiefanrührenden Metaphern und Sprachsonden, die seine Dichtung erhellender als jede philosophische, historische oder auch theologische, also nur gedachte Analyse sein läßt im millenaren Zeitbruch, in dem wir uns orientierungslos und hilflos heute befinden.

Ist die Suche nach der absoluten Metapher aus dem Schweigen, wie Heller meint, gar zu vermeiden, da sie eine "unheimliche Eigenschaft" besitze, da sie nicht nur künstlerische, sondern "reale Nachahmung" verlange? Wollte Claude Lanzmann mit seinem Film "Shoah" dies mitteilen, daß das "Sur-Historische" historisch werden kann, zur Wiederaufnahme einlädt? Aber wäre es dann nicht gerade wichtig, diese "Transzendenz" nicht sich selbst zu überlassen, sondern den Bruch, wo er historisch ist, aus-zudenken, ins Erfahrbare Brücken zu bauen und sei es, wir entdeckten so den eschatologischen Grund, und sei es der Untergang. Denn wir stehn vielleicht vor der Wahl - Kassandra oder Jonas zu folgen, durch Prophezeihung den Untergang zu beschleunigen oder ihn gerade durch seine Vorhersage zu verhindern.

Kleinschmidt schrieb mir über das Aufbrechen dieser alten Wunde nach 89: "Wie sprechen Schuldige und Opfer miteinander, das alles ist Noch-Vergangenheit und Schon-wieder-Gegenwart. Unsere Gegenwart." Vergangenheit also die nicht vergehen will. Als habe der Osten die Gegenwart überhaupt erst angerichtet, alles wird aufgewühlt, bis auf den Grund... "Es bleibt nur, das Echte, Eigene, Ungeschützte aufzusuchen und ruhig entgegenzusetzen."

5. Juni 1990. Ich fahre mit meiner Frau für drei Wochen auf die Insel Procida unweit von Neapel, Janns Stipendium: Gratiswohnen in einem großen Apartment, finanziert von einem internationalen Übersetzer-Kolleg. Fahrten nach Neapel und Ischia. Ischia wie ein Traum, hoch oben über dem Meer die heißen Bäder und Grotten; der Körper wird erfrischt und verjüngt.

27. April 93. 19 Uhr - Spaziergang durch den Wald, die Felder, das Meer, die Zeitschichten all der Jahre, und doch ist alles da, wie längst vergangen. Schmerzgefühle, als nähme ich Abschied, jedes Ding, der Baum da, die Hütte, der Weiler, unten das Haus im Tal, ja, der Pfad mit Blättern, die Frau mit ihrem Hund Leo, die mich begrüßt, alles ist Trennung. Und ich muß heute lachen über meine damalige Aufregung; auch das schon längst "überholt". Und morgen wird diese Zeile überholt sein, von... Wie beziehe ich dieses X hier ein?

Procida, 14.Juni/ 17. Juni 1990. So geschah heute das Furchtbare: DIE GEWALT DER VERGANGENHEIT schlug drei Wochen nach den Wahlen vom 13. bis 16.Juni 90 zu. Nach einer Blitzaktion im Morgengrauen, Verhaftung der Hungerstreikenden und unzähliger Demonstranten, wurde das Polizeipräsidium der Hauptstadt, das Innenministerium, das Fernsehen gestürmt, in Brand gesteckt, jenen, die gegen die Verhaftung protestierten, hatten sich Schläger aus dem Untergrund, Rowdys und Securitate-Provokateure zugesellt. Brandgeruch in der Luft. Brennende Autos, Busse der Polizei gehn in Flammen auf. Das Innenministerium brennt, das Fernsehgebäude ist in ihrer Hand, Fallschirmjäger landen auf dem Dach, befreien es wieder. Molotowcocktails, Steine, Eisenstangen. Aus dem ehemaligen Securitategebäude schießen Soldaten auf die Anstürmenden. Es sieht wie ein Staatsstreich aus. - Aber es kommt noch schlimmer: Mit 27 Zügen werden von der "Front" und auf persönlichen Ruf des Präsidenten Iliescu im FERNSEHEN, Bergleute aus dem Schiltal und aus Craiova, aus Resita nach Bukarest gebracht, weil die Polizei versagt habe.

1. Mai 1993. In Leipzig gibt es wieder Montagsdemonstrationen, jetzt gegen den den Westen. Eine Überlegung ist es schon wert: waren die armen Toten von 89 überflüssige Opfer? Da das System auf jeden Fall hinweggefegt worden wäre - vom Zeitgeist? Wer ist dieser Gott?

9. Mai 1993. Ich überlege einen Text über einen Dichter, der nun vom Nathan zum Shylock wird. Kein Nathan mehr, der er meinte gewesen zu sein durch Exil und Leid, nein, er hat nun etwas ANDERES auf der - gespaltenen - Zunge.. Ich plane eine Figur, ein Alter ego. Auch Tabori in seinem neuen Stück "Weismann und Rothgesicht" (Theater Aalen, 50 Jahre Machtergreifung) bringt so eine Figur auf die Bühne: Einen, der völlig von allem entblößt ist, was Leben lebenswert macht, so daß das Sterben als Erlösung erscheint. Wie ausgesetzt auf offenem Meer, nackt, hilflos, todgeweiht im Wasser. Und so entdeckt er völlig vom Selbstbild frei, daß er zwar Schlimmes ertragen hat, aber selbst auch schlimm ist. Nichts mehr hält ihn. Er verteidigt sich nicht mehr, wozu auch. Er wird kleinmütig und böse, unsicher, ohnmächtig und aggressiv.

Ein "umgekehrter Identitätskonflikt" wie bei Gregor Samsa oder Gantenbein: aus totaler Sicherheit ist er plötzlich herausgefallen, aus der Selbstgewißheit, nicht nur aus der Rolle, dem Beruf, sondern er hat auch die Überzeugung und ein Von-sich-selbst-überzeugt-sein verloren, er fühlt nun das Desaster einer fremden - oder ist es die eigene miese Haut? Aus der Haut zu fahren - dazu hat er keine Kraft und keinen Mut mehr. So wird er zum häßlichen Käfer. Verunsicherung total. Und der alte Minderwertigkeitskomplex, das Kind, das verschüchterte kommt hoch. Bisher hat er aus dem Exil, der Sondersituation heraus gelebt. Jetzt hat er nichts mehr zu bieten. Jetzt wird er beherrscht vom Egoismus, denkt nur an sich selbst. Erstickt im "Normalen". Der Tempel ist weg. Jetzt möchte er Doktor oder Professor sein. Und er ist nicht gütig, liebt nicht, schirmt sich ab. Eifersucht und Neid das vorherrschende Gefühl. Kämpft er noch um Güte, hat er noch sein schlechtes Gewissen manchmal, oder hat er aufgegeben, sagt wie andere auch - "da kann man nichts machen" oder "dies ist der Lauf der Welt", alles ist so wie es ist. Nichts bleibt, es bleibt die Ohnmacht, das Aufstampfen oder Abstumpfen, bestenfalls: - kindlicher Trotz. Das Selbstbild ist zerstört. Die Motive für seine Existenz ! Hier etwa, so sind wir angetreten hier, rief er Jann zu. Und einmal auf einem Spaziergang, hatte sie früher einmal sogar gesagt: Ich bewundere deine Konsequenz, wie du dich gegen die Bürger und ihren Lebensstil wehrst. Ist er jetzt selbst einer von denen geworden, gegen die er früher meinte, anschreiben und auch "an-leben" zu müssen.

Zur WILDEN DESILLUSION: Szenen dazu. Einer erfährt die Wahrheit (zufällig?) - Abel schlägt Kain moralisch, Kain ermordet darauf Abel wirklich, denn der beweist ihm seine Miesheit täglich.

Und dann entschließe ich mich doch für eine Kleist-Version dieser gegenwärtigen Stimmung, da wieder nur noch das Endgültige als "letzte Freiheit" im totalen Scheitern jeder Hoffnung, als LICHTBLICK möglich zu sein scheint; doch ists nicht mehr nur wie damals ein Einzelfall, sondern allgemein geworden wie der Tod:

(AB HIER STREICHEN: Um es zu sehen, ließ er sich in Würzburg operieren, er war angesteckt worden in Momenten des höchsten Entzückens, Operation in aller Heimlichkeit, die er immer machte, aus allem, das Verborgene, um die Wahrheit nicht zu stören. Und an Wilhelmine, seine Braut, schrieb er unter dem vernichtenden Einfluß des Königsbergers nach Berlin: Wenn alle Menschen statt der Augen grüne Gläser hätten, so würden sie urteilen müssen, die Gegenstände, welche sie dadurch erblicken, sind grün und nie würden sie entscheiden können, ob ihr Auge ihnen die Dinge zeigt, wie sie sind, oder ob es nicht etwas zu ihnen hinzutut, was nicht ihnen, sondern dem Auge gehört. So ist es mit dem Verstande. Wir können nicht entscheiden, ob das, was wir Wahrheit nennen, wahrhaft Wahrheit ist, oder ob es uns nur so scheint.

11. Mai 1993 ... das blendende Licht schimmert durch, und dann diese enorme Flucht von Spiegelsälen, deren Wände silbriger und silbriger werden, und ich geh jetzt dem äußersten Punkt zu. Ich weiß, ich schlafe nicht, seh die weiße Wand noch, meine Hand, doch sie wird unwirklich, als gäbe es sie nicht, die Flimmerhärchen ganz groß zwar, nah, doch sie sind ja wie im Traum. Und ich weiß, auch sie können mir nichts anhaben, sie müssen dort zurückbleiben, wo der kleine Vernehmer ist, dieser Hund, der schallend lachte...

Ich lese in den von zu Hause mitgebrachten Gefängnistagebüchern, es ist die Halluznation eines im Bunker eingesperrten gefolterten und gequälten Menschen. .

12. Mai 93. Besuch bei Berman Fischer. Ich denke an Freuds "Traum eines Gefangenen". Berman kannte Freud. Freud war ein "einfacher Mann", als Berman ihn einmal in der Berggasse in Wien besuchte, spielte Freud die ganze Zeit mit den Kindern.

19. Juni 1990. Abschied von Procida. Polypen-Essen am Strand in einem kleinen Lokal, eine Terrasse direkt am Wasser. Die Aura des Sommers ... mit nackten Füßen im Sand, leises Plätschern des Meeres, Sonnenuntergang; wir waren in Ischia gewesen, hatten in den Thermen gebadet, fühlten die wohlige Müdigkeit wie Samtblei in den Gliedern; es gibt diese Nähe noch, dachte ich. Es war "gemütlich", und Annamaria Galli, die Leiterin des Übersetzerkollegs, spricht dazu noch begeistert von meinem Buch ("Vaterlandstage"), das sie gelesen hat. Das sei nicht so glatt erzählt, wie die meisten deutschen Romane, meint sie, sondern ein "Assoziationsgeflecht". Dann aber kommt eine harte Kritik: nach der Lektüre habe sie den Autor gerne kennenlernen wollen, jetzt aber, nachdem sie ihn kenne, enttäusche er sie. Ich sage betroffen: Mündlicheit ist Verblödung! Nur die Schrift transportiert Wahrheit, beim Reden mischt sich jeder ein in die Intelligenz der eigenen Sprache, stört und zerstört sie. Und Kleist? fragt sie ironisch.

19. Juni 1993. Ich blicke zurück, und ich sehe die Parallelen: Was Italien ruiniert, wird auch mein ehemaliges Land levantinisch ruinieren! Gespräch mit Francesco Donfrancesco. Was hat Italien ruiniert: die Schmiergeldhierarchie (Geld, Geld, Geld!) Tangenti. Das Türkische: BACSIS. So wurde einem Unternehmer eine Straße zu bauen aufgetragen, die gar nicht nötig war. Oder ein Unfähiger erhielt einen Professorenposten, nur weil er Parteimitglied war oder Mafia-Freunde hatte. Jede Effizienz wird so ruiniert, alles lahmgelegt. Ähnlich wie im Osten.

28. Juni 93. Gespräch mit Mario Pezzella, Hochschullehrer in Pisa. Die Geständnisse in Schauprozessen seien verständlich, sagte er: Man habe sich schuldig gefühlt.

Ich stimme zu: - In der Stalinzeit habe ich mich in meinem Ostleben auch schuldig gefühlt, sagte ich: ähnlich wie Tasso der Kirche gegenüber, weil er nicht glauben konnte. Seine Selbstanzeige. Sein Wahnsinn. Ich kann das verstehen. Im Kommunismus ist die stärkste Gewalt das mißbrauchte, fehlgelenkte Glaubensbedürfnis. So hab ich mich schuldig gefühlt, weil ich meine Zweifel hatte, weil ich das "Absolute", also die soziale Revolution nicht engagiert genug mitgemacht hatte, mich letztlich unfähig gefühlt hatte - auf allen Ebenen, das Unvollkommene am Staat, das Unrecht, die Verhaftungen, die Securitate usw. mit "Klassenkampf" und notwendigem Kampf wider die "Feinde" zu rechtfertigen, war mir doch genau bewußt, daß diese "Feinde" auch in mir selbst waren, ja, meine Substanz ausmachten. FEIND also, der ich wirklich war! So schloß sich ein diabolischer Zauberzirkel. Und ergab ein seelisches Inferno. Aber es war schlimmer: ich wagte es mir gar nicht zu erklären, und schon gar nicht, es mit jenem hehren Ziel zusammenzubringen, sondern haßte diesen Staat und seine Verbrecherpartei insgeheim bis in meine Träume; das Unbewußte war davon infiziert. Diabolische Erklärungen und Absicherungen dieser allen gemeinsamen Komplexe lagen in der Ideologie bereit: und der Zauberzirkel schloß sich wieder: meine Zweifel, meinen Haß führte ich dann auf meine "ungesunde Herkunft" zurück, diabolisch genug: alles was an biographischer Schwäche, an persönlicher Schwäche da war, zu Gunsten des Systems und für Schuldgefühle eingesetzt werden konnte. So wars auch bis hinein in die Verstrickungen, daß ich als solch ein "idealistischer" Stalinist Kollegen bekämpfte, da sie dem aufgezwungenen Schema gemäß nicht "richtig dachten" - aus Herkunftsgründen, wie ich meinte. Dabei sprachen sie aus ihrer Substanz heraus, ich aus meinem aufgesetzten diabolischen Gedankengebäude, das wir auch noch "Überzeugung" nannten, und wo ich also ein "Überzeugter war! Alles nur ein seelischer Zwang, denn eigentlich war ich ein unpolitischer Mensch, wollte in mich selbst und in mystische Literatur- Phantasien über das Rätsel des Daseins versinken, dort fand ich meine Schwingungsfähigkeit wieder, die vom Alltag gestört und unterbrochen wurde, daß mich Ekel überkam. Doch hier entstand dann wieder Schuldbewußtsein, weil ja all diese privaten Träume als bindungslose Dekadenz hart abgelehnt wurden. K.s Verhaftung in Freiheit, die unsichtbare Verfolgung, war ein genaues Abbild meiner Lage.

- Doch im Westen ist es umgekehrt, sagte Pezzella: da ists der "bürokratische" Reflex in K., der alles abblockt, da jeder ein Komplice mit dem innern "Verbraucher"-System ist, das alles aufbraucht und vernichtet, es läßt schmerzlos und leer den innern Prozeß nicht zu, der eine Selbstauseinandersetzung, ein Gericht ist! Alpträume, seltsame absurde Begegnungen usw. treten nur solange sich die Psyche noch dagegen wehrt in Träumen auf.

25. Juli 1993. Joachim Kaiser in der Südddeutschen Zeitung über Reiner Kunzes "Tagebuch eines Jahres": prinzipiell müßte ein Tagebuchschreiber bei einem "literarischen Tagebuch", falls nicht genug erregende "private Erlebnisse vorhanden oder ein unerschöpflicher Reichtum an kulturkritischen Einsichten" da seien, eben "strukturbildende Elemente", etwa "Handlungsstränge", die das ganze durchziehen, einbauen; Notizen sollten dramatisch angeordnet sein und zugespitzt werden, schließlich sollte etwas da sein, womit sich der Leser in Sympathie verbündet, woran er zumindest Anteil nimmt. Weiter vergleicht Kaiser dieses neue Tagebuch Kunzes mit den "Wunderbaren Jahren", wo Druck und Spannung des Erlebten im Osten eben von vorneherein alles dramatischer, interessanter auch unmittelbar allgemeingültig und historisch werden ließ. Im "rührigen" Westen gibt es nur noch Privatheit oder Abrechnung mit Vergangenem, einer Zeit, wo das eigentliche Leben gewesen war, und auch für immer geblieben ist: die Gegenwart. Erst 1989 brach eine neue Dramatik, die die alt war, auf.

26.Juli 1993. Ich beschäftige mich mit Louis Althusser, dem französischen Kommunisten, der mir wie ein Beispiel für unsere heutige innere Lage vorkommt. Ich habe mir seine Lebens-Beichte "L`avenire dure longtemps" gekauft. Mario Pezzella hat mich darauf aufmerksam gemacht. Giuliana K., die Florentiner Analytikerin, schreibt über den unglücklichen Franzosen... wie eine Rache am Ideologen ist der Aufstand des KÖRPERS.

...er habe noch nie eine Frau geküßt (mit dreißig!) und sei überfallen worden von Gier und Geilheit, und da hätten sie dann gevögelt, eine ganz neue Sache sei das gewesen, überraschend und gewaltsam. Doch als sie gegangen war, da habe sich ein Abgrund an Angst geöffnet, der sich nie mehr schloß.

27. Juli 1993. Doch die Fortsetzung davon , die ist gar nicht aus, die ist äußerst konsequent, die ist auch gebaut, sogar berührbar, und sie ist anfassbar, auch bei ihr gibt es den totalen "Selbst-Vater", freilich minus Hoffnung und Moral:

Ich erinnere mich an einen Science-Fiction-Film, der bald Realität sein wird, und der mir Schrecken eingejagt hatte: Eine Familie, dann ein junges Liebespaar war da zu sehen gewesen, in unterirdischen Wohnungen eingeschlossen, konnten sie sich nur auf Entfernung mit "Datenhandschuhen" und in "Datenkleidern" und auf Glas-Distanz berühren, nie körperlich, und sie sahen sich nur noch auf einem riesigen Bildschirm, der nahm eine ganze Zimmerwand ein, es war eine faßbare TOTALE: Fernsehhalluzination, und sonst Nichts. Ende des Körpers. Im häuslichen und beruflichen "Cockpit", der "Luxuszelle" eines telebewußten Solipsismus - der Krüppel Mensch. Wäre nicht hier die Aufgabe der Literatur, anzugehen wider diese furchterregende "Utopie", die Wirklichkeit zu werden droht? Die Nähe, diese hautnahe Berührung, ich greife in die Maserung des Travertintisches, fühle Ritzen, Kühle rauh an den Fingerkuppen , diese Nähe zu bewahren, aufzubewahren, zu retten?

Agliano, 8.Juli 90. Der "Ameisenhelm" um den Kopf, ein Ring der Taubheit. Janns Eltern sind hier. Ausflüge zu Michelangelos Marmorsteinbruch. Zu Ariost in Castelnuovo/ Garfagnana. Und zum Sassi-Tal, wo Rudolf Borchardt eine Hütte hatte, und wo er gemeinsam mit Hofmanns- thal Berg- Gras- und Blumenräusche im Frühjahr erlebte. Ich erzähle von Ariost, der so zerstreut gewesen war, und immer nur im Kopf existierte, auf die Füße nicht achtend, daß er, so heißt es, einmal in

Agliano, 9. Juli 1990. Tägliche Arbeit an den Bildmeditationen zum dritten Sixtina-Band, eine Dokumentation der Renovierungsarbeiten. Daran halte ich mich jetzt fest, das Alt-Gesicherte über die Verzweiflung am Glauben beim Buonarroti springt mir helfend bei. Ich bringe noch die letzten Korrekturen am letzten Bild der Sixtina an: Jonah. Und dann bin ich "entlassen" am leeren Schreibtisch. Ich hatte mich an diesen "Sinn" vier Jahre lang geklammert.

Agliano, 22.Juli 90. Helga Königsdorf in der ZEIT: schreibt über den spürbaren historischen Abschied. Daß es vieles, etwa die DDR, das Westgeld, die alte Bundesrepublik usw. nicht mehr gebe. So auch keine Fata Morgana mehr, also keine Hoffnung, weil alles gelöst zu sein scheine, ohne daß wirklich etwas gelöst ist; eher sei alles übergangen worden; und die Wirklichkeit nun viel grauer als der Traum von ihr. Auch kein Widerstand scheint mehr möglich zu sein , weil jetzt wirklich alles so ist, wie es ist.

27.Juli 93. Marciana Marina/ Elba. Gestern im Hafen. Abends viele Deutsche. Erstaunlich, wie viele Nationen unterwegs sind; inzwischen Spanier, Polen und Tschechen, nun auch Ostdeutsche. Beobachte das Treiben der Ankermanöver und Abendvorbereitungen. Schön das weite Wasser. Der Berg ist von Gewitterwolken schwarz.

Nachts höre ich andauernd den Namen: Raul Gardini, Raul Gardini und sehe Bilder vor mir. In der Zeitung Raul Gardini auf seinem Segelboot "Moro di Venezia", Raul mit Andreotti, mit seiner Frau Idina Feruzzi, die ein altes intelligentes Hexengesicht hat, mit seiner Tochter Eleonora. Er, immer lachend, ein Partylöwe und Schönling, markanter Mann mit vielen Frauengeschichten. Er hat ein Agrarimperium in Argentinien, dafür bekam er den Dr. hon. causa Agraria der Universität Bologna. Man sieht ihn mit Doktorhut und Mantel. Er war ein Abenteurer, hat Milliarden an Bestechungsgeldern an Parteien gezahlt, so seine Geschäfte gemacht. - Der ost-ähnliche Umbruch in Italien, eine Revolution von oben freilich, fordert seine Opfer: Gardini hat sich mit einem Revolverschuß in seinem Arbeitszimmer ins Jenseits befördert, wie der Butler, der ihn morgens sterbend auf den Bett liegend fand, berichtet. Ein anderer Industrieller, der über ein Monat in der Isolationshaft lag, hat sich mit einer Plastiktüte, die er sich über den Kopf stülpte und zuzog, das Leben genommen; all diese Fälle sind Resultat der "neuen Zeit", in Italien: Kampf gegen die Mafia und die unsägliche Tangentopoli.

Öffnung. Doch in welche Richtung? Es scheint zu fallen, was nur konstruiert ist, auch konstruierte Macht, sogar konstruierte Humanität , nicht nur im Osten: Lügen der Politik, der Wirtschaft, die mit der Mafia "arbeitete" und sich hochmoralisch gab. Also kommen wir zu einer elementaren Wirklichkeit und sogar Wahrheit und müssen diese aushalten?

Für den Kroaten Vladimir Biti, Professor in Zagreb, ist "Geschichtsbemächtigung", also das Elementare auf jeder Ebene, das Elementare auch in der der Geschichte nach 89 in Bewegung gekommen. Und er zitiert E. Lämmert/ P. Glotz: "Die Zukunft der Aufklärung", heute wolle man nicht mehr verunsichernde Kritik und emotionale Irritation, sondern eindeutige Sicherheit und Selbstgewißheit, das was IST. "Nicht weltbürgerliche, sondern elementar partikulare Bedürfnisse" wollen befriedigt werden. Und Alain Finkielkraut verteidigt sogar diesen Expansionsdrang der 'kleinen Völker" aus elementaren Gründen.

Ivo Andric, der Nobelpreisträger hat Bosnien zu einem Schauplatz der Weltliteratur gemacht. Symbolisch allerdings die Brücke über die Drina, die diese alte blutige Grenze: Osmanenreich - Europa. Islam -Katholiken trennt.

Auch ein anderer Autor, der Kroate Miroslav Krleza hat in seiner Geschichtsphilosophie ("Die Fahnen") längst die Gründe für den heutigen Konflikt erarbeitet. Stanko Lasic beschreibt sie in Gerhardt Csejkas "Neuen Literatur", die eben erschienen ist. Es wird klar, wie wichtig inzwischen diese Explosion der Peripherie für Europa geworden ist. Krleza geht davon aus, daß alles sein Gegenteil schon in sich hat. Der Andere im "Herzen des Ich". Jeder geschichtliche Organismus braucht den andern, in dem er sich selbst erblickt, wie umgekehrt auch, so daß keiner den andern vernichten darf, ohne sich selbst auszulöschen. Dies ist jetzt in Jugoslawien der Fall. Diese Gespaltenheit werde mittels einer Scheinsynthese zwischen gewalttätiger Praxis und idealer Moral erreicht.

Getarnt werden die Massaker und Gewalttaten mit Moral. Tragik oder Karneval. Im Mittelpunkt: Europa. Es hat 3 Kreise: Zentrum, Peripherie, Ödraum. Angeblich leben im Ödraum nur Barbaren und Menschenfresser. Das hatten ja auch die Spanier bei der Conquista berichtet, um ein Alibi für die Plünderungen und den Mord an den Eingeborenen zu haben. Heute sind es Zigeuner, immer wieder die Juden, ewig die Dritte Welt, aber auch ein Teil des Wilden Ostens. Zur Peripherie gehört das ehemalige Mitteleuropa. Alle schotten sich ab, wollen ihren Status behalten. Die Peripherie wartet und antichambriert, um "anerkannt" zu werden. Imitiert das Zentrum aus dritter, vierter Hand... Ersatzzentren entstehen, es herrschen Ungeduld und Nervosität.Und vor allem, Abwehr des Ödraumes, Angst vor dem Rückfall in den Ödraum. Dort herrschen Hunger und Elend. Einzige Hoffnung: - Peripherie zu werden, und sich am Zentrum zu rächen.. . Zum Zentrum sagt Krleza: es töte viel grausamer als Hitler mit Hilfe der Banken. Und erteile Peripherie und Ödraum gute Ratschläge in Humanität. Hochnäsig ist dieses Zentrum vor allem und Kolonialismus- gewohnt. Seit 200 Jahren setzt es eine heilige Triade von Marktwirtschaft, Demokratie, Liberalismus ein, und tritt die übrige Welt mit Füßen. Wer das anerkenne, kriege ein Zeugnis in gutem Betragen, so Krleza: Diese Triade sei viel wirkungsvoller als der Eiserne Vorhang. Wenn auch unsichtbar, habe es diese Trennwand immer gegeben: "Europa ist ein Monsterwesen, das Mozart spielt". - Die Nutzanwendung wäre, diese Wahrheit anzuerkennen, sich danach zu verhalten. Nicht "idealistisch", sondern wahrheitsliebend-aggressiv.

Befreiung sei unmöglich, denn jeder Kreis sei gespalten in Beherrscher und Beherrschte, Reiche und Arme. Und nie käme es zur Solidarität zwischen den Unterdrückten der verschiedenen Kreise, eher zwischen den Herrschern. Ist es nicht so: die abgeschotteten Sphären, die dann noch in "Nationen" und Klassen gespalten sind, schaffen die Zellen und Käfige. Nationen sind harte egozentrische Organismen, die sich entwicklen und abschotten müssen. Und immer sind es dominierende Nationen, die die andern unterwerfen, beherrschen. Auch die Ethnien. Die Ethnien freilich haben einen Vorteil: nämlich den der doppelten Zugehörigkeit.

Wie wir sehen, ist diese Minderheitenverstreuung in Jugoslawien heute tödlich.

Doch vor der grauenhaften Wirklichkeit etwa eines serbischen KZ zerfallen diese Innendeutungen. Oder etwa vor dem Einbruch der Tschetniks in ein moslemisches Dorf, wo sie wahllos Frauen und Kinder und Alte abschlachten; bevorzugte Mordart: das Durchschneiden der Kehle oder das langsame Verblutenlassen des Opfers - als wäre es ein Lamm. Es gibt unzählige Zeugenberichte darüber, auch Selbstbezichtigungen von solchen Mördern. Oft werden aber auch Gefangene gezwungen, die schrecklichsten Mordtaten an ihren Leidensgefährten zu begehen; etwa den Ärmsten die Hoden "abzubeißen" oder sie zu "schlachten".

Ich erinnere mich an einen serbischen Komponisten auf Schloß Solitude, mit dem ich einen Abend verbrachte, der meine Bücher gelesen hatte; er behauptete, alle diese Greueltaten seien nichts anderes, als "Feindpropaganda", und der Westen falle darauf herein, überhaupt der Westen, er sei ein Feind der Serben und ein Freund der Kroaten und Moslems. Als ich ihn daran erinnerte, daß auch bei den deutschen KZs von "Feindpropaganda" die Rede gewesen war, um die Nachricht zu vernichten, bekam er einen Wutanfall.

28.Juli 93. Nachts eine Autobombe in Mailand, fünf Tote; und zwei Tote in Rom. Der Krieg, nein, die Revolution von oben in Italien geht weiter. Eine ganze politische Klasse, die ja eng an die Mafia gebunden war, wird beseitigt. Gardini gehörte dazu, genau wie der ehemalige Präsident von ENI, des Staatsholdings. Ich höre es auf der Promenade des Hafens in Marciana aus einem Autoradio. Dann lese ich in der Repubblica. Cesare Garboli kommentiert die beiden Selbstmorde. Gardini sei eine Art sportlicher Held gewesen; Meer, Kraft, Selbstbewußtsein, der keine Niederlage duldete. Und um nicht in Handschellen abgeführt zu werden: (diese Vorstellung wäre völlig unmöglich gewesen für ihn), nimmt er die Pistole. Die Milliarden, die bleiben weit zurück, die Geschäfte sind in diesem "metaphysischen", der Schande zuvorkommenden "Helden"- Akt, unwesentlich, und doch gehören die Gelder auch dazu, sie sind Resultat massivster Taktik und getrickster Geschäfts-Moral. Die Plastiktüte des Cagliari dagegen im Gefängnis ist wie Blei, der Mann verspätet und unfähig zu erwachen; dabei schrieb der prominente Häftling Gedichte; nach Garboli verraten sie, daß dieser Mann keine Identität hatte, weder vorher noch nachher, und der Tod ihm auch keine mehr geben kann. Garboli fragt, was sind das für Leute, die da oben, die nur durch Privilegien eine Art lukrative Maske erhalten, die nicht wissen, wer sie sind, verantwortungslose Nihilisten, die auch nichts können, und doch diese Macht haben! Ist es nicht ähnlich wie im Osten? Diese unfähigen Nomenklaturen sind austauschbar und können nur mafiotisch überleben: mit Zwang, Drohung, Zensur, Bestechung und blutiger Gewalt.

Die deutschen Bürokraten haben sich weniger zu Schulden kommnen lassen, es gab keine Mafia. Allerdings, Zweitausend haben als IMs mit dem Osten ihre Geschäfte gemacht.

Ist dagegen der Tod von Janns Tante, einfach ein ganz kleines Ereignis? Sie wurde heute nach strengem Ritual der Korntaler Brüdergemeinschaft beerdigt . Sie hat ein Testament hinterlassen, zu öffnen nach meinem Tode. Wir wissen nicht, was drinsteht. Es interessiert mich wenig. Bin ich "unnormal"? Für die meisten wäre es zentral. Auch Jann interessiert es wenig. Doch aus jenem Interesse ist die Welt gebaut. Und in Stuttgart ist der "interessierte" Teil der Familie AUCH auf dem Sprung.

29./30. Juli 1993. Gestern Überfahrt von Marciana nach Korsika. Glattes Meer, schwacher Wind. Delphine vor Korsika. Wie Seide ist das Wasser über ihnen, sie, wie Schatten, mit Händen zu greifen. Drei Delphine schwimmen wie lachend dem Boot voraus, einer legt sich wohlig auf den Rücken, man sieht den weißen Bauch. Ich pfeife, rufe. Als verstünden sie, wenden sie sich mir zu. Wie im Paradies - zehn Meter weiter springen zwei wie Kunstspringer im Takt aus dem Wasser. Eleganz. Ich fotografiere pausenlos auch die Delphine unter Wasser. Jann und ich - seit wir den kleinen schwarzen Hund Circel haben, lieben wir alle Tiere. Auch Jann beginnt mit ihnen zu sprechen, wirft ihnen Brotstückchen zu, doch sie kümmern sich nicht darum, signalisieren nur Neugierde und Spieltrieb. Vor zwei Jahren hatten wir genau an der gleichen Stelle ein Delphinerlebnis gehabt. Wie sich die Bilder überlagern, verdichten - je mehr Jahre vergehen. Es ist oft wie ein Déja-vu.

12. August 93. Morgens im Dorf Marciana. Genaue Umrisse: eine junge Frau mit Strohhut auf einem Fahrrad, ein Alter mit Hund an der Leine, eine Alte in der Küche hinter Jalousien. Momente "gelebt"? Und der kleine Hund schnuppert bodennah am Abfall. Ansichtskarten vor einem Tabacchi verdoppeln den leeren Poetenturm, 17. Jahrhundert. Kein Windhauch. Die Leute kaufen ein. Der Blick zum Poetenturm geht über sie hinweg, bleibt an der Ansicht hängen, es ist mein Blick, der mich trennt, der Augen-Blick ist abgezogen von dem, was Leben heißt: 8. August 90: eine junge Frau auf einem Fahrrad, ein Alter mit Hund, eine Alte in der Küche hinter Jalousien. Circel schnuppert bodennah am Abfall. Ansichtskarten vor einem Tabacchi verdoppeln den leeren Poetenturm, 17. Jahrhundert. Kein Windhauch.

Elba, 13. August 93. Das Meer bei der kleinen Insel Paolina: scharf eingestellte Momente auf dem Boot, Sichlieben auf einer Matratze und schwankendem Boden; du wirst ein wenig blind, und glaubst mal schwarz, mal weiß zu sehen. Auch rot. Dann Schwimmen im Meer, glasklargrünblau hell, Grund mit Gras, und eine Höhle in der Nähe. Die Höhle ist mauvefarben, mauve Labien und immer naß, schwimmend erreichst du sie, Stein, Fels, Wasser plätschert in der Höhle, schlägt an die Wände. Auszukosten während es geschieht, beobachtet wird es zurückkommen, hier ist alles noch ungedacht: diese Höhle, mauve, die Labien, welch eine Sprache für den einfachen Stein, der mich nun zu sehen scheint, ungestört liegen unzählige weiße Muscheln am Grund. Und wenn ich nun tauche, MASKE vor dem Gesicht, sehe ich den Grund, und sehe von unten noch mehr: die Farbe der Oberfläche. Und muß mich gegen den Strich zurückschreiben, nach dem Schwimmen, nach der Liebe, alles immer nur nachher. Zurückleben ist unmöglich, zurückschreiben: Ja.

Der Augen Schlitz zeugt jetzt wieder

den Himmel/ so liege ich oben

über mir rückwärts der Boden

Und wir nennen es Liebe

einer Bewegung

Ungeborenes zugleich.

Heute ist der 13. August.Vor mir taucht das bekannte Bild des Mauerbaus auf: Man kennts: Ein Maurer mit Kelle und daneben der Grenzer mit Maschinenpistole. Zwischen Bild und Erfahrung ein Abgrund. Verquer im Osten, immer das Gegenteil zu denken von dem, was die Partei sagte, obwohl sie im Prinzip Recht hatte, das Prinzip freilich erschlug alles, die abstrakte Wahrheit erschlug die Wirklichkeit, deckte alles zu. Oder war eine Mauer. Brachiale Gewalt. Und doch - sie sei wichtig gewesen "zur Erhaltung des Landes" und seines moralischen und geistigen Elends. Freilich, das ganze Land war der Körper einer falschen Idee. Diktatoren und Dichter: Aufstand gegen die Natur, das Leben, die Geschichte, weil sie so nicht zu akzeptieren sind, wie sie wirklich sind (und sind doch da/ und nicht nur Namen). Dieses kann gewußt sein, ohne daß es realisierbar ist, denn die Wahrheit hat mit der Wirklichkeit wenig zu tun, sie dient als Orientierung in diesem Spannungsverhältnis; unmittelbar zur Wirklichkeit gemacht, wird sie zur Lüge.

So konnten die Ostdeutschen durch die Fernseh-Bilder viel über den Kapitalismus erfahren, sagt Heiner Müller, "aber sie glaubten es nicht", was sie sahen. Jetzt lernen sie nach, erfahren es am eigenen Leib, was einst nur abstrakte Wahrheit war, nämlich wie das Leben ist, das gilt, und nicht akzeptiert werden kann. Schlaff ist das Spannungsverhältnis geworden und müde, sehr müde, aussichtslos, ja aussichtslos ist es geworden; Weil es keine Mauer mehr zum Schleifen gibt!

Und die Wahrheit, daß Wirklichkeit Glitzer, Geld, Gewalt, Betrug ist, daß diese Wirklichkeit ethisch nicht vertretbar ist, diese einfache Einsicht wird vergessen, als wären wir nun "erwachsen geworden", das Unvermeidliche zu akzeptieren, das Opportune zu tun, gut im eigenen Müll und weich verpackt. Und das Wort "Kapitalismus" klingt, als wäre es ein verstaubtes Propagandawort. Oder es ist so offensichtlich "das Leben", daß man sich hütet, es als etwas Besonderes anzusehen und auszusprechen? Das war früher anders.

Elba, 14. August 90. Ein merkwürdiger Traum: ich war zu Hause bei der Familie Ceausescu, der Tochter mußte eine Spritze gegeben werden, die Eltern waren besorgt. Ich sehe nur dieses weiße Bett und die Haut der Tochter. Mein Unterbewußtsein weiß also nicht, daß die Alten erschossen worden sind. - Und ich höre sie fast höhnisch lachen. Immer wieder kehren sie an jene Orte zurück, wo wir noch nie wirklich waren, in uns ist der Ort wirklicher: am Fluß oder an den alten Brücken wartend liegen, bis der Tod die Träume endlich vertreibt, die Orte sind ja längst tot, und warten nicht mehr. Aber, was wartet denn da, was so übergangen und versäumt wurde?

Tyrrhenisches Meer/ Viareggio, 3./4. August 1993. Gestern von Korsika nach Capraia schön gesegelt. Übernachtet in der Hauptbucht, Cala maestra. Abends bei Beppone gegessen. Der Wohlstand der Westler ist zum Teufel. Sonst war es schwer, hier einen Platz zu finden, diesmal sind nur zwei Familien als Gäste da. Der Blick von der Terrasse aufs alte Gefängnis und denTurm ist einmalig.

Es ist also vorbei mit dem Luxus. Die Italiener haben begonnen, ihre großen Räuber zum Teufel zu jagen. Vielleicht beginnt doch wieder eine reelle Zeit wirklicher Werte.

Agliano, 5. August. 93. Es ist ein erregendes Erlebnis, die Tage zu vergleichen. Nichts, nichts ist vergangen, sage ich mir - und freue mich. Ich schreibe den vergangenen Tag wieder ab. He, Plagiator hier. Und bin erstaunt, wie wenig ich weiß von der andauernden Wiederholung, von der Wiederkehr der gleichen Ereignisse; Vergessen hilft:

Lucese, Sonntag, 9. September 1990. Fahrt nach Gombitelli, einem Bergdorf mit gotischen Sprachresten, wir wandern dann zu Fuß zur Kapelle von Lucese (unter Pinien). Auf allen Fußmärschen sind die Gedanken schneller. Ich spreche mit Jann über neue Projekte, Autorenporträts: Baudelaires Tod im Pariser Haus seiner Mutter. Celans letzte Augenblicke, bevor er in der Seine versank. Hölderlin in den Folterkammern der Psychiatrie: der Heilanstalt Authenriets. Fondanes Todesmoment in der Gaskammer. Die Alterskrankheit Jean Amérys. Mit dem Altern verschwinde langsam die Außenwelt. Améry schreibt, Auschwitz sei in der Jugend leichter zu ertragen gewesen, als der Alltag im Alter.

Pieve/ Viareggio 7. August 1993. "Gestern" las ich am Strand, Costa dei Barbari, es war sehr voll, das Wasser dreckig, las Lessings "Erziehung des Menschengeschlechtes". Die Frage, ob die unendliche Vollkommenheit in einem einzigen Leben erreicht werden könnte. Die Ungeduld zerstört alles. Wozu die Natur Jahrtausende braucht, soll sich in einem Augenblick, in einem kurzen Leben ereignen? Lessing: "Warum sollte ich nicht so oft wiederkommen, als ich neue Kenntnisse, neue Fertigkeiten zu erlangen geschickt bin? Bringe ich auf einmal so viele weg, daß es der Mühe wiederzukommen etwa nicht lohnt?" Dies sagt der glasklare Verstand: "Und was habe ich denn zu versäumen? Ist nicht die ganze Ewigkeit mein?" Wer das glauben könnte. Seine These, daß das, was mich angeht, mich nur in der Form einer Vergewisserung erreichen kann, die von derselben Qualität ist wie das zuständige Aufnahmeorgan, also die Vernunft. Und für ihn ist es gegeben mit diesem Gedanken, den er beglaubigt. Helmut Thielicke bringt im Nachwort einiges dazu: Lessing im Streit mit der Orthodoxie, die ihren Unglauben, der durch die Hölle "historischer Anfechtung" erzeugt, nun mit diesen Mitteln des historischen Beweises den eigenen Unglauben bekämpft. Unwahrhaftig. So "am Faden einer Spinne, die ganze Ewigkeit aufhängen". Das Unbedingte läßt sich eben nicht auf Bedingtes gründen. Und im Bereich des Geistes ist jede Ausflucht und Flucht verboten. Es kann nur das Tiefste sein, wie bei Hölderlin später: das Eigene, Subjektive, der Einzelne, denn "was im Bannkreis des Kontingenten bleibt, kann niemals den Grund meiner Gewißheit, meines Glaubens, insofern meines ewigen Schicksals bilden." (Thielicke). Nicht zufällig sind heute Kontingenz-Analyse und Zufälligkeitsanalyse Trumpf . (Rorti, Marquart u.a.) Das gefährliche Subjekt soll abgeschafft werden.

Ich erinnere mich an einen für mich entscheidenden Tag in einem Dialog mit einem sehr schwierigen Freund, und das Schöne am Tagebuch ist, daß die Erinnerung dann so konkret, wie zum Greifen nah sein kann, ein aufgeschlagenes Buch, und als wäre keine Zeit vergangen, fällt die Trennwand, als wäre es gestern gewesen; diese Wiederkehr :

Pieve, 13./ 14. August, 1991. Post erledigt. Ein ganzer Stoß. Darunter mein alter Kollege aus der Bukarester Zeit. Über den Tod seines Sohnes in Kirkuk, erschossen von Soldaten Saddam Husseins. Gad war für die Kurden eingetreten. "Nänie" des Vaters:

"Es war kein Unfall, es war nicht sinnlos und nicht absurd - es war sein eigener Tod, in der Logik seines jungen Lebens. Der Tote will keine Trauer. Er will weitergelebt werden, von allen, die sein Ende betroffen macht. Weiterleben kann ihn nur, wer wie er für die Minderheiten eintritt, für die Schwachen und Unterdrückten dieser Welt. Ich klage um die Kraft und den Mut, die mit ihm verloren gegangen sind. Ich bleibe an seiner Seite."

Auf diese Nänie habe ich notiert: Als er noch nicht da war/ jetzt nicht mehr da- / zwischen liegen wir/ noch immer vorhanden, unfähig/ halb im Schlaf Vergessen/ täglich, die Schüsse.

Wenn wir fragen, was sind/ Opfer, wissen wir es nur/ nah, im Schmerz, ein Ich, und wie Opfer/ nur gedacht/ viel mehr IST/ der Tote und doch/ ein Und zurück:

Mein Antwortbrief: Lieber Paul, heute sind es 30 Jahre seit dem Bau der ehemaligen Mauer. Das Absurde kommt in die Sätze, nur dieses ist noch wahr. Absurd war es freilich immer schon, nur haben wir es kaum bemerkt.

... um zu begreifen, was das Wichtigste ist auf dieser Welt, nämlich WAS SIE WIRKLICH IST, TERROR, und daß wir gegen diesen stehn müssen; auch daß der Tod durch solche Opfer seit dem Krieg verändert wurde, ist unbezweifelbar.

Bleiben wir an der Seite Deines Sohnes; das alte Ideal hat sich verändert, aber es ist nicht tot, wie manche meinen, die nun mit den bisherigen Feinden als Schwächlinge heulen.

Ich möchte auf jeden Fall an dem geplanten (Deinem Sohn gewidmeten) Buch mitwirken. Ich überlege, ich denke nach, ich lasse meine Empfindungen von meiner Schreibe überprüfen und umgekehrt. Ich habe ein Gedicht geschrieben, bin aber nicht zufrieden damit. Der "finstere Stoff" verdichtet sich immer mehr, seit einiger Zeit, nicht nur die Bergleute, Moldawien, Georgien, Moskau, Vilnius, jetzt Jugoslawien, sondern auch der innere Krebs nimmt weltweit zu.

Und zur "schwachen messianischen Kraft" habe ich noch ein anderes Benjamin-Zitat, das meine jetzige Überzeugung besser ausdrückt, und jetzt auch mit Deinem Leiden zu tun hat: "Die Ordnung des Profanen hat sich aufzurichten an der Idee des Glücks. Die Beziehung dieser Ordnung auf das Messianische ist eines der wesentlichen Lehrstücke der Geschichtsphilosophie... Denn im Glück erstrebt alles Irdische seinen Untergang, nur im Glück aber ist ihm der Untergang zu finden bestimmt. - Während freilich die unmittelbare messianische Intensität des Herzens, des innern einzelnen Menschen durch Unglück, im Sinne des Leidens hindurchgeht. Der geistlichen restitutio in integrum, welche in die Unsterblichkeit einführt, entspricht eine weltliche, die in die Ewigkeit des Unterganges führt und der Rhythmus dieses ewig vergehenden, in seiner Totalität vergehenden, in seiner räumlichen, aber auch zeitlichen Totalität vergehenden Weltlichen, der Rhythmus der messianischen Natur im Glück. Denn messianisch ist die Natur aus ihrer ewigen und totalen Vergängnis. Diese zu erstreben, auch für diejenigen Stufen des Menschen, welche Natur sind, ist die Aufgabe der Weltpolitik..." (Theologisch-politisches Fragment). Sie hat sie fast schon erfüllt, blind freilich durch langsame Vernichtung via "Glück" und Bequemlichkeitsstreben. Das Streben und Versprechen des "Glücks" gab es im Osten, der ist daran zugrunde gegangen. Der Westen hat es fast klammheimlich bis an den Rand der Apokalypse "realisiert", und jetzt wirds langsam auf diese Art die ganze Erde wollen. Die Massenflucht zum "Glück" ist in vollem Gange. Auf dem Wege zu den "letzten Tagen der Menschheit".

Wie setzt man die "schwache messianische Kraft" und das "Unglück" dagegen? Wie rettet man die Toten, daß sie nicht noch einmal sterben, wie kann man überhaupt noch etwas gegen die Kastraten des Geistes und Übermächtigen der Herrschaft schreibend tun? Man muß verzweifeln. Und allein diese Verzweiflung kann echt sein! Hinter dem Rücken jener Kastraten die "schwache messianische Kraft"? Manchmal glaube ich sogar daran, glaube daran, daß sie stärker ist, da alles, was uns umgibt, aus der menschlichen Erfindung kam, aus dem Geist, sogar ihre Machtmittel und Waffen.

Bleibt das NEIN! Bleibt der Beweis, daß es auch schreibend, nicht nur handelnd möglich ist, gegen diese abgestumpften Tiere ringsum etwas zu setzen?!

(...)

Schreiben ist zwiespältig, es ist versuchte Todesverdrängung, da aber Tod und Leben zusammenhängen, ist es zugleich auch Lebensaufschub. Daß Schreiben mit dem Tod verbündet ist, da es ein Lebensopfer fordert, hat am besten Kleist gewußt.

Und bei ihm finde ich eine Briefstelle, die auch zu Deiner "Stele" gehört: " Das Leben ist das einzige Eigentum, das nur dann etwas wert ist, wenn wir es nicht achten. Verächtlich ist es, wenn wir es nicht leicht fallen lassen können, und nur der kann es zu großen Zwecken nutzen, der es leicht und freudig wegwerfen könnte. Wer es mit Sorgfalt liebt, moralisch tot ist er schon, denn seine höchste Lebenskraft, nämlich es opfern zu können, modert, indessen er es pflegt."

Forte dei Marmi, 10. August 93. Abends Luciano De Crescenzos Vorstellung seines Buches "Delizia" in der Versiliana, das Jann übersetzt hat. Der Entertainer trug mündlich, wie Witze, lustige Teile seines Buches vor. Im Freien. Besser waren die riesigen Pinienbäume. Besser waren die Fragen aus dem Publikum und seine geistesgegenwärtigen Antworten. Frage: Kommt aus dem Süden, aus Neapel die Revolution? (DC. ist Neapolitaner. Und er hatte in seinem Buch die verrottete konsumistische Mailänder Art, die Herzens-Kälte mit der Wärme und Offenheit der Neapolitaner verglichen). Er wiegelte geschickt ab, sagte, wir hätten ja schon eine Revolution von oben. Und er hoffe, daß mit noch zwei Selbstmorden die Sache abgeschlossen sei. Dieses Buch über die Liebe habe er deshalb geschrieben, weil jetzt nach der Kälte des Konsumzeitalters das Zeitalter der Gefühle wiederkäme. Dann gab er Beispiele für die südliche Weisheit: Der Neapolitaner vergleiche alles in seinem Leben mit dem Tod.Wenn der Neapolitaner um eine Minute den Zug verspätet, ärgert er sich zwar, aber nicht allzu sehr, er möchte noch etwas übriglassen für schwerwiegendere Dinge. Oder: - manche bezahlten in der Bar gleich zwei Espressos, einen für sich und einen für die "Menschheit", für den Nächsten nämlich, der Kaffeetrinken kommt.

21./22. August 93. 25 Jahre seit dem Einmarsch der Truppen des Warschauer Paktes 1968 in Prag. Mit Jann redete ich darüber, daß Ungeduld schlimmer sei als jedes andere Laster, als Schlamperei, als Ordnungssucht, als Gewissenlosigkeit, denn alles ließe sich daraus ableiten, sogar der Fluch des Totalitären und seine Sucht, alles umweglos zu "überspringen". Jann ist noch ungeduldiger als ich. Und dies, so sagte ich, dies kommt aus einer "tiefen" Irreligiosität, aus einem eingefleischten negativen, zerstörerischen Denken, das auf das Materielle fixiert ist, seit dem Sünden-Fall, ein schönes Symbol: Wir glauben seither, als Strafe: an den Tod, weil wir uns nur als Körper sehen, obwohl wir eigentlich immer "in Gedanken sind", die Außenwelt nur punktuell als Momentprojektion existiert. Dieser Glaube allein ans Materielle führe zur Hetze, zu Zeitnot und Angst. Ich zitierte Kafka: Aus Ungeduld haben wir das Paradies verloren, aus Ungeduld kommen wir nicht wieder hinein. Und auch Lessing, der davon ausgeht, es sei logisch völlig ausgeschlossen , daß eine so kurze Lebenszeit für eine Entwicklung sämtlicher in uns angelegter Keime ausreiche, und daß die Anstrengung, ein geistiges Wesen zu werden, so unterbrochen und vergeudet werden könne; er glaubte an ein Wiedererkennen und notwendiges Wiederkommen; daher sollten wir uns nicht beeilen, denn wir hätten eine ganze Ewigkeit Zeit!

Gestern telefonierte Janns Bruder. Gisela hat einen Herzinfarkt erlitten. Ihre Lunge ist voller Wasser, das Herz äußerst schwach. Die Schmerzen sehr groß, so habe eine Ärztin, die bei dem Bruder wohnt, gesagt, es seien die größten Schmerzen, die ein Mensch ertragen muß.

Wir schliefen schlecht. In der Nacht geschah es dann. Wir hörten deutlich ihr Rufen. Ähnliches hat uns Berman-Fischer erzählt: seine tote Frau rufe ihn nachts mit Namen, doch sei dies sicher nur ein Echo des Gehirns, sagte Berman, er sei ein "Ungläubiger." So malt er unbewußt metaphysische Bilder, malt jenen Durchgang, den Lichttunnel, der wie eine Spirale aussieht und uns nach dem Tod erwartet.

Agliano, 22. August 93. Ein Geburtstags-Brief kam aus Rumänien an, ein Brief von meiner Nichte Ina, die Maschinenbau studiert hat, dann aber etwas anderes, "Geistiges" wollte, und nun seit drei Jahren Theologie studiert. Sie berührte den wunden Punkt: Schreiben sei andauerndes Hinausschieben dessen , was erkannt und daraufhin getan werden müßte, geschrieben sei es nur "eingesargt". Dieses beginne schon, indem man nicht sofort auf Briefe antworte, oder durch Briefe ausgelöste Gedanken zu Hilfsmaßnahmen "verschiebe".

Erstaunliches schreibt mir Ina, die junge orthodoxe Theologin über jenen achten Tag, von dem ich aus der Kabbala weiß (7 Tage Geschichte, der achte aber ist der Übergang zu einer andern Seinsweise, wo die Körper aufgelöst werden in Licht), dies finde ich auch bei Ina wieder. "Arátare la fatá" (Erscheinen des Gesichts) am 6. August. (Schönes Erscheinen, und fast symbolisch verkehrt in den Blitz von Hiroshima. Doch die Hoffnung bleibt trotzdem). LICHT. Ina ist geschieden , hat einen kleinen Jungen, Ionut. Und alles ist "sehr, sehr schwer", ohne meinen Glauben wäre ich verloren, schreibt sie.

Agliano, 23. August 93. "Befreiung". Es ist ein Unglückstag. Gestern Nacht wieder Feuer. Wir gingen auf den Berg und sahen uns das drohende Züngeln unter dem Berg Pedone an. Angst, davon erreicht zu werden. Es sah wie eine Feuerfront aus, die sich auf uns zubewegt.

Heute Morgen schöne Umgebungsgefühle. Ruhepunkte. Ich fühlte in mir das Gras, die Olivenbäume. Ob es damit zu tun hat, daß mich Angst, geschriebene Traumzonen von gestern öffneten, das Unterbewußtsein sich ergießen kann, Anmutung.? Ich hatte an einer Geistergeschichte geschrieben. Oder wars das Feuer. Die Zufriedenheit, mit der Phantasie und der Zeile identisch zu sein? Oder weil soviel Schlimmes hier in der Umgebung geschieht. Ich kann das Gesicht des am Strand ermordeten unbekannten Mädchens,das nackt bei Torre di Lago in der Hurenzone des Niemandslandes gefunden worden war, nicht vergessen. Sand in der Scheide. Hundert Meter vom Mordort entfernt fand man ein verlassenes Hurenlager, wie sie dort üblich sind für die schnelle Liebe. Orgien nachts, Transvestiten. Drogen bei Torre di Lago.

Agliano, 12. September 1993: Weiter an der Durchsicht des synoptischen Tagebuches gearbeitet, und nach dem gleichen Datum gesucht, als könnte ich mich meiner an diesem Tag so besser vergewissern...

14. September 1991. Datum einer Antwort meines alten Kollegen Paul Schuster auf meinen Brief vom Juni für seinen im Irak ermordeten Sohn. Schusters Brief wuchs sich zu einem "Testament" aus. Ich bin betroffen, erfreut, zugleich belastet, wie kann ich das in der Öffentlichkeit verzerrte, unrichtige Bild des schwierigen Mannes, der sich andauernd selbst ein Bein stellt, richtigstellen. -

S. hat Lust am Zuschlagen, wenn er Lügen und Verkehrtheiten entdeckt, er hat einen selbstzerstörerischen Absolutheitssinn: Er ist nicht nur - für die "fünfte deutsche Literatur" ein wichtiger Autorenkollege mit seinem, Fragment gebliebenen, siebenbürgischen Zeitroman der Jahre 1919 bis 1944 "Fünf Liter Zuika", sondern auch ein Zeitzeuge bis ins Jahr 1949, wie es für unseren Kulturbereich einmalig ist. Mehr als jeder andere hat er mit der Emigration sein Leben halbiert, ja, sein Werk, seine "Positionen" und Leistungen zurücklassen müssen. Im Westen ist, wie bei vielen Älteren, der Sprachübergang für eine neue Thematik bisher ausgegblieben.

14. September 91 Abends. Wie oft hatte S. früher von einer Literatur "für die Werktätigen" als wichtigste Aufgabe gesprochen. Jetzt lese ich: In einer kleinen Stadt im Osten, schätzen sich die Arbeiter einer ehemaligen NVA-Rüstungsfabrik glücklich, daß sie nun doch noch Arbeit haben, jene Millionen Patronen, die sie hergestellt hatten, nun auch täglich wieder vernichten dürfen, da ja verschrottet, abgewickelt und abgerüstet wird. Sie tun es, aber sie wissen es immer noch nicht. Sie haben sich von Jugend an in eine unerhörte Abhängigkeit begeben, aus uralter elementarer Trägheit. Oder Unfähigkeit, dem eigenen Entwicklungsbedürfnis zu folgen, falls dieser Drang überhaupt da war. Ich wäre gerne bezahlt "artbeitslos". Ich habe weder Arbeitsamt noch irgendeinen Staat gebraucht, nur Bücher und eine Schreibmaschine, und Leute, die meine Texte lesen wollten. Im Gegenteil, ich habe versucht , mich jedem Staat und jeder Instituition mit Einsicht und Haß zu entziehen! Meine Lehre habe ich im Osten absolviert, und die hat mich für immer geheilt. Aber ich gebe zu: ich kann nur noch in diesem "Rausch" existieren, ich bin süchtig nach jenen Innenräumen, auf deren Vergessen der ganze Sozialbetrieb beruht, und ich spüre es genau: wenn diese Räume mich entlassen, ich wieder in der sogenannten Realität bin, tritt Ekel ein, Wut, Ungenügen. Also bin ich auf meine Weise ebenso arbeits- und sinnsüchtig, überwintere bis zu meinem Tod in einer selbstgeschaffenen Halluzination, die ich der kollektiven, miesen entgegenstelle. Und verachte diese; früher waren es die Gefängnisse des östlichen Tierreichs, seit 25 Jahren erlebe ich die im Grunde noch schlimmere und gefährlichere westliche Scheinwelt, der ich mich zu entziehen versuche. Flucht? Dieses Wort "Flucht" habe ich von roten Funktionären zu oft gehört, auch die Aufforderung zur Dankbarkeit gegenüber den "Werktätigen" und ihrem Staat, die sich für mich abrackern, damit ich schreiben kann und sogar darf, um nicht immun dagegen zu sein. Diese "Moral" löst nur noch Hohnlachen bei mir aus.

Das "Problem" Werktätige, Arbeiter gilt in Westeuropa so nicht mehr, bei Wolfgang Hilbig, der selbst Arbeiter war, ist es klar und nachzulesen. Diese Zivilisation ist heute bei der Immaterialität angekommen, und genau deshalb kam es zur "Wende" 89. Weiter gilt: die Grenze zwischen Literatur und Leben ist praktisch gefallen, nur haben es die wenigsten gemerkt, denn der "Geist" ist ordinär geworden, so daß es so ausschaut, als ob er das Leben sei im Gewande z.B. der elektronischen Haustiere, des Flugzeuges usw. Nur - alles ist Zwang geworden, auch die Zwangsmuße, die Zwangsmuse, die "Freizeit" vor der Glotze. Und damit das Verschieben des Lebens nun nicht mehr nur in der Literatur. Das Sichentziehn durch Fiktionen, im Fernsehen etwa, anstatt "zu leben", hat nun auch die "Werktätigen" erreicht. Das alte Problem der "Entfremdung" ist allgemein geworden: diese Transzendenz der Produkte, diese Riesenkluft zwischen dem, was jeder tut und dem, was daraus irgendwann mal wird, ist kaum meßbar, kaum wahrnehmbar. Niemand weiß, wo eigentlich seine Kraft, seine Zeit geblieben sind, außer ganz wenigen "Glücklichen." Auch bei denen, die "Erfolg" haben, ist das Lebensresultat dann wieder ein Phantom, wenn auch in aller Vereinzelung doch ein kollektives "Medienereignis".

Montaigne schrieb in seinen "Essais," daß der Spruch "wir sind nicht für unsere Einzelinteressen, sondern für die Allgemeinheit da", reine Heuchelei sei: "der Spruch klingt sehr schön; Ehrgeiz und Habsucht decken damit ihre Blöße." Stellung, Amt und Beruf, "Dienst an der Allgemeinheit" seien da, "um einen privaten Nutzen zu ziehen. Die üblen Mittel, die heutzutage angewendet werden, um Karriere zu machen, beweisen geradezu, daß keine ehrlichen Absichten dahinterstehen."

Kunst aber kann nur interesselos und karrierelos bestehen, Markt und Erfolg verderben jeden Künstler. Für die Kunst ist der Markt Fremdkörper. Aber jeder Künstler wird auf verheerende Weise zu dieser Schizophrenie gezwungen, weil sein Produkt zur Konkurrenz mit Autos, Gurken und Immobilien gezwungen wird.

Montaigne und Baudelaire loben die Einsamkeit.

Man solle auch Frau und Kinder, Besitz und Gesundheit nicht allzu wichtig nehmen, "wir sollten uns irgendwo ein Kämmerlein reservieren, wo wir ganz zu Haus und ganz echt sein dürfen." Und "In der Einsamkeit kannst du dir selber eine große Gesellschaft ersetzen". (In solis sis tibi turba locis. Tibull, 13, 12.) Nur Ehrgeiz und die Sucht nach Ansehen müßten draußen bleiben, denn damit schleppe man die wichtigsten Krankheiten der Gesellschaft mit in seine Einsamkeit, die dann keine mehr sei.

Schmerzhafteste Einsamkeit, wo alle Masken fallen: der Wahnsinn. Schumann hörte andauernd einen anhaltenden Ton a. Alle Geräusche verwandelten sich in eine Höllenmusik. Das, was ist, drängt sich auf, der Körper rückt ganz nah, erlebter Tod als übersteigertes Leben. Furchtbare Empfindung, nachts, im Körper eingesperrt zu sein, nicht herauszukönnen.

2. Oktober 1991. Fahrt nach Deutschland. Beim Überschreiten der Grenze plötzlich dieses Gefühl einer ungeheuren Weite. Offenes Gebiet bis nach Sibirien, ja, nach China. Kleineuropa - das ist Vergangenheit. Diese Offenheit ist aber auch ein Risiko, Angst. Bisher hatte ich an Grenzen immer das Gefühl der staatlichen Überwachung, der Zerschneidung, des anderen Raumes, in den ich eben einreise mit starker Erregung. Sicherheit, auch geistige Sicherheit, gibt es nicht mehr. Praxis hat das Wort, und die Ungewißheit ist spürbar. Doch kein prickelndes Abenteuer erwartet uns. Ich hätte jetzt kaum Lust, etwa nach Rußland zu fahren. Und ein Jahr früher, wie war das gewesen? Da gab es das Gefühl einer seltsamen Umkehrung, mitten im Deutschland der deutsch-deutschen Grenzen. Aber an den alten Grenzen zwischen Italien, Schweiz und Deutschland gab es noch keinen veränderten Zustand:

3. Oktober 1990. Fahrt zur Buchmesse nach Frankfurt. Nun also, ab heute im "Neuen Deutschland", das weder ein altes, noch ein neues ist, weder Fisch noch Fleisch, ein Phantom, und Phantome sind immer gefährlich, sie erzeugen Besessenheit. Dieses ND mit dem alten Namen, entstanden durch starke Imagination, nämlich durch die immer noch vorhandene DDR, die im Verborgenen, in Millionen Köpfen stärker spukt als zu Zeiten irrer realen Existenz, und nun alles bestimmt, auch den Kohlkopf und seine Politik. All dieses trägt sich selbst nicht auf einem Riesenhintergrund der großen und blutigen Geschichtslast. Wer aber soll diesen Zwitter tragen?

Mit Jürgen Manthey und Norman Manea am Steidl-Stand. Die Stimmung leicht hysterisch. Norman, der im Exil in New York lebt, nimmt mich beiseite und spricht vom Leichenzustand der Gefühle. Die Wahrnehmungen seien tot, in den USA noch schlimmer als in Westeuropa. Zynismus und Gefühllosigkeit bestimme das Leben, es sei unerträglich. Verlust aller Freunde, nichts mehr gelte; außer der "Interessenlage" und dem Geld. Er denke daran, nach Europa zurückzukehren. Und wann gehe er nach Hause? Tzara ist ferner als Afrika, sagt er.

Agliano. 10. September 1993. Nun ja, das war im turbulenten Jahr

90. Und heute, ja, heute hat sich die Resignation "gefestigt", ist der Normalfall, ist Alltag geworden: sich keinen "Illusionen" mehr hingeben, keine Zeit- und Lebensverschiebung mehr in die Zukunft, in die Hoffnung, was bleibt, ist die krude Realität, Trennungen, Entfernungen - dies sind die Kategorien mit denen alle, bewußt oder unbewußt, leben müssen. Trennung von der Natur, von den Erinnerungen, vom Gewünschten, brutal von der Sehnsucht, vom eigenen ehemaligen Land, den Hoffnungen, den Menschen sowieso... Ist es nicht so, daß im irdischen Bereich der Versuch, Erlösungswünsche, Hoffnung, die nicht von dieser Welt stammen, real, gar paradiesisch erfüllen zu wollen, inadäquat ist und zu Verbrechen führt?

Daß es sie aber gibt, diese Hoffnungen - dies ist das Probem auch heute. Daher wird es notwendig, Die andere Grenze zu überschreiten, um in jene Zone zu gelangen, wohin jene Gewißheiten, die sich nicht ausrotten lassen, eigentlich hingehören.

Minden, 4. Oktober 1991. Tagung der Kogge. Wir wohnen bei Dr. Busse, einem Professor für Neurologie. Aufschlußreiche Gespäche über Thanatologie, von der er wenig weiß, obwohl er täglich mit Sterbeprozessen zu tun hat. Er beklagt die technokratische Orientierung der jüngeren Kollegen, die inhumane Richtung der Neurologie und Neurochirurgie, die verhindern, daß der Arzt dem Geheimnis des Todes nahekommt, ja, sich auch nur dem Patienten menschlich zuwendet. Von einem Jenseits-Denken oder gar Wissen - davon kann keine Rede sein. Tot ist eben TOT . Und daß der Patient auch in der Agonie, ja nach dem klinischen Tod etwas hören oder sehen könnte, dafür gäbe es nur Hohn... Busse hat selbst außerkörperliche, OOBE-Erfahrungen gehabt, und sie "vergessen", wie er sagt.

Lesung und Vortrag am Abend im Theater. Der Saal ist sehr voll. Kollegen und Zuhörer. Der Professor sagt mir nachher, er habe nicht alle meine Ausführungen verstanden. Wenn nicht einmal er... denke ich, und bin wieder einmal down... Es ging doch, wie ich annahm, um äußerst brisante und wichtige Dinge.

7./9. Oktober 1991 in Aalen bei meiner Mutter. Auch mein Sohn ist dabei. Fahrt nach Dinkelsbühl, Rothenburg o.T. Welch ein Idyll mit Großmutter und Enkel, der zaubert. Und hat die Karten mit. Hat er bessere Karten da im schwarzen Köfferchen? Aura in diesen alten Städten wie zu Hause, vor allem abends, wenn die Lichter angehn, bald Geschäftsschluß ist. Nur - sie sind nicht mehr "echt", diese alten Mauern.

Frankfurt, 9. Oktober 1991. Buchmesse. Mein Buch "Wenn die Dinge aus dem Namen fallen" ist erschienen. Gepräch mit Michael Braun für den Deutschlandfunk in einem Container. Franz Hodjak ist dabei, wie beim Zahnarzt werden wir Autoren aufgerufen, um befragt zu werden.

10.Oktober 91. Beim Rowohltempfang. Er ließe sich schildern samt Tischnachbarn. Gespräch mit Naumann und Schmidt. N. hatte mir einen begeisterten Brief aus New York zum Buch geschrieben.

Ich denke an Montaignes Wort, daß die Suche nach Ansehen und Erfolg ein Gift sei, das das Leben abtöte. Doch es ist eine Maschinerie, der ich als Schreibender ausgeliefert bin.

Stuttgart, 13. Okober 1991. Unangenehme Gespräche in der Familie und mit Freunden. Jetzt scheinen wir, die Menschen aus dem Osten, ihre Zigeuner zu sein. Die Nichtachtung, die Animosität wächst, ich finde sie überall in der "alten" Bundesrepublik, und sie ist fast schon ein allgemeiner Konsens unter Westlern, eine Art Selbstverständlichkeit.

Stuttgart, 14.Oktober 91. In der Württembergischen Landesbibliothek suche ich "ndl", "Weltbühne", "Wochenpost" oder "Freitag" vergeblich; durch zufällige Kontakte und während einer Reise durch jenes Land, das es nicht mehr geben soll, erfuhr ich von ihrer Existenz. Wenn es diese Publikationen irgendwo hier in Stuttgart geben könnte, dachte ich, dann in der linken, der ehemaligen alternativen Buchhandlung von Wendelin Niedlich; ich wurde enttäuscht. Niedlich kannte diese Zeitschriften aus einem so fremden Land nicht. "Kein Bedarf", sagte er. Ich war auch der erste, der nach den Büchern von Hans Joachim Maaz fragte. Hermann Kant, Mischa Wolf oder freilich Honecker kannte jeder, sie waren ja auch im FERNSEHEN aufgetreten und die Zeitungen schrieben andauernd über sie.

Paderborn, 16. Oktober 91. "Zimmerlesung" bei Uta Koppel, Pressesprecherin der Kogge. Ich lese aus dem neuen Buch. Intensive Gespräche über die "Kolonisierung" von Ostdeutschland. Die Zuhörer sind sich dieser Tatsache (selbstkritisch) bewußt.

Hannover, 17./19. Oktober 91. Während der P.E.N.-Tagung in Hannover konnte ich am Kiosk türkische, jugoslawische oder griechische Zeitungen kaufen, vom "Neuen Deutschland", der "Berliner Zeitung" oder gar der "Mitteldeutschen" hatte die Zeitungsfrau noch nichts gehört. Doch in Stuttgart gab es sie wenigstens in der Bahnhofsbuchhandlung, bei der - "Internationalen Presse".

Begegnung mit Hans Dieter Schwarze. Vorher noch mit Ingrid Bachér. Beide wollten mich kennenlernen, kannten meine Essays und Gedichte. Wahlverwandtschaften.

In der öffentlichen Diskussion ging es um den Ost-PEN, die "Auflage": Er solle gesäubert werden, die Nichtgenehmen oder Kompromittierten wie Hermann Kant oder Klaus Gysi hinausgeworfen werden, dies verlangte Karsunke. Wallmann aber attackierte Walter Jens, der möge seine positive Einschätzung von Christa Wolf und andern widerrufen, also "Selbstkritik" üben. Wo war ich da hineingeraten, war dies etwa eine Parteisitzung von früher? Dieser infame Antrag wurde abgeschmettert, nicht aber Karsunkes Antrag.

Ich schwieg zu all diesen Querelen. Ich fühlte mich wie auf dem Mond. Bisher waren diese inneren Bereiche eines quälenden Weltzustandes von Westen her unzugänglich gewesen, man hatte sie ganz uns überlassen; niemand hätte sich bisher angemaßt, ohne jede Erfahrung über diesen Zustand Bescheid wissen zu wollen, jetzt aber ist es so, als gehöre nun alles, auch dieser heikle geistige Intimbereich zu ihrer Welt; was gehört jetzt eigentlich nicht mehr dazu? Ich war verblüfft, ich hielt mich für einen Deutschen der dritten Art, ich hatte mich auf einem italienischen Berg im Niemandsland, im Zwischenraum also, "aufgespart", das heißt, auch jenen Teil in mir, der im Westen durch Anpassung abgeschafft werden sollte, hatte ich behalten; ich hatte den "Ossi" in mir behalten, der in traulicher Schizophrenie neben dem "Wessi" lebte. Dieser im Innersten gespaltene Zivilisationstyp und "in die Gegenwart gekommene" Zeitgenosse war entstanden durch schmerzhaften Umbau der Person, denn bis hin zu den raschen Reaktionen und pawlowschen Reflexen im Verkehr, bis zum Abgewöhnen von Gefühlen und Wahrnehmungen oder sich für Menschen und Dinge aus "Seelenökonomie" nicht allzusehr zu erwärmen, gab es eine neue Sozialisation für alle Zugewanderten, anfangs mit Todesgefühlen. Doch nach Jahren war dieser dann kaum noch im Streit mit dem abgesunkenen Teil meines Ich, der die traumatischen Erfahrungen aus dem ehemaligen zu Hause mit sich schleppte, mangels Reibung und durch langsames Abblassen und Vergessen der eigenen Wurzeln, die abgeschnitten wurden, blieb jener in mir wie eine alptraumhafte Kindheitserinnerung erhalten. Diese diffizile Doppelerfahrung also sollte nun gemeinverständlich und allgemein zugänglich und von jedem einsetzbar sein? Ich empfand es als peinlich, was da vorgebracht wurde, als wären diese Angeber nun mir selbst zu nahe getreten, und es verriet nicht nur die Ahnungslosigkeit der neugeborenen Experten, die mit starren moralischen Kategorien an dieses Trauma rührten, und Unvergleichbares vergleichbar machen wollten, sondern es verriet auch mangelndes Feingefühl und mangelnden menschlichen Anstand.

Seit November 89 war jene erfahrene und erlittene östliche Spaltperson heftig wieder aufgetaucht. Die Zeitunvereinbarkeit, die Ungleichzeitigkeit aber ist neu zum Leben erwacht, und sie kann gefährlich werden. Die nie vergessene, sondern nur abgesunkene Ost-Psyche ist nur überlagert von der viel stärkeren "erlernten" Westpsyche; sie ist nicht tot; so können sich jetzt bei Besuchen im Osten irre Zustände unangenehm bemerkbar machen; die östliche Außenwelt war bei meinen Besuchen wie das Phantom der eigenen Erinnerung, aber körperlich nun greifbar wieder da. Meine zweite "Heimreise" z.B., war eine Reise in die mir so nahestehende Fremde, daß ich meinte, in einen Alptraum geraten zu sein. Alles war anders, als ich es mir aus der Ferne vorgestellt hatte, weil ich nicht mehr in jenem alten Zustand lebte, bis er wieder als starke Irritation aufbrach. Ein Blackout an der ehemaligen deutsch-deutschen Grenze nach der PEN-Tagung zeigte es mir auch, ein Chock, als ich die zerdepperten Grenzanlagen ansah, in das ehemalige verbotene Gebiet eindrang und als ich hinter mir Geräusche hörte, plötzlich dachte, ich werde erschossen. Eine andere Art von "Angriff der Gegenwart auf die übrige Zeit", nämlich ein Angriff der übrigen Zeit auf die Gegenwart.

Ich erlebte eine merkwürdige Denk-Übereinstimmung mit Ost- Kollegen bei dieser P.E.N.-Tagung im Oktober 91 in Hannover. Nicht aber mit jenen andern, den ehemaligen Dissidenten, zu denen ich, freilich als Siebenbürger, auch einmal gehört hatte; bespitzelt und von der Securitate verfolgt, außer Landes gegangen, verurteilt zu sieben Jahren Haft durch ein Militärgericht, empfand ich doch keinen Haß gegen das Land, keine Ressentiments gegen Kollegen oder Verfolger, eher Schuldgefühle, nicht durchgehalten zu haben, und zu Hause geblieben zu sein. So lange die Diktatur dauerte, fühlte ich mich verantwortlich, an das Land gebunden wie durch eine lange Krankheit, erst der Dezember 89 machte mich "frei", entließ auch mich, aber wohin, in welche neue und fremde Gegend wurde ich da entlassen? ....

Ich war bestürzt über den Haß, die Gleichgüligkeit, die verborgenen Ressentiments der Autorenkollegen, die während der SED-Zeit im westlichen Teil Deutschlands gezwungen oder mehr oder weniger freiwillig gelebt hatten, und heute noch da leben, wie viele andere, die nach 1990 noch dazugekommen sind.

Ich hatte freilich den Vorteil, daß es "mein" Siebenbürgen, eine Art kleine DDR, aber ohne D-Mark, durch massenhafte Aussiedlung , also Selbst-Abschaffung meiner Herkunftsgruppe, nicht mehr gibt, daß es bodenlos geworden ist, eine Art Phantasieland, wie etwa Ostpreußen für Michel Tourniers "Erlkönig", das so "gereinigt", keine Verachtung zuließ. Als Bruch-Erfahrung verdichteten sich bei mir genau so, wie bei vielen Kollegen, die von dort stammen, andere Wahrheiten, die nur im Ausnahmezustand spürbar sind. In einem eigenen Gedicht heißt es:

"... die bänke der kirche und die fenster höhlen die gasse wie ein großer fehler der wildnis, da fehlt der untergang, und sogar der friedhof wartet umsonst, die leere wütet lauter und lauter zu hören ist nichts. "

25. Oktober 93: Dieser Zustand ist radikaler, als der ostdeutsche, doch mit ihm verwandt: 9. März 1990. Der Besuch in der Vaterstadt S. Vernichtungskräne des Hingerichteten, die die Unterstadt zerstören sollten, ein Teil liegt in Trümmern, wie nach einem Erdbeben oder Luftangriff, ein Teil des Neuen Marktes, der Mühlgasse, die Kräne strecken ihre gewaltigen Märklin-Spinnenarme in den heimatlichen Himmel, den ich gesucht hatte, da suchte ich nach einem Telephonbuch, ging zuerst in einen Optikerladen, ließ meine Brille, deren Rahmen sich verbogen hatte, geradebiegen; werde ich nun besser sehen? Dann in einen Bäckerladen, früher "Kwischinsky", wo ich als Kind Stollwerk gekauft hatte, und schließlich in ein obskures Amt im Toreingang zum Baruchhaus, wo ich vor einigen Jahrzehnten geboren worden war, also "auf die Welt gekommen bin," eine ganz andere Welt; da stieg ich die drei Treppen hinab in die ehemalige Kellerwohnung des armen Schusters, dessen Frau aus der "Tschechei" stammte, wie meine Mutter sagte, und deren Rock hinten nachschleppte wie ein Fuchschwanz, und dort saß eine junge Frau nun vor einem Tisch, auf dem Tisch staubige Akten, ein Telefon, eine Amtshöhle, unheimlich verlassen, arm und trist, und ein furchtbares Gähnen, ich meinte es zu hören, lag im Raum. Ich fragte nach dem Telefonbuch. Es gibt keines. Wie es keine genauen Landkarten gibt. Ich bat die junge Frau, telefonieren zu dürfen, sie war freundlich, sie atmete auf, erlöst aus ihrer Verlassenheit, und einem täglichen zerstörerischen Nichtstun in diesem staubigen Untergrund, Amt. Ich rief Marianne an, um die Adresse von Norbert zu erfragen. Sie wußte sie nicht. So irrten wir weiter. Schön, die Kindergedanken kommen, erinnert, lebt dieses Haus, dieser Toreingang, dieser Hof mit den Katzenköpfen noch. Jetzt sitzen dort drei traurige Menschen, der Vater, er ist Eisendreher, nun krank, die Lunge ist krank, er fragt nach Medikamenten. Ich sage: das Rote Kreuz. Die Mutter mit dem Sohn in der Küche. Der Sohn hat eine Siebenbürger Sächsin geheiratet, sie werden auswandern, sagt die Mutter, müde von der großen Traurigkeit, niedergeschlagen; sie hebt den Kopf die ganze Zeit nicht hoch, sie hebt ihn nicht wirklich, er bleibt auf der Tischplatte liegen. Das Haus, sagt der Vater, soll abgerissen werden. Er weiß gar nicht, daß die Vernichtung gestoppt worden ist. Für sie ist die Revolution wie nicht gewesen; der Alltag ja, der geht so weiter, wie die Sekunden. Sie scheinen zu frieren. Ein Frösteln in allen Räumen.

Wie aber kann man so bodenlos weiterleben, wenn die Illusionen der Zeit, des Raumes, der Sprachlogik hautnah im Raum der eigenen Erinnerungen, ja der Kindheitserinnerungen entlarvt werden?

("Wie dann noch/ reden.// Als säße er auf der Leitung/ verkohlt am Traumende. Und fällt./ Vor dem Abgelebten,/ der Tod... Streich durch was Himmel war/ gebrochen und wir./ Darüber die Erde tief;/ der vergangenen Zeit/ entsprochen.")

Wulf Kirsten widmete ich nach meinem Besuch in Weimar ein Gedicht: "Siebenbürgen/ Sachsen und Thüringen." Eine "Heimatkunde".

ALTE SÄRGE, DIE IHR NOCH HABT, betrachtet ihr, hie

und da einen Holzspan unter dem Nagel, einen Balken im

Auge. Leben, vor dem Kopf ein Brett; Wir haben den Sarg

längst vernagelt, wie diesen hellen Kopf, der Tote darin ist

in der Erde schon solide zu Hause. Darüber zu besingen,

was blieb - im Gedächtnis, denn das Land ist vergangen...

Hundsbach unter dem Kino der Stirn, ein Lichtbogen,

der war. Ihr zählt das Verbliebene. Wir schon das Nichts."

Auf jeden Fall gehört dieser Zustand nun ins vereinigte Deutschland, läßt sich nicht mehr als exotisch abschieben. Auch die Fremdsprache Deutsch, ein Paradox als "Herzwerk" und Verloren-Sein, gehört dazu; aus dieser Dissoziation wird ein atemberaubender Grenzgang ins Nochniegewesene möglich.

31.Okt. 1991. Für die ehemaligen DDR-Dissidenten im Westen, gibt es ihr altes verhaßtes Land noch, es gibt den DDR- Staat in ihrem Kopf, in ihren Frustrationen und Haßgefühlen; Jentzsch sprach von Verachtung. Die Stasiakten führten zur schmerzlichsten Erfahrung ihres Lebens, daß sie von Freunden, dem Bruder, der Frau bespitzelt und verraten worden waren; der Zusammenbruch des Vertrauens, vielleicht "Weltvertrauens", läßt sich kaum mehr heilen, verändert die Psyche radikal. Und ich denke da auch an Uwe Johnsons lange vor 1990 erlittene Erfahrung: der Verrat seiner Frau, der ihn zum einsamsten Menschen gemacht hatte und möglicherweise sein Ende beschleunigt hat.

10./12. November 1993. Der junge 0stler Kurz Drawert hat diesen Weiter-Bestand der DDR in den Köpfen als eine Art "Mythos" beschrieben. Der "Realsozialismus" erscheint so als letzter Verwalter des Imaginären, als Phantasma, ja als Wahn nach dem Zusammenbruch des DDR-Systems, Nachwehen, Konvaleszenz einer sozialen Krankheit, die diese Wunde hinterläßt, die so schnell nicht heilen wird.

" So überlebt sich das Gescheiterte, und so wiederholt sich auch die Idee als Mythos von der Idee." ( "Haus ohne Menschen", S. 30). Aber das "Gescheiterte" steht bei Drawert auch als nihilistische Umkehr, die nun damit jeden Sinn, jede Vernunft als abgeschafft erklärt: "Die Welt als Produkt einer Vernunft ist damit endgültig disqualifiziert", daß nun "jedes ideelle Modell" leer sei, und was Intelligenz bisher "im vorchaotischen Zustand festhalten konnte", sinke nun vor unseren Augen "in seine nicht-intelligiblen Urformen" zurück. Dies sei am Alptraum des Ostens sichtbar geworden, und gelte allgemein, nämlích nichts anderes gelte weiter, als "die Dissimilation", der Zerfall. Die außerordentlich treffende Analyse des negativen Zustandes ist faszinierend, jedoch fatal wie vieles heute, denn ohne nach dieser Reinigung, die notwendig war, diesen Zerfal^l des Falschen, das neue Nicht-Wissen vom Weiteren auch als positiven Wert einzusetzen, hieße den Raum der Ou Tópia und der Hoffnung völlig zuzuschütten. Und wir könnten dann Dantes Inschrift über dem Eingang zum Inferno wieder als den Eingang zur deprimierendsten Zukunft sehen und uns ungehemmt der letzten Stimmung, der Verzweiflung hingeben: "LASST JEDE HOFFNUNG FAHREN".

13. November 93. Ich beschäftige mich wieder mit dem wahnsinnigen marxistischen Denker Louis Althusser. Es gibt viele Gemeinsamkeiten, vor allem diese: Schreiben, Denken können keinen Trost mehr vermitteln. Nichts von dem, was ich nur rational "weiß". kann mir weiter helfen. Und da denke ich wahlverwandtschaftlich an Althussers "Überraschung", daß er seine (lebenslang erarbeitete) eigene Theorie "nicht für das Veständnis dessen zunutze machen konnte, was mir widerfahren ist." A. sucht Dokumente zusammen, um sich in einem Tagebuch zu beschreiben. Auch hier keine Autobiographie sondern die Geschichte seiner Gefühle und seiner Halluzinationen. Also Illusionen (Montaigne). Es ist der UNORT, der ihn umbringt! Das Nichtreale des eigenen Lebens, das er nicht weiß, aber lebt. Dieser UNORT ist wie bei Robert Walser die Klinik, und die ist zwanghaft selbstgewählt, würde mein Gewährsmann und Alter Ego Templin sagen; bei Templin, meiner Figur, die ich hier nun einführe, bin immer noch ICH dieser Ort, um nicht leben zu müssen. Bei Althusser ists der UNORT, der einen wichtigen Grund hat: sich dem Prozeß nicht stellen zu müssen. Bekanntlich hatte er im ausbrechenden Wahn seine Frau Hélène erwürgt. Unort Heilanstalt: um den wirklichen Ort, die Gerichtsverhandlung wegen Mordes zu vermeiden. Anstelle dessen: ein BUCH. Und ein Selbstverhör.

15. November 93. Am beeindruckendsten hat Wolfgang Hilbig in seinem Roman "Ich" den neuesten nihilistischen Komplex seit 89, den schlammigen UNORT erzählend auseinandergenommen; beschreibend zum Roman des Ich-Zerfalls gemacht. Er wohnte mit Natascha Wodin auf der Solitude uns gegenüber, schrieb nachts an seinem Buch. Als ehemaliger Bergmann war er gewohnt, nachts zu arbeiten und am Tage zu schlafen. Er ist wortkarg. Er kann mündlich seine Gedanken kaum formulieren, umso wortmächtiger ist er in seinem Text, der einen ungeheuren Bogen schlägt.

("... der hier das Wort nimmt, keines, das trifft; Trauer ist vergangen, welche Kugel soll da noch töten, ein Blitz? wenn die Kiste vernagelt, jener, der schreibt, nicht mehr spricht. Ach, Lyrik, das Vor Bild unter der Erde hat Schweigen im untergegangen Sinn; ein letztes Mittel, verzweifelt aus sich zu entkommen..." "ALTE SÄRGE...").

Und ich fühle mich dabei an die eigene Vorstellung erinnert, daß zwischen jenem "Ich", dem Schreibenden und den Diktatoren eine Verbindung besteht, beide überspringen die Wirklichkeit, wollen sie zwingen, ihnen zu gehorchen. Der Schreiber, Parodie des ohnmächtigen Diktators, der sich mit der Sprache auch vor dem Leben verbarrikadiert, versucht Leben im Wort zu vernichten, um zu herrschen, Ungeduld, die eigene Phantasie, den eigenen omnipotenten Wunsch an die Macht zu bringen, das Reale, das dabei hindert, abzuschaffen. Und durch die "Berichte" für die Stasi wurde, ähnlich wie in der Ideologie, die Aufklärung, die "Avantgarde" und das Autoren-Dasein verhunzt.

Feuerbach, dem gebildeten SSD-Führungsoffizier wird (in Hilbigs "ICH") seine Sondermisssion zur Utopie-Einlösung und Überwachung in den Mund gelegt, das SED- Weltveränderungs-Projekt ist die Parodie Hegels und Kants und Marx`, diese schreckliche Niederung der Parolen- und Geheimdienstunterwelt als Endpunkt und Orkus des Wortes und seines Zeitalters. Der Osten als verhunztes Projekt der okzidentalen Aufklärung - oder Anmaßung: endzeitlos die Totalitäre Seele.

16.November 1993. Heute wieder zu Althusser gekommen; ich las meinen Text vom Sommer, fand ihn wichtig als Spiegel:

Templin empfand den gescheiterten Denker Althusser wie ein Alter ego, er hatte ihn in Paris noch 1990 kurz vor seinem Tode aufgesucht, doch konnte er nicht mehr mit ihm sprechen... Von einem Schüler Althussers hörte er, die alte Krise, die zu seinem furchtbaren Zustand geführt hatte, habe 1980 mit Magenschmerzen begonnen, und alles, was A. zu sich genommen, habe er wieder erbrechen müssen, Doktor Etienne habe in Endoskopien Geschwüre festgestellt, "besorgniserregend," gemurmelt, Geschwüre, sie mußten operiert werden; die Operation, die technisch zwar gelang, wurde mit einer doppelten Anästhesie ausgeführt, diese jedoch löste neue Depressionszustände aus, keine der bisherigen, die nur neurotischer Art waren, sondern eine akute klassische Melancholie; eingeliefert wurde er diesmal in die Klinik am Parc-Montsouris (rue Daviel), um Hélène die täglichen Besuche zu erleichtern, eine Klinik ganz in der Nähe, Hélène, die Jahrzehnte seine sich steigernden Angstzustände ertragen mußte, war von Juni bis September da, bei unbekannten Ärzten hatte er das Medikament IMAO eingenommen, das mit dem cheese effect, das also ins summende Nichts reindämmernd, mentale Konfusion, Selbstmord- und Verfolgungswahn auslöste, so daß er kaum mehr die Körperbewegungen beherrschte, andauernd und unkontrolliertes Erbrechen überfiel ihn. Sah nicht mehr unterscheidend genug, und auch der Urin außer Kontrolle; ebenfalls die Sätze, Adverbe verbanden sich hemmungslos mit dem Körper: anstatt der Substantive war ein Arm da etc. Und das Summen im Hirn wie eine Schlaf- und Wasserblase gefüllt mit Leere, die aufs Nasenbein drückte, unaufhörlich außerweltliches Auswachsen von Raumgefühlen aus und über ihm, teils am Ohr, teils am Nasenbein. Also eine unkontrollierte Zustandsbewegung von innen, die ja auch bei Normalen immer da ist, nur eben beherrscht. Und hielt delirante Reden, sowohl Worte, wie auch Wahrnehmungen, entliefen ihm wie wilde Tiere, außer sich, gefangen, und sein Ich ihr Diener. Und redete davon auch zu den Besuchern, daß er sich umbringen müsse, daß ihm zwei oder drei Männer nach dem Leben trachteten, einer mit Bart, und daß ein Tribunal, mit Sitzungen im Nebenraum, ihn eben gerade zum Tode verurteilen wolle...

Florenz, 29. September 1991. Mit Francesco sprachen wir über Lucianos Krebs-Agonie. - Ein Thanatologe, Arzt und Sterbewissenschaftler, beriet uns und die Familie, sagte Francesco. Wir sollten immer zu zweit an seinem Bett wachen, sagte der Arzt, damit Luciano es hört, damit er sich nicht anstrengen muß, wenn man in einer nicht mehr auszuführenden Gesprächssituation mit ihm ist, ihn gar fragt, er reden möchte. Wie also, Herr Thanatologe: Ein freundliche, ja, gemütliche Hausatmosphäre soll es sein? Ich lese wieder Uwe Johnson, angespannt mit neuem Blick, Uwe Johnson, der Gleichaltrige, der Tote nun, wollte diese Heimkehr auch. Nicht nur Jetzt als Toter ein Wissender, auch bei Lebzeiten war er ebenfalls im Nirgendwo und unzuhaus. Tod auf der Themse-Insel, Deutschland,die Welt, alles zu viel.

17. November 1993: Ich lese in den "Mutmassungen über Jakob" nach. Genauer als anderswo, wird der SSD-Hauptmann Rohlfs, veraltetes Denkprinzip und Staatsprinzip, dingfest zur Figur gemacht.

Prnzip eines sich allwissenden Erzählers, der anstrebt die totale Verfügung. Und wieder fällt mir die Ähnlichkeit Diktator-Autor ein, der im alten Stil "Literatur treibt".

Ist damit auch die Literatur endgültig zu Grabe getragen? Das Mißtrauen ins Wort, nun so bis zum Wahnsinn dieser "Berichte" für die Geheimpolizeien, drastisch bestätigt?

18. November 1993: Ab 1961 gab es diese Verquickung des Einzelnen mit dem Staat, es gab die Profiteure, die Privilegienhierarchie, es gab Verführungen und Erpressungen - so daß alle zu Tätern und Opfern wurden.

Kurt Drawert, mit dem ich lange Nachtgespräche auf der Solitude führte, wird böse, wenn ich von dieser Verquickung und von der postmodernen Seelenstruktur des Spitzelnestes vom Prenzlauer Berg rede. Der Verrat seines ehemaligen Freundes Rainer Schedlinski hatte ihn so getroffen, daß er, der im Formulieren so Gewandte, zum Thema gar nichts Objektives mehr sagen konnte. Und er verwies auf seine Essays im "Haus ohne Menschen". Die Schuld eines "wesentlichen Teils" der DDR-Intelligenz, "die Denken und Realität in kein taugliches Verhältnis zu bringen imstande war", sei die Ursache, daß dieses "traurige Herkunftsland" sich "selbst ausgelöscht hat". Welch Unterschied seit Tauwetterzeiten (ab 68). Vorher war die Macht übermächtig, ein Riesenschatten, da gab es kein "Mitspielen" , das war furchtbarer Ernst und ging oft auf Leben und Tod, zumindest drohte langes "Verschwinden" und Haft. Da taten es viele einfach aus ANGST, es gab keinen Freiraum der "Gestaltung", Einwirkung usw. Erstaunlich, wie dann in den achtziger Jahren hier ein "postmodernes" Spiel im Intellektuellen-Raum seelische Müllkippen der Moderne auf Stasi-Art schuf. Schwerverständlichkeit via Verschlüsselung zur Analyse dieses schizophrenen Mülls eines Ich-Zerfalls im Herrschafts-Raum sind ja keine Stasi-Ästhetik eines neuen hermetischen Stils, sondern zum besondern Zweck von Betroffenen umgebogene und gewendete Metaphern-Konstanten der Moderne. Aber Literatur ist eben doch nicht am Ende, weil sie genau diesen besondern und einmaligen, so "durchsichtigen" und nicht nur privaten Zerfall mit ihren Mitteln am besten zeigen kann, ganz paradox auch anschreiben kann wider die Absolutmachung des Menschen. Ihr Stoff ist der Zerfall aber auch der Zufall: Es ist das, was jeder Staat fürchtet, das Unvorhergesehene, das schöpferische Element im Leben, auf das der Stasistaat frontal zuging, bis in die schlammigsten Seelenabgründe. Und dann doch daran scheiterte. Letztlich ist es das Ungewußte im Tod, dem keine Ideologie beikommt. Mir fällt dazu ein eigenes Antisecuritate-Gedicht ein:

"AUF DER GRENZE GEHEN IST VERDÄCHTIG! Doch lieb ich mir euren Verdacht, er/ bestätigt mir stets/ die Nützlichkeit meiner Vergehen./ Wie ist es doch anrüchig, nimmer gesehen zu werden,/ wie weckt ein sicheres Versteck/ das Große Mißtrauen: / wenn man über eure Köpfe hinweg/ schweigt.// Ich weiß:/ jede Nacht ist ein Verbrechen, jedes Herz ein Überläufer, / und der Tod ist mein Freund,/ vor dem ihr, mißmutig zwar, doch endlich/ den Hut zieht!" (1968).

20. November 1993. Ich sage Jann nicht, warum ich so kalt bin, so verändert. Das geht ja so weit, daß die Erinnerung, die Familie, die Freunde in mir kein Gefühl mehr wecken, als gäbe es sie, wie das Land, die Kindheit nicht mehr. Daß alles Erinnerte, das Erhoffte, die Heimkehr, die nun mit dem wirklichen Leben, der wirklichen Berührung zusammenstoßen, ins Leere greifen, unbegreiflicher und bodenloser werden, für immer. Irgendwo hatte man doch auf eine "Heimkehr" gehofft. Das ist nun vorbei. Und mit diesem Nichts gilt es nun zu leben und zu arbeiten. Endgültig. Das Vorläufige, das bisher galt, auch während der Diktatur galt, ist vorbei. Das bisherige Negative, alles Unerträgliche, gegen das man vorgehen, anschreiben, anreden und agieren konnte, war ja nur wie ein Spiel dagegen, Literatur. Auch das Exil hatte eine Dimension der Faßbarkeit in der Trauer gehabt. Kurze Zeit, dann weitete es sich aus zu jenem allgemeinen Exil, das den Tod in sich trug. Doch auch das noch faßbar, aussagbar, Schmerz im Text gelöst. Und weiter. Jetzt ist sie da, die absolute Ratlosigkeit, weil scheinbar alles erreicht ist, was sich denken läßt, doch ein Produkt Wirklichkeit ist da, das alles übertrifft an Trostlosigkeit, geballt nun sogar sichtbar: was ist! Und rückt mit Brachialgewalt alles wieder "zurecht".

Distanz, Absenz schaffen ein merkwürdiges Gefühl der Spannung, der Unberührbarkeit, wie früher, als ich im Osten lebte, den westlichen Besuchern gegenüber, nun hatte es sich umgekehrt; ich bleibe der Fremde, das letzte Phantom. Und manchmal bin ich davon überzeugt, daß ich diese Welt nur träume, plötzlich erwachen muß.

23. November 1993. Als wäre ich von ihnen angesteckt, bin doch auch noch ein halber Ostmensch: Die Sprachlosigkeit scheint heute groß zu sein bei den Entlassenen aus der "Entwirklichungsmaschine" Ost, es gibt keinen Spiegel mehr, den die Diktatur noch bot, der ist weg, alles geht ins Leere, man hat nicht gelernt, sich eigenständig, autonom, ohne jene Macht-Folie zu begreifen; es schien ja alles klar, der Hauptfeind ergab die Wand für das Echo. Und doch, jeder hat ein Leben verloren, eben jenes. Und der Phantomschmerz ist spürbar bis hin zu den "Emigranten in Pension", von denen ich einer bin. Die Trauer hat also nur als Negativspiegel etwas mit der verordneten Realität, der miesen, zu tun: "Sie ist ein Empfindungszustand, den jeder andernorts ebenso erleben würde, müßte er sein Lebenswerk wie eine in Bruch gegangene Keramik in Händen halten. Sie ideologisch zu funktionalisieren ist nur eine Schamlosigkeit mehr..." (Kurt Drawert).

Der Ostdeutsche ist wie in einem Reservat dem westlichen Seelenverlust entgangen, er hat überlebt, weil er eingesperrt war. Er ist plötzlich "frei" in die wirkliche Zeit und genau so miese Gegenwart gekommen. Es gibt das Alibi Diktatur nicht mehr, ein ganzes Land wird zum "kollektiven Übersiedler". Der in die "Freiheit" Entlassene ist an allem nun selber schuld. Der ihn lebende und bevormundende Fürsorgestaat ist tot; und Eigeninitiative muß gelernt, Hektik entwickelt, seelenbewahrende Trägheit abgelegt und die Arbeitskrankheit angeeignet werden.

Das gilt für den ganzen Osten. Der Riß zwischen Ost- und Westeuropa ist tief, das Ökonomische nur die Oberfläche. In Deutschland aber wird die ehemalige heiße äußere Grenze als Mauer zu einer viel furchtbareren inneren Grenze; als hätte die Trennung erst die Vereinigungsillusionen ermöglicht.

"Das dritte Buch über Achim" von Uwe Johnson wäre dazu zu lesen; das alte Buch über den DDR-Rennfahrer, damals, da gab es noch die alte innere Grenze, sie wurde nur verwischt, war nicht erkennbar, sie war verstellt durch die harte äußere, und erst ihr Verschwinden hat die Teilung, hat die seelische Zweistaatlichkeit ans grelle Licht des Tages gebracht; im "dritten Buch" hat sie Uwe Johnson schon wunderbar beschrieben, es war im Jahr des Mauerbaus und lang her: Damals, ja., hatte der westdeutsche Journalist Karsch, Freund einer ostdeutschen Schauspielerin, einen seltsamen staatlichen Auftrag, nämlich die Biographie des Rennfahrers Achim, auf den man doch so stolz war, zu schreiben. Er kommt also rüber in jenes merkwürdige Land, und es ist für ihn, den Westdeutschen, so, als wäre es ein anderer Planet, und so erfährt er schon nach wenigen Tagen, daß die beiden so nahen und doch so unendlich fernen deutschen Länder (und die Biographien seiner Bewohner) unvergleichlich sind, keinen gemeinsamen Nenner mehr haben; er muß sich auf das Unbekannte, auf diesen anderen Planeten einlassen, wenn er ein Leben beschreiben will, Achims Leben, er muß sich auf jene ganz anderen Verhältnisse einlassen oder scheitern. (Heute heißt es: es habe dies alles gar nicht gegeben, und alles sei sozusagen Illusion gewesen, was absolut und möglichst rasch zu vergessen ist!! Als wären nun die Ostdeutschen tatsächlich kollektive Emigranten im eigenen Hause, die sich mit DM-Hilfe ins total Fremde, das völlig anderswo ist, "einzugliedern" haben! Eine historisch einmalige und auch höchst absurde Forderung. Eine ZUMUTUNG!).

Aber es wird ja auch fürs Vergessen so manches getan. Ich habe es selbst gesehen: Z.B.bei Leipzig den größten Konsumtempel Europas, den flachgelegten Wolkenkratzer "Saalepark", springbrunnenplätschernde, musikdurchsäuselnde Warengötzenherrlichkeit, die für den Sieg der motorisierten Marktwirtschaft auf dem Boden der hinweggefegten DDR alles überschattet, was es an Korosions-Imperien, aber auch an Eigensinn hier noch gibt. Herr Karsch wäre hier geradezu unmöglich und unerwünscht! War damals seine Biographie des staatlichen Rennfahrers daran gescheitert, daß er zu viele brisante und die Staatspartei sehr störende Wahrheiten bei seiner Recherche zutage gefördert hatte, so ist heute von Scheitern keine Rede mehr: Millionen Lebensläufe werden mit Milliarden D-Mark "saniert" und radikaler abgeschafft, als das je eine Staatspartei imstande gewesen wäre! Auch in Huxleys "Schöner neuen Welt" werden ja; als wichtigste Aktion des Großen Bruders Fernsehauge andauernd Vergangenheiten vernichtet und fleißig ausgelöscht,denn nichts darf sein, außer der leeren Gegenwart eines Wegwerfvaterlandes. Und es liegt nahe, dies zu verstehen, ja, denn würde es ruchbar, wäre es aus mit dem schönen neobundesrepublikanischen Wiedervereinigungsmythos und dem neuen verlogenen Staatsfeiertag des DRITTEN OKTOBER. War da was?

Im Spiegel des schönen Negativen zeigt sich auch bei Johnson und zwar in seinem kleinen Roman "Zwei Ansichten", daß das fast schon auseinandergegangene Liebspaar, der Westdeutsche B. und die Ostdeutsche D., erst DURCH DEN MAUERBAU 1961 wieder zusammengefunden hatten, diese neue heftige Sehnsucht durch Trennung erzeugt, die künstliche Hitze bei den Getrennten D. und B. machte beide Länder, so wie wir sie kennen, erst möglich. Trennung hält diese fremden Leute zusammen: Er mit Auto und "Kameraauge", sie im DDR-Schwesternberuf voller sozialem Verständnis, aber auch Bewunderung für den West-Appeal. Er mit Schuldgefühlen für die Eingesperrte. Nach dem Fall jedoch dieses staats- und lebenserhaltenden Bauwerkes, das, wie es nun deutlich wird, auch für den Westen so wichtig war - und nicht nur für all die Sonntags- und Bundestagsreden, sondern Bedingung der Möglichkeit seiner Staatsdoktrin und auch jenes andern, verblichenen und unwahren, von "drüben" geborgten ersten Staatsfeiertags, so zeigt sich wieder einmal, welch Pech die bedauernswerten deutschen Staaten auch heutzutage mit ihren armseligen Feiertagen haben, vom deutschen Volke ganz zu schweigen. Ich rede nicht von den andauernden Siegern ganz da oben in den Manager- und Chef-Etagen, den vielen Millio- und Milliardären, sondern vom kleinen Mann Ost wie West auch heute wieder, der die Kosten bezahlen muß - nun auch DIE Kosten für den Mauer-Fall. Bei den östlich Mauerlosen ists etwas deutlicher, bei denen aus dem Westen wirds zur schleichenden Krankheit. Die ehemaligen "Brüder und Schwestern" leben kaum auf, sondern leben mit dem Gefühl eines großen Beschisses: "Die Grenze ist den Einwohnern der ehemaligen DDR nach innen gerutscht: als Gefühl der Zukunftsangst und der Unterlegenheit, der Wut und Enttäuschung über die Invasoren mit den Aktenköfferchen wird sie noch einmal errichtet." (Wilfried Schoeller im "Literaturmagazin" 31, Thema: Die innere Grenze.)

1. Dezember 1993. Ich blättere in Johnsons "Jahrestagen". Vereinigung schon bei ihm, dem Verschwundenen, im Bild des Verschwindens, hin zu jener Zone, wo die Toten sind! Sein großer Roman "Jahrestage", ein Jahrhundertwerk, endet mit einer seltsamen Heimkehr des Erzählers und seiner weiblichen Figur: "Beim Gehen an der See gerieten wir ins Wasser. Rasselnde Kiesel um die Knöchel. Wir hielten einander an den Händen: ein Kind; ein Mann unterwegs an den Ort wo die Toten sind; und sei, das Kind, das ich war."

2. Dezember 1993. Ich bereite meinen Beitrag für ein Symposion in Bukarest vor. Schwanke zuerst, ob ich überhaupt fahren soll; ich denke mit Grausen an eine neue Begegnung mit meiner Fremde zu Hause, Begegnung mit dem zurückgelassenen Andern, Verratenen, jenem mahnenden Andern, der immer noch dort im Land lebt, vergebens wartet. Der hat eine ewige Ausdauer. Und der wird fragen: Wer bist du denn eigentlich DS, du Aufgesparter? Wir haben alle mehr von dir erwartet! Analysiere jetzt, was ist und was schlägst du vor...

Die Revolten im Osten haben nur ein Tabula rasa geschaffen, das Alte hinweggefegt, ohne einen Ersatz dafür zu haben; dabei ist der Verelendungsprozeß erst am Anfang, diese schöne "Freiheit", die nichts als Ungeschütztheit und Ellenbogentechnik bedeutet, wo die Schwachen und die Minderheiten an den Rand gedrängt werden: Frauen, Kinder, Alte und Kranke, Arbeitnehmer generell, Rentner, Schüler, Studenten. Geschützte Mieten, subventionierte Lebensmittelpreise fallen fort. Das erste, was die Währungsreformer in der DDR taten, war deren Abschaffung. Die Mietpreise klettern ins Ungemessene. Kostenloses Gesundheitswesen, Schulbildung etc. gibt es nicht mehr. Dabei darf man das "sozialste" Kapitalwesen der alten BRD nicht als Maßstab für den allgemeinen Zustand des Westens nehmen. Rußland, Rumänien oder Turkmenien haben kein West-Rußland, West-Rumänien, West-Turkmenien, und da ist die "Marktwirtschaft" eine Fata Morgana, ein Beschiß wie die gescheiterte rote Zukunftsutopie, genau so betrügerisch und illusionär, aber ohne deren, zumindest eingebildeten, ethischen Anspruch.

3. Dezember 1993. Besuch in Rom: Cappella Sistina. Ich entdecke wieder mit dem Auge diese phantastische Struktur: Kunst als Zusammenspiel verschiedener Existenzebenen und Zeitmodi, die selbst Spiegel für etwas anderes sind... Die Geschichte der Welt von der Genesis bis zum Zerfall, dem neuen Babel Rom. Und dem Verschwinden Gottes. Mache den Meditationsgang in der Gegenrichtung: vom Eingang (Rom) zum Altar, die Decke mit jener Geschichte als Abgrund über mir, hinter dem Kreuz, dem Grenzstein der Welt - das Jüngste Gericht, das dort seit 500 Jahren wartet. Es wird eben restauriert.

5. Dezember 1993. Beim Wiederlesen von Günter Kunerts Aufsatzsammlung "Die letzten Indianer Europas", muß ich an Thomas Morus` "Utopia" denken, freilich hier nun an eine "negative Utopie", die letzten Indianer sind bei ihm nun die Dichter, eine aussterbende Art...

Aber apropos U-Topie, Paul Celan sprach "vom Licht der U-Topie", das unverzichtbar sei; es stammt sprachgeschichtlich aus dem Griechischen: ou tópos, und bedeutet Nirgendwo, Nirgendort, Niemandsland. Eine "konkrete Utopie" ist, so Dudens Universalwörterbuch, "etwa die Bergpredigt", sie "schildert zwar einen nicht real existierenden Zustand, der aber durchaus Wirklichkeit sein könnte, wenn alle entsprechend handeln." Eine interessante Fußnote zur sprachspezifischen Verschiedenheit von "Utopie": Im Italienischen, im Französischen, im Englischen wird das Idealstaatliche, Ideale und Positive beim Begriff Utopie betont, (Petit Robert, Il nuovo Zingarelli), im Deutschen dagegen ist "Utopie" eher Spinnerei, die "Idee ohne reale Grundlage", als "undurchführbar geltender Plan" (Duden), im "Philosophischen Wörterbuch" von Kröner (1957), wird sogar das "Kommunistische", das als urkommunistisches Ideal bei Morus da war, hervorgehoben und dem "Utopisten", der im Untergrund "unausführbare Weltverbesserungspläne hegt" in die zu großen Schuhe geschoben. Und damit kämen wir langsam zum Tiefstand der gegenwärtigen Utopie-Diskussion, und wären nun beim offiziellen Heute der "Sieger" angelangt, vor dem die gesamte Tradition jenes "Lichts der Utopie" und der Hoffnungen verblassen muß. Nach dem Fall des Kommunismus die angeblich für immer erledigte Utopie! Schon Ernst Bloch hatte den unsäglichen "philologischen" Demontageversuch von Thomas Morus durch Heinrich Brockhaus in seinem "Prinzip Hoffnung" (S. 589ff) analysiert, gezeigt was für handfeste Interessen der Bewahrung eines ungerechten status quo dahinter standen. Heute bedarf es keiner subtilen Analyse mehr, alles ist so grausam klar und offensichtlich...

Am 9. Dezember die Rückfahrt nach Stuttgart. Die Flugkarte ist schon da: Abflug 12. Dezember, 15 Uhr, Ankunft in Bukarest 17 Uhr 5. Die Erregung ist unerträglich.

10. Dezember 1993. Ich flüchte mich in Bilder und Musik. Sixtina. HAYDNS SCHÖPFUNG. "Und die Erde war wüst und leer", Abklingendes langes Unison c, Paukenwirbel, Big Bang. Streicher im Piano... die ersten Violinen kommen zum Thema auf f, als wüßten sie, daß Kepler den Erdakkord mit fa-mi-fa gehört hat, fame, miseria, fame.

Der 11. Dezember vergeht mit quälenden Vorbereitungen und Telefonaten. Einkäufen. Durchsicht des Vortrages und der Gedichte für die Lesung. Nichts mehr scheint dem wirklichen Zustand und der Realität, die mich erwartet zu entsprechen. Als hätte ich vor der Securitate weniger Angst gehabt; 1974 war ich ohne Rücksicht "hinunter" gefahren, die Verhaftung, die Prügel, die Zelle in Kauf nehmend. Ich wollte meinen Sohn rausholen! Und jetzt?

Am 12. Dezember also die Abfahrt. Jann bringt mich gegen 10 Uhr zum Flughafenbus in die Lautenschlagerstraße. Es schneit. Beim Lufthan- sabüro wird mir gesagt, es könnte sein, daß der Flug nach Frankfurt wegen Schneefall ausfällt; ich könne aber mit dem Flughafenzug fahren. Kurzes Nachdenken, und ich bitte zu stornieren. Ich weiß, das Wetter kam meinem innern Zustand entgegen... Ich schicke ein Telegramm. Es wird nicht mehr rechtzeitig ankommen.

13. Dezember 93. Einen Augenblick denke ich, es ist nichts als persönliche Schwäche, die mich die Heimreise verwerfen ließ. Neuer Zusammenbruch des Selbstbildes.

25. Dezember 93. Weihnachten? Ich hörte Sternlieder. Und dachte an alte herzerfrischende Weihnachtsbräuche und Gerüche. Gestern die Bescherung bei Freunden, wir schenkten uns, wie alle Jahre: Nichts. Ich nahm aber alles auf Video auf, vor allem das lautstarke Absingen von Stille Nacht in mehreren Sprachen - schon seit Jahren ohne Kindheitsgefühle. Ich dachte an die vielen Versäumnisse, an diese für immer zu versäumende Heimreise, und überhaupt diese Welt, bei der wir alle einmal zu Gast gewesen sein werden. Oh, die Utopie Nirgendwo schon als Schatzhaus der allfälligen zukünftigen Erinnerung, die längst auf uns wartet.

Was bleibt da überhaupt noch, will Jann wissen.

Ich finde eine Notiz aus dem Dezember 89, die mir erhellend erscheint: Es ist beruhigend, zugleich merkwürdig, wie sich die Realität, als wäre sie Fiktion geworden, der Literatur immer mehr annähert. Auch die Grenze zwischen Schreiben und Wirklichkeit ist in diesen Tagen aufgehoben, genauso wie sie zwischen Fernsehbild und Wirklichkeit aufgehoben ist. Denn in den wenigen Revolutionstagen verknüpfte sich in einer unverhofften Schärfe das bisher nur Gedachte mit den Ereignissen, dokumentierte dieses, zeigte in einem enormen Zeitriß einen Weg, der nur in der Phantasie bisher gangbar schien, in der Literatur, in der Poesie. Diese spielt eine merkwürdige Rolle: Einesteils hat sie ausgedient, andererseits scheint ihr eine ganz neue Rolle zuzuwachsen: nun Teil der Realität zu werden. Und welch ein Glücksfall, daß die abgestandene laue Ästhetik in diesen Tagen verspricht, eine des aktuellen Bewußtseins zu werden. Romantische Phase?

26. Dezember 1993. Diese merkwürdige Erfahrung, zu meinen, von niemandem mehr gesehen zu werden, wie früher als Kind. Gestern sprach ich Dinu, unseren Bauern, an, er ging an mir vorbei, als wäre ich Luft. Daß ich manchmal meine, auch durch die Dinge hindurchsehen zu können, macht mich unsicher, sie scheinen an solchen Tagen, und in diesen Zuständen, durchsichtig zu sein wie Glas: diese Dinge um mich, als könnte ich sie (bei soviel Abschied) nun schon durchschauen. Wenn ich beim Frühstück vor dem Marmortisch sitze, ihn anstarre, beginnt die Maserung lebendig zu werden, schließlich bewege ich mich wie ein Lichtpunkt im Stein; "Projektionen" im Spiegel auf meinem Gesicht, sekundenschnell aufblitzende Bilder durch meine Vorstellung von mir selbst, ich sah mein Kindergesicht, aber auch voraus in die Zeit, erschreckend: mit achtzig, Runzeln, Falten, ausgetrocknet.

27. Dezember 93. Weißt du übrigen, sage ich zu Jann: Ich lese wieder in Hegels "Phänomenologie". Da versteht niemand ein Wort, verstehen kann einer nur, wenn er diesen ganzen Prozeß, aber intim und durch sein ganzes Leben, schon selbst in sich hat, diese Prozesse, die Hegel versucht zu analysieren. Eigentlich ist dieses ganze Unternehmen eine Unmöglichkeit und am Rande des Unsagbaren und Unfaßbaren. Es ist allenfalls im Gedicht möglich, wie es Hegels Freund Hölderlin getan hat, und dabei krank geworden ist. Welch ein Mißverständnis von Marx, anstatt auf dem Kopf zu gehen, den Abgrund zu sehen, alles "auf die Füße stellen" zu wollen und so natürlich auch, wie sollte es anderes möglich sein: mit den Füßen zu denken. Daß alles nur ein "Veräußern" sein soll, scheint zwar evident und die härteste Wirklichkeit, die uns bedrängt, und ist doch nur halbwahr, also sehr subtil falsch! Dies hätten auch die Geld-Herren ganz gern, daß alles veräußerbar, auch meine und deine Seele käuflich sein sollen. Der alte Bärtige hat so wenigstens zum Kollaps des Denkens heute, zum Negativen viel beigetragen, zur Tabula rasa. Wie zur Strafe kann nun Philosophie auch nichts anderes sein, als eine Auseinandersetzung des Denkens mit dem Gedicht, also dem Brennpunkt Subjekt, wie das ja schon Kant, dann sehr spät, manieriert und verworren Heidegger getan hat.

Und ich versuche Jann zu überzeugen, zeige ihr meine "Zusammenfassung" für dieses Buch: Ein "transzendentales Objekt" und ein "transzendentales Subjekt" treffen sich und ergeben Erfahrung, eine Art Laboratorium des Moments, strukturiert ihn, als wäre es ein Momentgesicht oder Momentgedicht aus der Manigfaltigkeit der Erscheinung, dem Vielen, Zuvielen, dem Chaos. Doch diese Struktur einigt sich noch weiter und höher aus dem Phänomenalen ins Noumen des reinen Gesetzes und der Regeln. Kant zeigt ja auf diesem Weg, wie synthetische Urteile a priori überhaupt möglich sind, ja, wie eine Welt der Erfahrung möglich ist, die durch solch eine synthetische Urzeile konstituiert wird. Eine Art logische Zauberei. Und das eigentlich rein poetisch, das heißt: die gemeinsame Wurzel von Intellekt, der dem Verschiedenen, Mannigfaltigen die Formen zur Verfügung stellt, ist die Einbildungskraft (jedenfalls in der ersten Ausgabe der "Kritik der reinen Vernunft", in der zweiten nimmt er es leider zurück.) Heidegger aber geht auf die Einbildungskraft und Imagination zurück. Und hier setzt eine ganze Geschichtsphilosophie ein, die heute äußerst wichtig geworden ist. Heideggers transzendentale Einbildungskraft. Etwa die Herstellung der Welt und der Geschichte durch apriorische "Einfälle" und Entdeckungen, die übersetzt in Technik tief hineingreifen ins Gewebe der Natur, also auch kollektiv projizieren und verändern. (Noica spricht von "intruchipare" - Verkörperungen.) Heidegger geht von der wichtigsten "Verkörperung" aus, der ZEIT. Auch für Kant ist es die Brücke zum Realen. Substanz ist Dauer. Kausalität aber ist Succession. Und alles geschieht im Bereich des Möglichen und der Zukunft des JETZT. Und die Urkraft ist jene des Gewesen-Sein-Werdens, der unaufgebrauchten, noch kräftigen Zeit als Kraft des Werdens, possibilis salutis. Beispiel: Samen als geprägte Form, die lebend sich entwickelt. Aber es gibt kein Ende, alternde Zeit mißt sich an ihrer Grenze, der erfahrbaren, denn es gibt nur die "Kraft des Werden" und die geht in unserer Entelechie über unseren Tod hinaus.So schließt sich der Kreis auch zum Messianischen, etwa bei Benjamin oder Celan. Oder zu Weizsäcker und der Mikrophysik. Daß es nämlich eine Einheit auch im Realen gibt, etwa im Organismus, dem Offenen System eben, zeigt sich klar. Bei Kant und Heidegger sind für Weizsäcker das Fundament der Physik, die sich sonst nicht denkt, gedacht, ihre Grundlagen gedacht, die unser Schicksal sind.

31. Januar. Silvester diesmal beim alten Berman Fischer und seinen Töchtern. Sogar er, der fast Hundertjährige, trank zum "Angedenken" ein Glas Champagner. Vielfaches Gläserklingen, wie eine Schelle, Nachklang von gestern, von vor einem Jahr, vor zweien, dreien oder vor fünfzig Jahren. GBF erzählte von seinem Buch "Wanderer durch ein Jahrhundert". Er war noch Offizier im Ersten Weltrieg gewesen. Er war im Exil. Er war in die neue BRD zurückgekehrt. Das Grab seines Vaters lag lange "drüben" und verlassen im geteilten Berlin:Ost, auf dem jüdischen Friedhof Weissensee. Doch seine Frau Brigitte konnte 1991 wieder dort beerdigt und mit ihren Eltern vereinigt werden!

Ich lag nach dem Jahres-Fest übernächtig spätnachts im Bett. Und kam im Traum wieder zu einer Prüfung zu spät, Ich hatte wieder keinen Bleistift. Auch hatte ich keine Ahnung von der Materie, der Kopf stand mir nach was ganz anderem, in ihm wars helle, doch war ich im unbekannten Stoff voller Sorge gefangen. Die Klassenkameraden sahen mich feindselig an, als auf der schwarzen Tafel neben dem Katheder die Prüfungsfragen erschienen: h 25 stand da schwarz auf weiß, als wäre es eine neue Formel. Ich versuchte sie umzukehren, die Umkehr ergab eine wichtige Zeitansage: nämlich 25 Uhr.